راف
“هل سبق لك أن وقعت في الحب؟”
أحدق في ستار المطر التي تنزلق على زجاج سيارتي الأمامي، وأكتم تنهيدة. هذه المرأة تطرح عليّ أسئلة سخيفة طوال الليل.
ماذا ستختار كوجبة أخيرة لك إذا كنت في طابور الإعدام؟
إذا كنت من مكونات البيتزا، ماذا ستكون؟
هل تفضل أن تكون فراولة بأفكار إنسان، أم إنسانًا بأفكار فراولة؟
في هذه اللحظة، أفضل أن أكون إنسانًا في أي مكان عدا سيارتي الخاصة. لكن بالطبع، أبتسم ابتسامة صغيرة وأهز رأسي. “للأسف، لا يا كليو.”
ألاحظ شرارة الإثارة في عينيها قبل أن أعود بتركيزي إلى الطريق. إجابة خاطئة.
يتوهج ضوء هاتفها المحمول على وجهها، وصوت كتابتها المحمومة يتجاوز بصعوبة همهمة أغنية عيد الميلاد من الثمانينيات على الراديو. بلا شك، هي تحدّث دردشة المجموعة بأحدث تفاصيل موعدنا.
أحيانًا أتساءل إن كان من الأسهل أن أفعل ما يفعله كل رجل في عائلتي — ممارسة الجنس والتخلي بلا رحمة. لكن فكرة غرز قضيبي في امرأة لا أستطيع تذكر اسم عائلتها تبدو… غير متحضرة. إنها من الأمور التي تقوم بها حيوانات الحديقة وأبناء عمي، وليس الرجال الحقيقيين.
لا، أفضل أن أعذب نفسي بالعشاء والنبيذ مع امرأة قبل أن آخذها إلى السرير، حتى لو في الغالب لا أهتم كثيرًا بالحديث الذي يدور حول طاولة العشاء.
يعتقد أنجيلو أني بتمديد فترة التمهيد قبل أن أبلل قضيبي، أمنح النساء أملًا زائفًا بأن الأمر سيتحول إلى شيء أكثر جدية. لا أتفق معه؛ لن أتزوج أبدًا، وأنا واضح جدًا بشأن نواياي منذ البداية.
كل امرأة أخرج معها تحصل على نفس التحذير العادل. ستحظى بليلة واحدة على ضوء الشموع، ألعب فيها دور الأمير الساحر وأتحمل حواراتها الفارغة بابتسامة متحمسة. ثم، بعد أن يتصببن عرقًا على ملاءاتي الحريرية ويهمسن بنوايا سيئة في أذني، لن يسمعن مني ثانيةً.
ليلة واحدة لا تتحول أبدًا إلى اثنتين. ليس في مليون سنة. ومع ذلك، يبدو أن هذه القاعدة الصارمة تُعتبر تحديًا أكثر منها حدًا لمعظم النساء — بما فيهن هذه الجالسة في مقعد الراكب بجانبي.
أبطئ السيارة حتى توقفت أمام مبنى كليو في شارع الرئيسي وأطفأت المحرك. في هذا الصمت، بدا صوت الرعد الذي يتدحرج فوق سقف سيارتي أعلى من ذي قبل.
“شكرًا لكِ على هذه الأمسية الممتعة”، قلت بلهجة جافة.
يشتعل التوقع ويتطاير من فستانها الأسود القصير. ينزلق نظري إلى يديها التي تلتف حول حافة الفستان. أكتم تنهيدة أخرى.
عادة، هنا هو المكان الذي أميل فيه بذراعي على مسند رأسها. أنزلق بيدي على فخذها بينما أتمتم بشيء عن الدعوة إلى فنجان قهوة وهمساتي تصل إلى شفتيها.
لكن لسبب غريب، فكرة فعل ذلك الليلة تشعرني بالرهبة.
ربما لأنني مرهق بعد أسبوع من العمل السيئ، أو ربما لأنني حقًا لا أهتم بما تخفيه تحت ذلك الفستان.
