بيني
هناك قاعدة غير مكتوبة على ساحل الشيطان.
منقوشة في كل منحدر صخري، وتلوث كل ظل كئيب.
لا تعبث مع آل فيسكونتي.
إنه من البديهيات حقًا. عدم إغضاب المافيا – وتحديدًا الكوزا نوسترا – هو قانون قديم قِدم الزمن.
يسيطر آل فيسكونتي على الساحل. في الواقع، يمكنني الرهان على كليتي اليسرى بأنني إذا استطعت أن ألوّي رأسي بزاوية ثلاثمئة وستين درجة كأنني بومة، فإن كل شيء تلمسه عيناي سيكون ملكًا لآل فيسكونتي. كل حانة، فندق، كازينو، ومطعم في الخليج، والوادي ، وديفيلز ديب، بالإضافة إلى كل الأرواح البائسة فيهم.
يجب أن أكون، من بين جميع الناس، قادرة على التعرف على أحد أفراد آل فيسكونتي. ليس الأمر كأنني نزلت من حافلة جرايهاوند ووجدت نفسي في أرض مجهولة. لقد نشأت، حرفيًا، تحت سقفهم في فندق وكازينو فيسكونتي جراند. تعلمت الزحف بين أحذيتهم من طراز بريوني أسفل طاولات البوكر؛ وبدأت دورتي الشهرية في إحدى حجرات حماماتهم المزينة بالذهب. تذوقت الخمر لأول مرة في إحدى حاناتهم. حتى أن أحدهم علمني كل ما أعرفه عن المقامرة بمهارة والخداع.
ممسكة بحافة البار، ألقيت نظرة عابرة على الشخصية الظلية في الزاوية. يضيء ضوء شاشة هاتفه مسارًا على طول خط فكه بينما يمسكه بالقرب من أذنه، وعندما يدور في دائرة متكاسلة، تتلألأ عيناه بلون أخضر تحت ضوء خافت.
رغم كل الصعاب، وصلت إلى الواحد والعشرين، وأُعزو هذا الإنجاز إلى الحظ وإلى استماعي الدائم لغرائزي، حتى وإن كانت تهمس فقط. الآن، غرائزي لا تهمس؛ إنها تصرخ بأعلى صوتها.
اهربي.
انتقل دان لجمع الكؤوس من الطاولات. ألتقط الأوراق النقدية من على البار وأترك واحدة لدفع ثمن مشروبي. للأسف، سأضطر إلى أن أكون بخيلة في الإكرامية الليلة، لكن بصفته أحد سكان ساحل الشيطان، أنا واثقة أن دان سيتفهم. مبتعدة عن البار، أرتدي معطفي وأتجه نحو الطاولة التي دفعت حقيبتي تحتها.
ببطء وثبات. بهدوء وبرود. رغم شعور الرهبة الرهيب الذي يضغط على كتفيّ، فإن حركاتي مسترخية وطبيعية؛ أي شيء آخر سيجذب الانتباه غير المرغوب فيه.
أنا مجرد فتاة تغادر حانة بعد أن اختنقت بمشروب مبالغ في سعره. لا شيء مهم.
عند الدرجة الأخيرة من السلم، انحنيت لألتقط حقيبتي عندما شق صوت الهواء مثل سكين ساخن في قالب زبدة.
“مغادِرة بهذه السرعة؟”
اللعنة.
“نعم”، أقول بأكبر قدر من الهدوء الذي أستطيعه. “لدي قطار يجب اللحاق به.”
“لا توجد قطارات على ساحل الشيطان.”
لعنة مضاعفة. “أقصد في الصباح، من بلدة أخرى. يجب أن أستيقظ مبكرًا لأصل هناك، لذا ربما عليّ…”
ثلاث خطوات بطيئة، كل واحدة أقرب من التي قبلها. الثقل وراءها يجعل عذري يتلاشى في العدم.
