بيني
تستمر سمة الأرضيات الكريمية الفخمة وجدران الماهوجوني الغنية في جميع أنحاء اليخت، وبينهما يزدهر الثراء الفاحش مثل البكتيريا في طبق بتري. الأرائك الإيطالية المكسوة بالبطانيات الأنيق تهيمن على الصالون. رائحة التبغ والأسرار تتناثر بكثافة في غرفة السيجار، التي تم إخفاؤها بذكاء خلف رف كتب زائف في المكتبة. البار نفسه، بأسطحه الرخامية والمقاعد الجلدية ذات اللون العنابي، يمكن الخلط بينه وبين ردهة أي فندق فاخر، إذا لم يكن للبخار الذي يرتفع من حوض الاستحمام الساخن على الجهة الأخرى من الأبواب الفرنسية المنزلقة. تحت السطح، شبكة من الممرات الضيقة والغرف ذات الأشكال الغريبة تشكل أماكن إقامة الطاقم، بينما يتردد قلبه في المطبخ اللامع الذي يحتوي على مساحة كافية للمؤونة وأسطوانات الغاز لإطعام دولة صغيرة.
تخبرني لوري أن هناك نوعين من الطاقم: طاقم الخدمة وطاقم خفي. نحن طاقم الخدمة، مسؤولون عن التأكد من أن أي شخص يصعد على اليخت يقضي وقتًا ممتعًا، بينما يتأكد الطاقم الخفي من أن اليخت يعمل بسلاسة. انهم القبطان، والمهندسون، وأفراد الطاقم، وهم جميعًا يعيشون على متن اليخت، باستثناء القبطان، في الأسفل، تحت سطح اليخت.
“مثير للإعجاب، أليس كذلك؟” تسأل لوري، وهي تفتح بابًا وتصب الضوء على ما يبدو أنه شرفة أخرى. نخرج إلى الخارج. الآن، الليل مظلم وجليدي والساحل ليس إلا ظلًا داكنًا مرشوشًا بأضواء متلألئة.
بصراحة، لا أعتقد أن الأمر مثير للإعجاب. في الواقع، أعتقد أنه أمر مقزز أن هذه السفينة ربما تكون عائمة بدون أي شاغل لأكثر من سبعة أثمان السنة في ميناء أوروبي فخم، بينما هناك ملايين الأشخاص الذين لا يستطيعون حتى تأمين سقف منتظم فوق رؤوسهم. والأسوأ من ذلك أن هذا الأحمق يبدو أن لديه اثنين من هذه الأشياء.
لكنني أمسكت لساني وتمكنت من الإيماء برأسي. “نعم، مثير للإعجاب.”
أتابع لوري وهي تتجنب الطاولات ومصابيح التدفئة وتتجه نحو درج في الظلال. أخرج تنهيدة صغيرة، لأنه كيف يمكن أن يكون هناك سطح آخر فوقنا؟ نرتقي السلالم إلى فناء آخر، وتخرج لوري مفتاحًا من جيبها لفتح بابين منزلقين يقودان إلى الداخل مرة أخرى.
“المحطة الأخيرة، أعدك”، تقول وهي تفرك ظهر يدها على فمها. “الحمد لله، لأن معدتي لا تستطيع تحمل كل هذا المشي.”
يلامس وجهي دفء وموسيقى الجاز الهادئة عندما ندخل.
بينما أمسح الغرفة، يتسلل إليّ شعور غير مرحب به من الحنين والألفة.
كراسي عميقة على جانبي طاولات المخمل الأخضر. مربعات سوداء وحمراء وأزيز الروليت الدوار.
“هناك كازينو على متن اليخت”، أقول ببساطة، وعينيّ تسرحان إلى البار نصف القمر والرجل الذي ينظف الأكواب خلفه.
“بالطبع يوجد؛ إنه رافاييل فيسكونتي”، ترد لوري بنبرة حادة تهدف إلى قمع أي أسئلة أخرى. “سنعمل هنا الليلة.”
تنزلق نظرتي نحوها، واسعة ومبهمة مع قليل من الذعر.
“في الكازينو؟”
“لا، في الحمامات حول الزاوية”، تقول بجدية. “بالطبع في الكازينو! سأضعك خلف البار لأنني نظرت إلى سيرتك الذاتية، ولديك بالتأكيد أكبر خبرة.”
مخطئة في تفسير تعابيري على أنها توتر، تضيف: “لا تقلقي. الليلة ستكون فقط للأصدقاء والعائلة، لذا فكري في الأمر كاختبار تجريبي. الليلة الافتتاحية الحقيقية ليست حتى رأس السنة، لذا هناك وقت طويل لتتعلمي الأساسيات. هيا، دعيني أقدمك إلى فريدي.”