تحت عينيها الواسعتين المترقبتين، أمرر كفي فوق فمي وألقي برأسي على مقعدي. ربما أحتاج فقط إلى تغيير نوع النساء اللواتي أواعدهن. على مدى تسع سنوات، كنت أبحث عن نساء كأنهن قوالب مكررة من السمراوات اللواتي ربما لن أتمكن من تمييزهن في طابور الشرطة حتى لو وجهت مسدسًا إلى رأسي. لكنني أختارهن لأنهن ليسن من نوعي المفضل. إنهن سهلات المنال والنسيان. إذا اخترت بالفعل نوعي المفضل، حسنًا… سيكون ذلك خطيرًا.
ومع ومضة البرق التالية، يلمع في ذهني مشهد شعر أحمر وملابس داخلية من الدانتيل.
يا إلهي. فجأة، شعرت بحرارة تحت ياقة قميصي، فدَفعتُ الباب وخرجت إلى المطر. وعندما درتُ حول مؤخرة السيارة، التقط بليك نظري من خلال الزجاج الأمامي للسيارة المدرعة المتوقفة خلفي. غمز لي، ثم شكل فتحة بإحدى يديه وأدخل أصبعه فيها ويخرجه ويعيده. آه، الرمز العالمي للجماع.
كنت سأضحك لو كان ذلك من غريفين أو أحد رجالي الآخرين، لكن هذا الأحمق يمشي بالفعل على أرضية هشة بعد الفضيحة التي حدثت مع بيني. فتحت باب الراكب لرفيقتي، وتوقف تنفسها بينما أميل فوقها، لكنني تظاهرت بأني لم ألاحظ.
أنا فقط أمُد يدي لأخذ المظلة.
مددت يدي وأجبرت نفسي على ابتسامة أخرى. “دعيني أساعدكِ.”
محميين من العاصفة، خطونا الخمس خطوات نحو بابها الأمامي في صمت.
“حسنًا,” همست، وهي تحدق بي كغزال قلق أمام الأضواء. “هذه هي شقتي. إلا إذا، آه… أعني، إذا كنت ترغب في الصعود لتناول القهوة أو شيء من هذا القبيل؟”
لقد أصبحت الساعة الثالثة صباحًا بالفعل—بجدية، هذه المرأة لن تتوقف عن طرح الأسئلة السخيفة—وسأكون كاذبًا إذا قلت إن فكرة ممارسة الجنس معها بوضعية الكلب على ملاءاتها البوليسترية بينما أراقب الجدار المزخرف خلف رأس سريرها أثارتني.
حركت تركيزي فوق رأسها وعبرت إلى الجهة المقابلة من الطريق.
منزعجًا، أعلم السبب الحقيقي لعدم رغبتي في الصعود إلى الأعلى، وليس له علاقة بالأعمال أو الملل من السمراوات. لكن السبب هذا سخيف للغاية، لدرجة أنني تقريبًا أرغب في دخول الشقة لأثبت لنفسي أنه ليس حقيقيًا.
ومضة أخرى من البرق تضيء الشارع الرئيسي. تتناثر على الأسطح اللامعة، مثل البرك في الطريق، نوافذ المحلات، وزجاج كشك الهاتف الكبير المقابل. لمحة من الأحمر—حقيقية هذه المرة—تلفت انتباهي، فأضيّق نظري نحوها.
لا يمكن أن يكون.
“راف؟”
ينزل انتباهي مرة أخرى إلى كلير. كلارا؟ مهما كان. عندما لا أتذكر أسمائهم، فقط أناديهم “حبيبيتي “. “أنا آسف جدًا، حبيبتي ، لكن لدي بداية مبكرة جدًا غدًا.”
تسقط ابتسامتها المتفائلة. “ألن تصعد؟”
لا، سأمتنع عن الحصول على المتعة لمصلحة عبور الطريق والتأكد من أنني لا أُهلوس.
“صدقيني، حبيبتي ، أنا أكثر انزعاجًا من ذلك منكِ.”
ومضة أخرى من البرق، لمحة أخرى من الشعر الأحمر وعيون زرقاء متوهجة. ألوم التشتت الذي دام لحظة على سبب قولي شيئًا غبيًا. “لنقم بذلك مرة أخرى في وقت ما.”
أندم عليه في اللحظة التي تنزلق فيها الكلمات من فمي، وأكثر عندما تضيء عيناها مثل شريط فيغاس. أعتذر بسرعة، أنتظر حتى تكون خلف بابها الأمامي بأمان، ثم أتعمد عبور الطريق.