أشدّ يديّ في قبضتين، وألقي نظرة إلى أعلى السلالم نحو شريحة الضوء الصغيرة في نهايتها. إذا ضحيت بأغراضي، هل سأتمكن من الوصول إلى الباب قبل أن يمسكني؟
يدق الدم في أذنيّ. خطوتان أخريان تتردد أصداؤهما عن السقف المنخفض، ثم يلامس دفء خفيف مؤخرة عنقي. بعد نبضة قلب متعثرة، يتسلل تحت أنفي عبق الويسكي الدافئ والنعناع البارد.
يا إلهي، إنه قريب. تقشعر بشرتي على طول ذراعيّ، وركبتيّ تكادان تخوناني.
ينساب صوته العميق والهادئ فوق كتفيّ.
“لنلعب لعبتك.”
إنها أوامر تتنكر في شكل اقتراح، تُقال بحدة تشبه لسعة عصا الصعق.
كان يجب أن يخيفني ذلك، لكنه فقط يثير غضبي. لم أكن يومًا أتقبل الأوامر، خاصةً من رجل، حتى لو كان ذلك الرجل من آل فيسكونتي.
رافاييل فيسكونتي. يا إلهي. رغم انزعاجي، لا أصدق أنني امتلكت الجرأة لأعتبر رافاييل فيسكونتي هدفًا، حتى لو كان ذلك في رأسي فقط. إنه الأوسط بين إخوة ديفيلز ديب، وعلى عكس عائلات كوف وهولو، لم يكن لهم أي تواجد على الساحل منذ سنوات، ليس منذ وفاة والديهم عندما كنت في حوالي الحادية عشرة من عمري. ذكرياتي عنه بالتحديد ضبابية، ربما لأنه أكبر مني بكثير. يتواجد في ذاكرتي في لمحات من الأزياء الحادة والابتسامات الساحرة. لم أحظ بأكثر من نظرة عابرة عليه قبل أن يختفي خلف بحر من البذلات أو خلف باب مغلق.
كل ما أعرفه عن رافاييل فيسكونتي ليس من ذكريات طفولتي، بل من الأحاديث المتداولة حول طاولات القمار في أتلانتيك سيتي. كان اسمه يُهمس به دائمًا بأنفاس مبهورة، وغالبًا ما يُتبع بإشاعة ما. ألعاب بوكر بدعوات خاصة وحفلات تضاهي حفلات جاي غاتسبي: من هذا النوع. من الصعب معرفة ما كان حقيقيًا وما لم يكن.
هناك شيئان فقط أعرفهما على أنهما حقيقة.
الأمر الأول هو أن رافاييل يملك أغلب الكازينوهات الكبيرة في فيغاس.
الأمر الثاني هو أنه سيكون من الغباء أن أخدع رجلاً يملك أغلب الكازينوهات الكبيرة في فيغاس.
يجب عليّ الخروج من هذه الورطة بسرعة. بثقة زائفة، التفت مع جملة للخروج على لساني. لكنه كان يقف أقرب مما كنت أظن، مما أوقعني في فخ. تعثرت إلى الوراء، وضربت كعبيّ الدرجة الأخيرة، لكن قبل أن أهبط على مؤخرتي، امتدت يد قوية وأحاطت بذراعي.
تألق تحديّ كشمعة في الريح. إنه طويل. طويل جدًا، والآن بعدما عرفت من هو، فهو أيضًا ضخم جدًا. عينيّ بالكاد تصل إلى الزر الثالث في قميصه.
وجودي في ظله يجعلني أشعر بعدم الراحة، لذا صعدت الدرجة الأخيرة وضممت ذراعيّ في محاولة لمساواة الأمور.
ابتسم باستهزاء.
“أنت عنيد حقًا لرجل غير مهتم.”
انخفضت عيناه إلى فمي. “أوه، أنا مهتم.”
فجأة، اندلعت حرارة ضد بطني، وأطلقت زفرة غير إرادية. هناك شيء في شدة نظرته ونعومة نبرته يبدو… غير مناسب. لا أشك في أنه لديه نساء يهرولن إلى غرفته مع بذل جهد أقل بكثير.