أتحدث مع النادل، أسأل وأجيب على أسئلة عادية تتطاير من فمي وتطوف فوق رأسي. لا أستطيع التركيز على المجاملات، لأنني لا أستطيع التخلص من شعور الرهبة القاتم الذي يلوح في الأفق.
بداية جديدة لي تتخذ نفس شكل الحياة التي تركتها وراءي، وأنا لا أحب مظهرها. قريبًا، ستملأ هذه الغرفة ساعات يد ضخمة ومحافظ مليئة بالأموال، وستنزل الإغراءات، بكل مجدها الحار والمثير للحكة، من الجدران مثل التكثف. كجزء من سعيي للعيش بطريقة مستقيمة، تعهدت بأنني لن أضع قدمًا في كازينو مرة أخرى. ليس لأنني لا أريد—يا إلهي، كم أريد—ولكن لأن الدافع لأن أكون سيئًة قوي جدًا.
أبتلع الكتلة التي تسد حلقي. أفرض ابتسامة عندما يطلق فريدي نكتة سخيفة عن عائلة فيسكونتي وهم يشربون البار حتى ينفد.
عندما تنتهي الأحاديث الصغيرة أخيرًا، تتحقق لوري من ساعتها ثم تقودني إلى أسفل إلى غرفة الملابس—أول باب على اليسار—للاستعداد للوردية.
عندما ندخل، يطفو عبير العطور الفاخرة وضحكات الفتيات فوق قمم الخزائن الخشبية. ألتفت إلى الزاوية وأجد مجموعة من الفتيات يتكئن على صف من الأحواض الرخامية. أتعرف على بعضهن، بما في ذلك آنا، من حفل الزفاف، وأخريات من صيفيات الطفولة التي قضيناها على شاطئ الخليج .
“عمّ نتحدث، أيتها السيدات؟” تقول لوري ببطء، وهي تزيل حقيبتي من على كتفي وتضعها في خزنة عليها اسمي مطبوع على مقدمتها. فاخر. “ولا تقولي ‘لا شيء’، لأن وجه كاتي أحمر كطماطم.”
ألتقي بنظرات فتاة شقراء جميلة وأبتسم. لوري على حق؛ وجهها محمّر بشدة.
دافعة شقراء أخرى تنسحب عن الحوض، تقفز بينما تشد جواربها الضيقة فوق خصرها الضئيل. “نحن في نقاش.”
ابتسامة تلمع على شفتيّ لوري. “تفضلي، أخبريني.”
“لا نستطيع الاتفاق على نوع الفتاة التي يفضلها رافاييل. كاتي وأنا نعتقد أنه يعشق الشقراوات، لكن آنا تعتقد أنه لا يذهب إلا للسمراوات.”
تنطق اسم “آنا” كـ “أه-نا”، وعلى أساس ذلك فقط، أتوقف عن الشعور حتى بأقل قدر من الذنب بشأن مقاطعتي لها في حديثها مع رافاييل.
تنحني آنا على الحوض، تعيد وضع أحمر شفاهها الأحمر القاني في المرآة. “أنا لا أعتقد؛ أنا أعرف. صديقتي عملت كفتاة مشروبات في أحد كازينوهات فيغاس الخاصة به لأكثر من عام، وتقول إنه دائمًا ما يكون لديه سمراء بجانبه.”
“حسنًا، شيء واحد مؤكد. هو يفضل الفتيات اللواتي لديهن على الأقل نصف دماغ، لذا هذا يستبعدكن جميعًا، على أي حال”، تتمتم لوري. تمر لحظة، ثم تنحني، وهي تشد على أسنانها. “رائع، سأعود إلى الحمام. قابليني في الصالون للاجتماع الخاص ببداية الخدمة بعد خمس عشر دقيقة.” تصطدم خطوات مسرعة بالبلاط، ثم يُغلق باب بعيد في الصوت.
“مسكينة لوري”، تقول كاتي، قبل أن تعيد انتباهها إلى آنا. “على أي حال، يبدو أن لديك حالة سيئة من التفكير التمني.”
“إنه تفكير تمني”، ترد آنا بسرعة كبيرة. “أنا أراقبه، لذا سواء كان يفضل السمراوات أو الشقراوات أو”—تنزلق نظرتها إلى المرآة باتجاهي مع ومضة من الاشمئزاز—”حتى الحمراوات، من الأفضل أن تبتعدي، لأنني سأثبت حقي الآن.”
يتنقل ضحك خفيف بين الفتيات. يحترق خدي ويميل لساني للرد بكلمات لاذعة. مذكرًة نفسي بورقة “آس البستوني ” الملصقة على باب الثلاجة، شغلت نفسي بسحب حقيبة مكياجي من الخزانة وأبحث فيها عن البودرة. الفتيات اللطيفات يأخذن المجاملات الملتوية بروح رياضية، أو يتذمرن لأصدقائهن لاحقًا. هن لا يبدأن في جذب الشعر.