بينما أقترب من كشك الهاتف، يتقاطع نظري مع شخص آخر من خلال الزجاج المغطى بالمطر. لسبب ما، يتولد في صدري شعور بالانزعاج. ماذا كان ذلك المثل، مرة أخرى؟
شيء عن إذا فكرت في الشيطان، فإنه سيظهر؟
حسنًا، الليلة الشيطان مبلل بالكامل وتحتضن كتابًا أصفر على صدرها.
أغلق المظلة وأمد يدي لأمسك بالمقبض. على الجهة الأخرى من الزجاج، أراها تمد بيدها أيضًا. محاولتها لإغلاق الباب تافهة، ولا أواجه أي مقاومة تقريبًا وأنا أدفعه مفتوحًا.
أدخل الباب برجلي وأميل بذراعي على الإطار المعدني العلوي وأسمح لعينيّ بتسلق جسدها.
إنها مبللة تمامًا. معطفها الفروي يبدو ككلب ضال من إعلانات “ASPCA“، وشعرها مبلل لدرجة أنه تحول من النحاسي إلى الصدئ.
“ماذا تفعلين في هذا الوقت المتأخر؟ تعملين في زاوية الشارع عندما أمسك بكِ في المطر، أليس كذلك؟”
صمت.
تضيق عيني على الذعر المنحوت في وجهها.
“ما الخطب؟” مرة أخرى، لا إجابة. ألقي نظرة على الشارع الفارغ، ثم أدخل إلى الداخل، وأنا أغلق الباب خلفي بقوة. أمسكت بذقنها. “أنا لست في مجال السؤال مرتين، بينيلوبي .”
انفلتت شهقة من شفتيها بينما يغمر البرق المكان بالضوء. تحرك فكها ضد قاعدة إبهامي، ويغمرني الإدراك مثل دلو من الماء البارد.
تركت أصابعي تنزلق عن وجهها وضحكت. “خائفة من البرق قليلاً؟ من فضلك، فرصتك في أن يُصيبك البرق واحدة في مليون.”
دورها الآن في الضحك. كان ضحكها عاليًا ومريرًا، وعندما ارتد الصوت عن الجدران، أصبحت فجأة على وعي بحجم المكان الصغير هنا.
“سأوصلكِ إلى منزلك.”
“لا أريد أن أمشي.”
“إذن سأقلك إلى منزلك. نحن على بُعد ثلاثين ثانية من شقتك، يا كسولة.”
“اذهب بعيدًا.”
أمسح التسلية عن وجهي بظهر يدي، وأنحني على الباب وأدرسها. عندما يضيء البرق الكشك، تشد كتفاها في ترقب، ويدها تتقوس إلى قبضة بجانبها. تنفتح شفتيها لتعد بصوت خافت، وعندما تصل إلى الرقم سبعة، يمر الرعد فوق كتفيها المنحنيتين.
اهتزازها يجعل الفضة حول عنقها تلمع.
أتمتم بتأفف. “أنتِ لستِ جادة.”
تفتح عينًا واحدة وتحدق بي من خلالها.
“ماذا؟”
أومئ إلى عقدها. “تعتقدين أنكِ واحدة في المليون.”
لا أزعج نفسي بمحاولة إخفاء لفّة عيني. “كم يجب أن تكوني مغرورة لتعتقدين—”
“أنا لست مغرورة.” طارت أصابعها المرتجفة نحو عقدها دفاعًا عن نفسها. “أنا محظوظة.”
“نعم، لأن صاعقة البرق هي حقًا شيء محظوظ.”
تهز رأسها، وهي تمرر نبات البرسيم ذي الأربعة أوراق صعودًا وهبوطًا على السلسلة. “الحظ ليس مجرد حدوث أشياء جيدة لك، بل هو أن تكون الاحتمالات لصالحك. كل حجر نرد يحتوي على الرقم ستة، أليس كذلك؟ أي شخص يمكن أن يصيبه، لكن الناس المحظوظين هم أكثر احتمالًا للهبوط عليه من غيرهم.”
“ومع هذه المنطقية، الناس المحظوظين هم أكثر احتمالًا لأن يصيبهم البرق,” أجيب بجفاف.