تظاهرت بالتثاؤب. “آسفة. يجب أن أذهب.”
رغم أن سكونه جاذب، إلا أنني أتمكن من انتزاع نفسي بعيدًا بما فيه الكفاية لألتقط أغراضي وأتوجه نحو المدخل في قمة السلالم.
خطوة. ثم أخرى. كان حذائي يعلق على الدرجة الثالثة عندما أظلمت الدنيا من حولي. توقفت لأحدق في الضوء الخافت لأرى حارس أمن، ذلك الذي يملك وجهًا يستحق اللكم وأسئلة بلاغية. كان يلوح عند قمة السلالم، حاجبًا الطريق إلى الخروج.
اللعنة.
كما لو أنه سيعطيني إجابات، ألقيت نظرة على رافاييل. كان واقفًا في نفس المكان، مع نفس الابتسامة المشدودة التي تزين شفتيه، ويداه مسترخيتان في جيوب بنطاله.
يتحول انتباهي فوق كتفه، وهنا يستقر ارتباكي في شيء أكثر كثافة. الرجال الآخرون في الحانة أصبحوا الآن واقفين، جميعهم يحدقون بي. أحدهم دخل في مسار ضوء كشاف ولف رأسه.
لمحت جهاز الأذن في أذنه، ففاجأتني الحقيقة وكأنها صفعة على وجهي.
البدلات في منتصف الأسبوع. الجلوس بمفردهم. الأمور التي كنت أعتبرها إشارات خضراء، هي في هذه الحالة، أعلام حمراء ضخمة. لم يكن من قبيل الصدفة أنهم كانوا جميعًا جالسين بمفردهم، لأنهم جميعًا حراس شخصيين. هم في عمل. وكل ذلك من أجل…
تعود عينيّ إلى فيسكونتي. تجاعيد ابتسامته تتعمق.
سحر ناعم وأنيق وابتسامة حادة كالشفرات.
“أخشى أنني يجب أن أصر.”
يتسرب شعور الخوف البارد إلى مجرى دمي. اللعنة. منذ أقل من عشر دقائق، كنت أعتقد أن هذا الرجل سمكة صغيرة لن تلتقط طعم شِباكي، وكم كنت مخطئة. إنه سمكة قرش بيضاء ضخمة على وشك ابتلاعي بالكامل.
نبضات قلبي تتسارع في حلقي، ويداي تصبحان باردتين. خطأين في أسبوع واحد. هذه فرص سيئة لفتاة محظوظة مثلي.
بثقل الهزيمة في معدتي، أسقط حقائبي على الدَرَج وأقوم بتسوية الساتان في فستاني المسروق.
من الخارج، أبدو هادئة، لكن من الداخل، جميع أعضائي ترتجف مع خطة جديدة. لعبتي الأصلية لن تنجح بعد الآن—أحتاج إلى شيء أقل وضوحًا. شيء أقل احتمالًا لأن ينتهي بي المطاف ملقاة في كيس جثث على رصيف الخليج.
أعتقد أنني أدخلت الفصل الثالث.
“حسنًا، بما أنك تصرّ” أقول بنبرة لا تعكس الذعر الذي يتسلل إلى حلقي. تلسع تسليته خديّ بينما أعود إلى البار وأجلس.
يلتقط دان عينيّ ويهز رأسه بحزن، موصلًا ما كنت قد اكتشفته بالفعل: أنا في ورطة حقيقية.
تشد يداه الكبيرتان على المقعد المجاور لي، ثم يسحبه بعيدًا عن البار كما لو كان لا يزن شيئًا. يرفع سرواله ويجلس على حافته. بعلامة صغيرة، بلا تعبير، يومئ إلى دان، ثم يضع ساعديه على ركبتيه، ويشيد أصابعه في شكل هرمي، ويغمرني باهتمامه.
“حدثيني أكثر عن هذه اللعبة.”