“أعتقد أنه يراقبك أيضًا”، تعترف الشقراء الأخرى، وهي ترش نفسها بعطر يكفي لتشغيل جهاز الإنذار. “ليس أن هذا يهم، لأن تلك الشائعات صحيحة بالتأكيد.”
“ماذا، أنه لا يواعد نفس الفتاة مرتين؟” تقول فتاة أخرى، وهي تلتف حول الزاوية وهي ترتدي فقط حمالة صدر وسروال داخلي. “أوافق. سيكون عازبًا حتى يبلغ الثمانين.”
“وحتى حينها، سنظل جميعًا نرغب في ممارسة الجنس معه.”
يعلو ضحك فتيات كالبخار المنبعث من الدش، ولسبب غبي، يزحف الغضب في عمودي الفقري. لا يمكنني أن أقلق أقل عن حياة رافاييل فيسكونتي العاطفية، لكن حقيقة أنه يجامع ويرمي النساء هي الكرز على كعكته المتعجرفة. تجعل كل الأحاديث الناعمة والابتسامات الشبيهة بأسنان القرش تبدو أسوأ.
“تعرفون ماذا أعتقد؟” تقول الفتاة ذات حمالة الصدر والسروال الداخلي. “أعتقد أنه يعجب بالفتاة الجديدة.”
يتوقف الضحك، وتهبط ثقل خمس أزواج من العيون على ظهري.
صمت. التوتر والعدائية تتناثر في الهواء مثل الكهرباء الساكنة، ثم يمر رد من الفتاة ذات حمالة الصدر والسروال الداخلي.
“ولا فرصة.”
صوتها منخفض وعسلي، لكنه يخترق الغرفة ويقوي عمودي الفقري.
أتنهد، وأغلق عينيّ وأضع جبيني على إطار خزنتي.
أنا لست معتادة على التواجد مع نساء يتصرفن بهذه الطريقة. في الواقع، لست معتادة على التواجد مع النساء بشكل عام. الأوقات الجيدة التي قضيتها مع أمي كانت موجودة فقط في لحظات من الصحوة. خارج تلك اللحظات، كان الوقت الوحيد الذي تتحدث فيه إلي هو أن تشتكي وهي في حالة سكر بأن وجودي قد دمر شكلها وعلاقتها بأبي.
في المدرسة الثانوية، كانت الفتيات اللاتي كنت أتناول الغداء معهن يتصرفن كما لو كنت مصابة بالجذام بعد أن قُتل والديّ. المجموعة الوحيدة من الصديقات التي كانت لدي هي الراقصات اللواتي عملت معهن لبضعة أشهر. كنّ طيبات وملهمات، وكانوا أول من يدافع عني مع كعب مدبب زجاجي بطول ثمانية بوصات في اليد عندما يتجاوز أحد الزبائن الحدود. لكن الراقصات، مثل المحتالين، يتبعن المال. كنّ يقفزن من حانة إلى أخرى، بل ومن مدينة إلى مدينة، وكان من السهل جدًا فقدان الاتصال.
من المحزن أن أقول ذلك بصوت عالٍ، لكنها الحقيقة الوحيدة التي طالما تمنيتها. ربما لأنه عندما كان والديّ يغشى عليهما على الأريكة، منهكين من يوم مليء بالخمر القوي والشجار الصاخب، كنت أجلس على السجادة أمام التلفاز وأشاهد أخوات بنطال السفر بدون صوت. كنت أشتاق لأن يكون لي أصدقاء مثلهم. أصدقاء أستطيع التذمر لهم عن والديّ، والذين يدعونني لحضور ليالي الفتيات يوم السبت حتى لا أضطر لسماعهم يتشاجرون على الجانب الآخر من جدران غرفتي. بدلاً من ذلك، كان لديّ خط ساخن، وطبعاً، نيكو. وبينما أحبّه، إلا أن الأمر ليس كما هو. بالتأكيد، سأكون ممتنة له إلى الأبد لأنه علمني كيف أفك قفل تاج ساعة رولكس وأنا مغمضة العينين، لكن كان سيكون من الجميل أيضًا أن يكون هناك شخص يعلمّني كيفية وضع الآيلاينر الجناحي، أو كيف أختار حمالة صدر تناسبني.
تعلمت كيفية إدخال سدادة قطنية من خلال درس على يوتيوب، وما زلت لا أعرف كيفية تضفير شعري.
هناك حفيف بجانبي، ففتحت جفني لأرى كاتي تنزل على المقعد وتتوقف بجانب خزانتي. تنظر إلي بابتسامة محرجة.
“تجاهليها؛ هي في دورتها الشهرية.”