أومأت برأسها، فأنفخ نفسًا ساخرًا. “لا يوجد شيء اسمه الحظ، بينيلوبي . سواء كان جيدًا أو سيئًا أو غير ذلك. لست متأكدًا كم مرة يجب أن أثبت لك ذلك.”
الآن، تفتح عينها الأخرى، وتمنحني نظرة غير مصدقة. “أنت ملك الكازينوهات. كيف لا تؤمن بالحظ؟”
“لأني شخص منطقي.” كذبة. “أؤمن بعلم الاحتمالات والإحصائيات المثبت. كل شخص على هذا الكوكب لديه نفس الفرص في رمي رقم ستة. هذا رياضيات. يا إلهي، أراهن أنكِ أيضًا تنسقين طلاء أظافرك مع برجك ولا تخرجين من المنزل عندما يكون كوكب عطارد في حالة تراجع.”
تعبس وجهها. “مضحك.” تنزلق عيناها نحو المظلة بجانبي ويظهر شيء مشاكس خلف نظراتها. “افتحها إذًا.”
“ماذا؟”
“إذا كنت حقًا لا تؤمن بالحظ، سواء كان جيدًا أو سيئًا أو غير ذلك,” تستهزئ بصوت خشن أعتقد أنها تحاول تقليد صوتي, “إذن افتح المظلة.”
أمرر لساني على أسناني. أنظر إلى الأمام نحو المطر الذي يضرب السقف. اللعنة، لقد جعلتني أفكر في ذلك. أفضل أن ألعب الروليت الروسية ضد صدغي بدلاً من فتح مظلة في الداخل. لست متأكدًا حتى إذا كان كشك الهاتف يُعتبر داخلًا، لكنني لن أكتشف ذلك.
لم يكن هناك توقيت أفضل للبرق التالي. كانت بينيلوبي مشغولة جدًا بالحديث عن الخرافات لدرجة أنها نسيت العد حتى جاء الرعد التالي وفاجأها. صاحت. وضغطت يدها على صدري لتثبت نفسها. توترت عضلاتي تحت وزن راحة يدها الدافئة. ربما لأن الوقت قد تجاوز الثالثة صباحًا، أو ربما أنا فقط خارج عن صوابي، لكنني وضعت يدي فوق يدها.
“شش,” همست، ملتفًا أصابعي حول راحة يدها. “سينتهي قريبًا.”
بنظرات عينيها الواسعة، انتقل انتباهها من قميصي إلى حيث تمسك يدي بها. يملأ تنفسها الثقيل جدران كشك الهاتف الأربع. يتصاعد البخار عن أجسادنا ويتسلل عبر الزجاج، والآن لا أستطيع رؤية ما وراءه. إنها بينيلوبي فقط هنا معي، حذرة ومبللة، ترتجف قريبًا جدًا مني لدرجة تجعلني غير مرتاح.
يرتجف سم خفيف تحت جلدي، حاكٍ وساخن.
ماذا كنت أفكر؟ دخلت إلى هذا الكشك الهاتفي كما لو كنت ذاهبًا في نزهة يوم الأحد. كما لو أنني لم أكن أضع نفسي في صندوق مقاسه ثمانية في أربعة مع فتاة كنت أفكر في جسدها شبه العاري على الأقل مرة كل ساعة لمدة ثلاثة أيام متتالية.
الآن، ما الذي يفصل بيني وبين تلك الحمالة الدانتيل؟ بضع طبقات من الملابس المبللة التي يمكنني أن أخلعها عن جسدها في أقل من عشر ثوانٍ. أقل من خمس، إذا كنت أشعر… بالمجازفة.
تتشقق الشهوة وتنفجر مثل تيار كهربائي يمر إلى طرف قضيبي. اللعنة على هراء ملكة القلوب هذا. حتى وإن لم تكن ورقة قدري، فهي سيئة بالنسبة لي. سيئة بالنسبة لسيطرتي على نفسي، ولصورتي. مجرد ومضة التحدي في عينيها الزرقاوين تجعلني أرغب في تمزيق قناعي المهذب وابتلاعها بالكامل.
أجليّ حلقي وأسحب يديها، جزئياً لأن هذا القميص من توم فورد، وجزئياً لأن نعومة راحة يدها على صدري تمنحني انتصاباً جزئياً.