تتزحزح عينيّ دون إرادة مني نحو وجهه. عينيه تتألقان بمتعة هادئة، وفجأة، أتذكر المرة التي حملت فيها كتاب “البيولوجيا البحرية للمبتدئين” من المكتبة. كان هناك قسم كامل عن أسماك القرش البيضاء الكبرى، وكيف يمكنها اكتشاف نبضات القلب في الماء. هو يستطيع سماع نبضات قلبي وهي تدق بالخوف، وهو يستمتع بذلك.
رغم أنني أجد نفسي في قاع حفرة بلا سلم، يشتعل كبريائي مثل طفح جلدي مزعج. أشد فكّي وأنهض على قدميّ. دون أن أكسر الاتصال البصري، أسحب معطفي مرة أخرى، وهذه المرة، أرى فعلاً نظرته تسخن على طول جسدي. يتدحرج من الأشرطة النحيلة على كتفيّ إلى انحناءة خصري، ثم ينزل على طول ساقي اليمنى المكشوفة، ويتوقف عند حذائي من نوع دوك مارتن. كل بوصة يمتصها يضع لبنة أخرى من الثقة في داخلي. وإحساس خفيف في معدتي، لكنني أحاول تجاهل ذلك.
إنه مجرد رجل، بحق الجحيم. بالطبع، رجل يحمل اسمًا شهيرًا ومحاط بحراس شخصيين قد يقطعونني ويضعونني في حقيبتي الخاصة، لكن، على أي حال، هو مجرد رجل. وتحت السطح، هم جميعًا نفس الشيء اللعين.
أتكئ على البار وأمرر عقدي صعودًا وهبوطًا على سلسلته. اللعبة. صحيح. سأستخدم أقل أساليب الخداع لديّ وأتمنى الأفضل.
“الأمر أقل من لعبة، وأكثر من… اختبار.”
يضع دان مشروبين على الطاولة. أحدهما ويسكي، والآخر أصفر لامع في كوب كوكتيل. أحدق في الكرز المغطى والشفاطة الوردية المتعرجة. “غيّرتَ مشروبك؟”
“غيّرت مشروبكِ. مارتيني الليمون دروب أقل خطرًا للاختناق.”
“رائع,” أجيب بجفاف. لم أعد أهتم بالمشروب. بالإضافة إلى ذلك، لدي شكوك مشروعة أنه إذا أخذت رشفة واحدة، فهناك احتمال جيد أن أستيقظ وأنا مكبلة إلى مشعاع في مكان مظلم ورطب.
“اختبار. حدثيني بالمزيد.”
“خمسة أسئلة. إذا أجبت على أي منها بشكل خاطئ، سأخذ ساعتك.”
رفع حاجبًا. ابتسم ابتسامة لم أعد أطيقها. “وإذا أجبت عليها بشكل صحيح؟”
“لن تفعل.”
تخرج ضحكة خشنة صغيرة من شفتيه، وعندما يفرك يديه الكبيرتين معًا، تتلاعب بأعصابي أزرار الأكمام الماسية على شكل نرد. كيف لم أدرك من هو قبل الآن؟ “أنتِ شيء واثق.”
شيء واثق. يرتجف عمود حياتي بتذمر. “شيء واثق” يدخل في نفس الفئة مثل “عزيزتي” و”حبيبتي”. تعبيرات متعالية يستخدمها الرجال لتحطيم النساء وجرّهن إلى الأسفل قليلاً.
يجعلني أرغب في ضرب جيوبه بكل قوتي.
“لنبدأ.” هو، بالطبع، واثق.
“ألا تريد سماع الحيلة؟”
“هناك حيلة؟”
“دائمًا هناك حيلة”، أقول بسلاسة، متجاهلة الطريقة التي أصبح بها صوته أغمق قليلًا. “لا توجد أسئلة مخادعة في الخمسة التي سأطرحها. في الواقع، إجابة كل واحدة منها بسيطة جدًا. ولكن الحيلة هي أنك يجب أن تجيب على كل سؤال بشكل خاطئ. إذا أجبت بشكل صحيح، تخسر، وأنا سأحصل على تلك الساعة الجميلة على معصمك.” أمد يدي إلى الفجوة بيننا. “ستبدو جميلة عليّ، أليس كذلك؟”
ينظر إلى ذراعي باستخفاف طفيف، ثم يرفع نظره إليّ. يلمع الإحباط في عينيه مثل اللهب. “حسنًا.”