أدير عينيّ وأعبر إلى المرآة فوق صف الأحواض لأعدل خافي العيوب على الجرح الطفيف في رأسي.
أقف بجانب آنا، متظاهرة وكأنني لا أرى نظرتها تتنقل على طول جسدي في المرآة.
هي تفكر بما تفكر به جميع الفتيات الأخريات. أستطيع أن أرى ذلك في نظراتهن الجانبية، لكنها الوحيدة التي تكون صريحة بهذا القدر. أنا لا أبدو مثلهن. لست بطول ستة أقدام، وليس لدي النوع من الجسم الذي يتحقق فقط من تناول الخضراوات الورقية والقيام بمئة تمرين شد بطن قبل النوم. لكنني لا أبالي مطلقًا، لأنني أحب كيف أبدو. حسنًا، على الأقل لا يزعجني الأمر. القلق بشأن الكمية الصغيرة من الدهون التي تتدلى فوق حزام سروالي الداخلي لم يدفع فواتيري أبدًا. الهوس بحقيقة أن فخذيّ يحتكّان ببعضهما لم يمنحني يد فوز في لعبة القمار.
والحكم على أجسام النساء الأخريات لم يجعل جسدي مثاليًا بطريقة معجزة أيضًا.
“بينيلوبي، أليس كذلك؟”
أضغط على أسناني، وأمرر عينيّ نحو انعكاس آنا في المرآة وأومئ برأسي. لسبب ما، تبتسم بازدراء وتعود إلى وضع مكياجها.
وبشرتي تنبض من الإهانات المبطنة، أركّز على وضع البودرة على أنفي وإزالة التكتلات من الماسكارا. من السهل التظاهر بعدم الاهتمام، حتى يتحول الحديث إلى موضوع أكثر فحشًا ويتحول خديّ إلى اللون القرمزي.
“لماذا تعتقدين أنه لا يمارس الجنس إلا من الخلف؟” تتأمل الفتاة ذات السروال الداخلي وحمالة الصدر.
“أعتقد لأنه يحب استخدام الشعر كطوق”، ترد آنا، وهي ترفرف بشعرها الطويل على كتفيها لتأثير درامي. “سمعت أنه يحب الجماع العنيف. وهذا مثير جدًا، خصوصًا أنه يعتبر نفسه سيدًا لطيفًا جدًا.”
عيون الفتاة ذات السروال الداخلي وحمالة الصدر تلتقي بعينيّ في المرآة. “ماذا عنكِ، أيتها الفتاة الجديدة؟ ما رأيكِ؟”
أعتقد أنني ممتنة للإضاءة الخافتة وكريم الأساس الذي يغطي كل شيء. أغلق علبتي المكياج وأثبت نظرها. “أعتقد أنني سأسأل الرجل نفسه.”
“ماذا؟”
“أجل. أين مكتبه؟”
“لكن—”
“أين مكتبه؟” أكرر بهدوء.
يمتد الصمت من الخزائن إلى الأحواض. يقطع ضحك كاتي الصمت. “خلف الجسر.”
“شكرًا لكِ، كاتي”، أقول، وأنا أمشي نحو خزانتي، وألقي حقيبة مكياجي بداخلها، وأغلقها بعنف أكثر من اللازم. قبل أن أخرج غاضبة، ألتقط آنا بنظرة حارقة. “لا تقلقي، سأكتشف ما إذا كان يفضل الشقراوات، أم السمراوات، أو حتى ذوات الشعر الأحمر.” دون أن أنتظر ردها، أوجه غضبي إلى الفتاة ذات السروال الداخلي وحمالة الصدر. “وماذا كنتِ تريدين أن تعرفي مرة أخرى؟ إذا كان يثار من شدّ الشعر؟ سأطرح السؤال نيابة عنكِ، لا تقلقي.” أتصنع التفكير بينما أحك رأسي، متجاهلة الطريقة التي يسقط بها فمها مفتوحًا. “أوه، ما كان السؤال الآخر الذي كان لديكِ؟ إذا كان يحب الخنق، أليس كذلك؟”
“لم أقل—”
“نعم، كان هذا. الخنق والبصق في أفواه الفتيات. فهمت. سأوافيك بالتفاصيل. إلى اللقاء!”
ألوّح بيدي بحماس على كتفي وأنا أتوجه نحو الباب، متجاهلةً الصوت الذي يقول “انتظري!” من ورائي.
في الردهة، أتكئ على الجدار وأخذ نفسًا عميقًا. يا إلهي، ربما يوجد كتاب “للمبتدئين” عن كيفية التعامل مع الفتيات السيئات في مكان العمل دون أن يتم فصلك.
شيء واحد مؤكد؛ لن أشارك هذه الفتيات في ارتداء سروال جينز من “ليفي” في صيف طويل.