“إذا كنتِ تعتقدين أنكِ محظوظة، فلنلعب لعبة.”
عيناها تضيقان، الحذر يتصارع مع الاهتمام. “أي لعبة؟”
أكبح ضحكتي على عجزها عن إخفاء حماستها، وأخرج نرداً من جيب سروالي. أرميه في الهواء، أمسكه، وأحول راحتي لأعلى وأنا أغلق أصابعي. “خمني الرقم. إذا كنتِ على صواب، سأعترف أنكِ محظوظة.”
رفعت حاجبها بسخرية. “هل هذا كل ما يحتاجه الأمر لتصدق كلامي؟”
بالطبع لا. لكن ومضة برق أخرى أضاءت الزجاج بجانب رأسها، ولم ترتجف.
“بالطبع.”
“وماذا سأفوز؟”
“حق التفاخر.”
دارت عينيها. “وماذا أيضاً؟”
ضحكت. “مئة دولار.”
رعد آخر وهي لم تلاحظ حتى. “أربعة.”
“أترِ أنكِ لا تحتاجين إلى التفكير في الأمر؟”
“لا حاجة لي بالتفكير؛ أنا أعلم.”
خطر لي فجأة ما الذي يجعل هذه الفتاة جذابة. بغض النظر عن كونها التعريف الحرفي لنوعي الجسدي، فإنَّ ثقتها هي التي تتسلل تحت جلدي.
إنها تكاد تكون متغطرسة، وهذا في حد ذاته يشكل تحدياً. يبدو أنني أشتاق إلى متعة القضاء على ذلك منها بأي وسيلة ممكنة.
فككت أصابعي.
تلتقي أعيننا، عيناها ترقصان فرحاً، وعيناي مليئتان بعدم التصديق.
“لا بد أنكِ تمزحين.” مع ابتسامة ماكرة أرغب في مسحها، ربما بشفتيّ، تخرج يدها بيننا.
أصفع الفاتورة في كفها بقوة أكثر من اللازم. لحسن الحظ، هي تنزلق بها إلى جيبها وليس إلى صدرها.
الهواء مشبع بحماستها. تميل إلى الوراء ضد الزجاج، كاشفًا منحنى رقبتها الناعم، ثم تنظر إليّ عبر رموشها الكثيفة. “أفضل من ثلاثة؟”
أضحك. “أنتِ تدفعين الحدود، يا فتاة.”
“أوه، هيا. يمكنك تحمل خسارة بعض الفواتير. أنت ملياردير مع يختين وجزيرة كاملة في الكاريبي.” تشير برأسها نحو الشارع. “ربما لديك ألف دولار من الفكة فقط في الكونسول الوسطي لسيارتك.”
عينيّ تضيقان. “هل كنتِ تبحثين عني في جوجل أو شيء من هذا القبيل؟”
يتغير الهواء عند سماع ضحكتها الخافتة. لا أحب طعمها؛ كيف تشعر في سروالي.
“أو شيء من هذا القبيل”، همست.
اللعنة.
تتمسك بعينيّ أطول مما يجب. ابتسامتها الماكرة تنزلق ببطء عن شفتيها، حتى لا يبقى أثر من الفكاهة على وجهها الجميل.
هل بحثت عني؟ لماذا يرسل ذلك تموجاً مظلماً من المتعة في داخلي؟ أعتقد لأنه يعني أنها كانت تفكر بي.
أشك أنها فكرت بي بالطريقة التي فكرت بها فيها، مع ذلك.
نصف عارية ومغطاة بذلك الكريم.
تومض الصورة خلف جفوني للمرة المليون اليوم. قبل أن أتمكن من إيقاف نفسي، أقرب المسافة بيننا، واضعاً راحة يدي فوق الجدار فوق رأسها.
إنها تتوتر عندما أقترب أكثر. ثم، مع دوي آخر من الرعد يهز الكشك، تنفث نفساً حاراً ومرتجفاً ضد قاعدة حلقي. أشعر به كوزن من الرصاص في خصيتي، وأدفع يدي بقوة أكبر في الجدار.
أحدق في بطاقات الاتصال المهترئة لسائقي التاكسي والبغايا الرخيصة، وأطرح عليها سؤالاً أعلم أنه لا ينبغي لي أن أسأله.