“هل لعبت هذه اللعبة من قبل؟”
مشروبه في منتصف الطريق إلى شفتيه عندما يتوقف فجأة. “لن يكون من الحكمة منك أن تأخذيني كأحمق، حبيبتي.”
رعشة تمر عبر جسدي. “لم نبدأ بعد. يمكنك أن تجيب بصدق.”
يفكر لحظة. تتحول رشفته إلى بلعة، ثم يضع زجاجته على البار. “إذن لا، لم ألعب.”
تغمرني موجة قوية، مزيج من الإثارة والخطر.
“السؤال الأول. أين نحن الآن؟”
يتردد. “على القمر.”
“السؤال الثاني. ما لون شعري؟”
تتحسس نظرته إلى كعكتي الفوضوية. يلتف حلقه ويهمس بشيء بالكاد يخرج من شفتيه. ماذا؟
لكن قبل أن أتمكن من التفكير في ذلك، يخرج بإجابة.
“أزرق.”
“ولون شعرك؟”
“أشقر.”
“تبًا، أنت جيد في هذا”، همست، وأنا أدس شعرة شاردة وراء أذني.
“أنا جيد في معظم الأشياء.”
يجعل التلميح العميق في نبرته نبضي يتوقف لثانية. شيء دافئ يلامس ركبتي، وعندما أنظر إلى الأسفل، أدرك أنه هو. هل كان جالسًا بهذا القرب منذ دقيقة؟
أتجاهل الحرارة التي ترتفع في وجهي وأتابع. “حسنًا، كم عدد الأسئلة التي طرحتها عليك؟”
يعزف بأصبعه السميكة على البار بمعدل أبطأ ثلاث مرات من نبض قلبي. يمر بأحد مفاصله على طول عظمة وجنته قبل أن يقول بحسم، “اثنا عشر.”
أتنفس بعمق لدرجة أن الشعيرات الشاردة حول وجهي ترفرف.
“تبًا”، همست تحت أنفاسي، وأنا أفحص الغرفة.
يراجعني رافاييل بنشوة هادئة. يلتقط كأسه، ويدور السائل فيه بحركة بطيئة من معصمه.
“هل تشعري بالحرارة؟”
“نعم، لأنك غشاش حقًا”، أجيب بحدة.
يتوقف الدوران. “ماذا قلت؟”
من البرودة التي تتخلل كلماته، أعرف أن الرد بـ “الاعتذار مقبول ” لن يكون القرار الأذكى.
“سمعت. أنت غشاش.”
يضع الكأس على الطاولة. “قوليها مرة أخرى”، يقولها برقة، لكن نظرته بعيدة كل البعد عن أن تكون رقيقة.
أكبح رغبة الاعتذار، حتى لو كان ذلك فقط لتخفيف التوتر الذي يتراكم تحت ضلوعي، لكن هذا لن ينجح إلا إذا تمسكت برأيي. “قلت، أنت غشاش. وكاذب أيضًا.”
تتشنج عضلة فكه. “كاذب.”
“أجل. قلتَ لي أنك لم تلعب هذه اللعبة من قبل، لكنك قد فعلت، أليس كذلك؟”
“قلت لك بالفعل أنني لم أفعل.”
تمر لحظة. ثم لحظتان. نتبادل النظرات بينما يتسلل الإدراك السميك واللزج إلى الفجوة الصغيرة بيننا.
كان هذا سؤالي الخامس.
أتساءل إذا كان بإمكانه سماع نبضات قلبي التي تضرب صدغَيّ، أو الحافة الخشنة في تنفسي. إذا كان يسمع، فإن ملامح وجهه القاسية لا تُظهِر ذلك.