“هل سبق وأن وقعتِ في الحب، بينيلوبي ؟”
لا أعرف لماذا أسأل. مزيج من كونه أحد آخر الأسئلة التي طرحتها علي مرافقتي، والفضول الطفيف، على ما أظن.
أحياناً، عندما تعود الفتاة إلى مدينتها الصغيرة، يكون ذلك لأن قلبها قد تحطم— وفقاً لمعظم أفلام هولمارك الرديئة التي كانت أمي تشاهدها في هذا الوقت من السنة، على أي حال.
تتسلق عيون بينيلوبي إلى عيوني، تبحث فيهما بتعبير متحفظ. “هل هذه لعبة أخرى؟”
أهز رأسي.
“إذن، لا.”
تومض ومضة صغيرة من الراحة كشمعة في ظلام صدري. سخيف. لا ينبغي لي أن أهتم إذا كانت هذه الفتاة قد وقعت في الحب أم لا. أنا لا أهتم.
“لماذا لا؟”
أظن أنني أعرف الإجابة. الواحد والعشرون ليس عمراً مناسباً للوقوع في الحب. لكن، ولدهشتي، تميل ذقنها، تحدق في عينيّ مباشرة، وتقول لي شيئاً لم أتوقعه.
“النساء لا يقعن في الحب؛ هن يقعن في الفخاخ.”
أفلت نفساً، وأدفع نفسي بعيداً عن الجدار في محاولة للهروب من رائحة شامبو الفراولة المنعشة. بعيداً عن الحرارة الرطبة لمعطفها الذي يلامس صدري. لكن حتى وأنا أستند إلى الباب الزجاجي البارد، من المستحيل أن أبتعد عنها. قد يكون طولها لا يتجاوز خمسة أقدام، لكنها تملأ كل بوصة من هذا المكان، مما يجعل الهواء كثيفاً وحلواً لدرجة أنه قد ينفجر من شدة الامتلاء.
أتساءل من الذي آذاها؟ شاب في مثل سنها. ربما شاب مراهق في قبو منزله، بلا شك. للحظة، بغباء، أتساءل إذا كان ينبغي لي أن أؤذيه أيضاً.
“هذه نظرة محبطة جداً عن الحب، بينيلوبي .”
“وأنت؟” ينزل نظري من السقف المبلل بالمطر عند سماع صوت بينيلوبي . “هل سبق وأن وقعت في الحب؟”
أضحك. لا أستطيع أن أخبرها بالحقيقة. لا أستطيع أن أخبر أي شخص بالحقيقة، حتى إخوتي. لأنه إذا فعلت، فسيتعين عليَّ أن أعترف بشيء آخر، شيء أكبر.
اخترت ملك الماس، وليس ملك القلوب.
من الأسهل أن أذهب مع نفس الإجابة التي أعطيتها لكالي. أو هل كانت كورا؟
“أخشى أنه لا، بينيلوبي .”
تنفث نفساً منخفضاً وبطيئاً يزحف تحت أضلعي ويملأ التجويف الفارغ هناك. تعبيرها محايد، غير قابل للقراءة، لكن عينيها تتألق بشيء أكثر حرارة.
عندما تتثبت عيناها في عينيّ، يضرب قلبي أضلعي.
يتساقط المطر من شعرها على حذائي في بقع لزجة وصاخبة. في الخارج، تنزلق السيارات على الحجارة المبللة في الشارع الرئيسي، إطاراتها تُصدر صوت صفير بلا احتكاك، وأضواء المصابيح تغسل الزجاج المبتل بالمطر. تنقل الضوء الأصفر المبعثر عبر ملامح وجه بينيلوبي .
أسحب عيني إلى شفتها الممتلئة المنفصلة، ثم إلى منحنى رقبتها وهي تهتز.
“العاصفة توقفت”، همست.
“منذ خمس دقائق.”
تخطو خطوة نحوي، وتضع كتابها تحت ذراعها. “يجب أن أذهب.”
ينقبض فكّي عندما يلامس صدرها صدري. وعندما تدرك أنني لم أتحرك، تتوتر وتنظر إليّ بحذر.
يدور في عروقي شعور مألوف. إنه مظلم وخطير، ولا مكان له في دمي في مساء يوم خميس عادي. الأفكار السادية التي تزحف من الظلال في دماغي لا ينبغي أن تكون هنا أيضاً.