أحب الفوز. شعور التفوق على هدف هو إدمان كأي مخدر. لكن هذه الليلة، تم سحب نشوتي بسبب شعور جدران الغرفة وهي تضيق حولي. عندما أنظر إلى الأعلى، أدرك مع تزايد الرعب أنه ليس الجدران، بل فريق رافاييل الأمني الذي يشكل دائرة بطيئة تتحرك حولنا.
يا إلهي.
لكن بعد ذلك يرفع رافاييل يده. إنها حركة دقيقة جدًا، لولا بريق خاتمه السيتيرين لما لاحظتها، لكنها تجعل فريقه بأكمله يتوقف فورًا.
“خدعتني”، يقول ببساطة.
“لم أفعل. سألتك قبل أن نبدأ إذا كنت قد لعبت هذه اللعبة من قبل، وأنت قلت…”
“لا”، ينهي جملته مفكرًا.
صمته يصرخ. انتصاري يهمس.
أراقب تعبيره الغامض بحذر وهو يفرغ مشروبه ويفرك إبهامه على شفته السفلى. يريح ساعده على البار.
لحظة قصيرة جدًا، أفكر ربما، فقط ربما، قد تمكنت من الإفلات منها. لكن بعد ذلك—
“دان، مرر لي المطرقة.”
قالها بلا أي انفعال. كما لو أنه مجرد سؤال عن الوقت، ليس لأنه لديه مكان ليذهب إليه، ولكن لمجرد إتمام الحديث.
يتجمد دمي فجأة. “ماذا؟ ولماذا؟”
يتجاهلني. يرمقني دان بنظرة تجمع بين الاعتذار و”قلت لكِ”، ثم ينحني خلف البار ويعود وهو يحمل مطرقة صغيرة، من النوع الذي يكسر الثلج.
أو الركب.
لا أنتظر لمعرفة الإجابة.
مدفوعة بالحفاظ على حياتي والأدرينالين، أقوم بدمج مهمتي سحب معطفي والمشي إلى الوراء نحو الدرج. الغرفة عبارة عن ضباب من الكهرمان والحرارة والخوف؛ كل شيء ضبابي باستثناء المطرقة واليد الكبيرة المتشابكة حول مقبضها.
يضرب كعبي الدرجة السفلى، ولكن هذه المرة، لا تمتد يد قوية من الظلام لوقف سقوطى.
عندما أهبط على مؤخرة ظهري، يرتد الأثر في عمودي الفقري، والتوتر المطلق يلاحقه.
خطاياك ستلحق بك في النهاية، أيتها الصغيرة بي. دائماً تفعل.
تتردد كلمات ابن عم رافاييل الأخيرة في أذنيّ بينما يمر دفء أسود على صدري. إنه ظل، منه يلمع مخلب حديدي، وجه ساعة لامع، وخاتم من السترين.
“من فضلك”، همست في الظلام. آخر مرة قلت فيها من فضلك بهذا اليأس كان عندما كنت في العاشرة، في الزقاق خلف كازينو فيسكونتي الكبير. لم يوقف ذلك الأيدي التي نزلت عليّ في ذلك الوقت، ولا يفعل الآن.
تنزل راحة خشنة بلمسة ناعمة على فخذي. يسقط قماش فستاني الحريري عند الشق العميق، وعلى الفور، تنخفض معدتي إلى حذائي.
هل سبق لأحد أن لمس ما تحت هذا الفستان الجميل لك؟
يجري الخوف في عروقي ليتحول إلى غضب، حار ومُميت.
لا.
لكن كل شيء يحدث بسرعة كبيرة. أصر على أسناني، وأغمض عينيّ بشدة، وأمسك بالرباط ذو الأربع أوراق حول عنقي بينما تنزل المطرقة إلى يساري.
فرقعة.
لا ألم. لا عظام مكسورة. أفتح عينيّ وألقي نظرة على الشق الجانبي لفستاني، ويغمرني الإحراج الأبيض الحارق على الفور.