أميل برأسي إلى الجانب. أدخل يدي في جيبي وأقبضهما إلى قبضة.
“ماذا لو لم أتركك تذهبين؟”
إنه سؤال، وليس تهديداً.
ربما.
مهما كان، لا ينبغي أن يخرج من شفتيّ.
تعبيرها المتجهم لا يخفي الخوف الذي يمر عبر عينيها الواسعتين في موجة. تميل ذقنها وتقول، “سأقاومك.”
ينزلق إبهامي عبر فمي ليخفي متعتي السوداء. من أين تحصل هذه الفتاة على ثقتها؟
قمة رأسها بالكاد تصل إلى الزر الثالث في قميصي، من أجل الرب. إذا أردت أن… أتسلى بها، لا يوجد شيء يمكنها فعله لإيقافي.
كل من الإثارة والقلق يدبّان تحت جلدي. “وكيف ستفعلين ذلك؟”
ما الذي تفعله، راف؟ يبدو أن كل تفاعل لي مع هذه الفتاة يتحول إلى لعبة. هذه تبدو كأنها انتقام. لارتدائها عطر ما بعد الحلاقة الخاص بي. لهزّ رأسها عندما سألته إن كانت تريدني أن أكون رجلاً مهذباً. أريد أن أجعلها غير مرتاحة كما تجعلني. فقط، هذه اللعبة تبدو أكثر خطراً من رمية نرد أو رهان غير جاد.
ولا يمكنني أن أقول بالتأكيد أنني سأكون الفائز.
اللعنة على هذا.
أنا لست في مجال تخويف النساء من أجل تسلّيتي، على أي حال. ليس بهذا الشكل. أنا مجرد متعب وجائع جنسياً وربما أصبح فاقداً للوعي بسبب نقص الأوكسجين هنا. كنت على وشك التراجع مع ضحكة سهلة عندما تتجه عيون بينيلوبي إلى أسفل حزامي.
يسخن دمي. يا لها من فتاة سخيفة. القاعدة الأولى في لعب أي لعبة هي ألا تسمح لخصمك برؤية حركتك التالية. سأعطيها حقها—هي سريعة. لكنني أسرع. عندما ترتفع ركبتها لملاقاة منطقتي الحساسة، ترتفع ركبتي أيضاً. أدخلها بين ساقيها وأثبتها على الجدار الخلفي بها.
يدق قلبي مع الأدرينالين الذي يأتي مع الفوز، وأضغط بجسدي في جسدها، ضحكة انتصار تتردد عميقاً في حلقي.
“بطيئة جداً، بينيلوبي . والآن ماذا؟”
إنها لا تجيب، ومع كل ثانية ثقيلة تزحف، يتسلل شعور حار وملتهب في داخلي.
حدة أظافرها وهي تغرزها في عضلات ذراعي. أنفاسها البخارية ضد تفاحة آدم. حرارة منطقة فرجها ضد فخذي، والنبض السريع والمتقلب الذي ينبض في منتصفه.
اللعنة.
أحدق في قطرة ماء تقاتل طريقها أسفل الزجاج، آخذ نفساً عميقاً ببطء. لا يفعل الكثير لتبريد الرغبة المحترقة في عروقي.
لا تفعلها، راف.
لن أفعل. لن أدفع فخذي أعمق بين ساقيها على أمل أن تصرخ من الاحتكاك. لن أمسكها من مؤخرة عنقها، وأميل شفتيها نحو شفتاي، وأستكشف طعم فمها المليء بالذكاء.
سيكون الأمر سهلاً للغاية، بالطبع. مزيج مُتخَم من حرارة الجسم، والمطر، والظلام يحمينا من العالم الخارجي. يمكنني أن أحصل على هذه الفتاة في لحظة، دون الحاجة إلى العشاء أو المغازلة، ولن يعرف عن ذلك أحد سواي، هي، وضميري.
فجأة، يميل وركا بينيلوبي إلى الأمام، ويفلت فرجها نصف بوصة على فخذي.
تتوتر معدتي. “لا تفعلي.”
إنه تحذير حاد، يُلقى عبر الفجوة بين أسناني المتشابكة.