علامة أمان سوداء. تقع بين شظايا البلاستيك المكسورة بجانب فخذي المرتجف. لم أدرك أن هذا الفستان يحتوي عليها، ولكن بالطبع كان يحتوي. هذا هو السبب في أن الإنذار اللعين قد انطلق عندما تركت المتجر.
يستغرق مني ثلاث ثوانٍ طويلة لتذكر أن أتنفس. أخذت نفسًا عميقًا، وعندما رفعت عينيّ لألتقي بنظرات رافاييل، أطلقت الزفير بغضب.
تتألق الفكاهة خلف نظراته، وكأنه سمع للتو نكتة وهو ينظر مباشرة إلى النقطة المفاجئة. “حظيتِ بالحظ.”
“حقًا؟” أجيبه بحدة.
“نعم. أحيانًا يضعون الحبر في تلك الأشياء.”
أحدق به. إنه كوب ماء بارد بالنسبة لحرائقي المشتعلة. بحر هادئ أخضر بالنسبة لعاصفتي المهتزة.
أكرهه.
قبل أن أتمكن من الرد عليه، يمد يده ويرتفع بي إلى قدميّ. ساقاي ترتجفان من الأدرينالين المتبقي. دون أن يكسر الاتصال البصري، يسلم المطرقة لأقرب حارس ويفتح ساعته في حركة سريعة واحدة.
ينحني إلى الأمام، قريبًا بما يكفي ليصل إلى جيب معطفي، ويسحب ساعة بريتلينغ ويضعها بداخله. تسقط كوزن ميت إلى الأسفل.
“اعتني بها.” يمر شيء جميل وحزين عبر نظرته، وعلى الرغم من رغبتي في انتزاع المطرقة من الحارس وضربه بها على رأسه، إلا أن تعبيره يتردد في تجاويف صدري الفارغة.
اختفى في طرف رمش مظلم، ليحل محله تلك التسلية المستمرة.
تخرج مني ملاحظة ساخرة قبل أن أتمكن من إيقافها.
على الرغم من أنني حققت أحد أعلى المكاسب في حياتي، إلا أنني أكره الشعور بأن رجلًا قد تفوق عليّ. يجب أن يكون رد فعل تلقائي لتسوية الأوضاع.
“هل تريد اللعب مرة أخرى؟” أسأل بكل اللامبالاة التي أستطيع جمعها. “أعجبني شكل ذلك الخاتم في أصبعك.”
يبتسم بابتسامة ضيقة. “أفضل أن أضع القذارة في يدي وأصفق بدلاً من ذلك.”
أضحك على إشارته إلى تعليقي الفظ السابق، إذا لم أكن في منتصف نوبة قلبية. نعم، أعتقد أنني دفعت حظي إلى أقصى حد الليلة. تمر لحظة ثقيلة، ثم يومئ بذقنه نحو السلالم خلفي. “اذهبي.”
أمر ناعم وبسيط، وواحد أنا أكثر من سعيدة بالاستجابة له. التقط أغراضي وأركض صعودًا على السلالم، محاولةً تجاهل النظرة التي تحترق في مؤخرة عنقي.
يبدو وكأنها كانت منذ حياة كاملة عندما كنت أقف في هذا المدخل، مختبئة من موظف المتجر الغاضب. من الجنون أنني اعتقدت أنها ستكون أكبر دراما سأواجهها الليلة.
ينظر الحارس ذو الوجه الكئيب إليّ حتى أصل إلى الباب، ثم يتنقل صوته الخشن فوق كتفيّ. “ليس لديك أدنى فكرة عن مدى حظك.”
أتوقف ويدي على مقبض الباب. فجأة، يبدو أن رباط البرسيم ذو الأربعة أوراق حول عنقي أثقل من الساعة الفاخرة ذات الستة أرقام في جيبي.
أخرج ضحكة مريرة.
“صدقني، أنت من ليس لديه أدنى فكرة.”