تتحرك مجددًا، هذه المرة بشكل أكثر تعمدًا. شعرها المبلل يداعب حلقي بينما تميل ذقنها.
“أو ماذا؟”
إنها بالكاد همسة، لكنها مليئة بالوقاحة التي أريد أن أمزقها من أحبالي الصوتية. ما تفعله هذه النغمة بقضيبي يجب أن يكون غير قانوني.
يدق الدم في صدغيّ وفي قضيبي، وعقلي يغرق في أفكار سيئة ولساني مرّ بطعم القرارات السيئة.
يجب أن أبتعد عن هذه الفتاة. لا خير سيأتي منها، سواء كانت بطاقة الهلاك أم لا. لكن إذا فعلت ذلك، سأخسر اللعبة التي بدأتُها.
ولا أحب أن أخسر.
لا. هي طفلة، وأنا رئيسها. جامِعًا كل ما لدي من ضبط نفس، أتمزق بعيدًا عنها وأدفع للخارج إلى الشارع.
أحدق في تمثال بابا نويل الذي ينكمش ببطء متمددًا على عمود الإنارة، وأعدل سروالي وأقوم بتسوية قميصي. أتنفس نفسًا عميقًا من هواء ديسمبر الرطب. مع المطر الذي يتساقط من السماء ويهدئني، يصفو رأسي ويعود إليّ عقلي.
يا إلهي، بالتأكيد تجاوزت الحدود. أعتقد أن القرب الإجباري والسلوك الصغير يمكن أن يؤثر على حتى أكثر الرجال هدوءًا. مع ذلك، يجب علي الاعتذار؛ فذلك لم يكن تصرفًا مناسبًا تجاه سيدة، حتى لو كانت هي.
خلفي، ينغلق باب كشك الهاتف بعنف، وتدوي خطوات ثقيلة مبتعدة في الاتجاه الآخر. أدخل يدي في جيبي، وأتماشى مع بينيلوبي بينما تندفع في اتجاه شقتها.
“بينيلوبي .”
تتجاهلني مفضلةً التحديق في البرك التي تحتنا.
“لا داعي لأن توصلني إلى المنزل، كما تعلم. ”
“الساعة الثالثة صباحًا.”
“لست رفيقتك .” تتوقف فجأة، وتلتفت لتواجهني. أبحث في عينيها عن أي نوع من الخوف، لكن وبشكل مفاجئ، لا يوجد شيء من هذا القبيل يلوح خلف تلك القزحيتين الزرقاوين. “ماذا حدث، على أي حال؟ لم تُدعَ لتناول القهوة؟”
على الرغم من نبض قضيبي في سروالي، تملأني التسلية. “هل هذا ما تفعله السيدات؟ يدعون الرجال إلى شققهن لتناول القهوة؟”
تبتلع. وهي تشد قبضتها على كتابها، وعيناها تزحف أسفل قميصي، عبر حزامي، ثم تتوقفان عند قضيبي . حرارة نظرتها تجعل قبضتي تنغلق أكثر حول رقائق البوكر في جيبي. يا إلهي.
“لن أعرف,” همست، متوقفة أمام باب أخضر. “لست سيدة.”
ثم، دون أن تقول حتى وداعًا، تختفي وراء الباب وتغلقه خلفها.
أحدق فيه في عدم تصديق لعدة لحظات، ثم أدير رأسي نحو السماء وأخرج ضحكة خالية من الفكاهة.
هذه الفتاة لا يمكن أن تكون حقيقية.
أستدير وأعود أدراجي إلى الشارع الرئيسي، وما زال فرج بينيلوبي الدافئ يطبع على فخذي، وما زالت وقاحتها ترقص في أذني.
وعندما أمر بكشك الهاتف، يتسلل شيء بطيء وغريزي تحت ياقتي، فيبطئني حتى أتوقف.
أليس كذلك؟
قبل أن أتمكن من وضع ثقلي عليه، أعود إلى داخل كشك الهاتف وألتقط سماعة الهاتف. أضغط على مفتاح النجمة،
ثم أضغط على الرقم ستة ثم تسعة.
عندما يطفو صوت مألوف من إبداعي عبر الخط، يملأ ضحكي المكان أكثر من همسات بينيلوبي غير القادرة على التنفس.
لنبدأ اللعبة، أيتها الفتاة السخيفة.
