بيني
“قلتِ لي إنكِ ستسيرين على الطريق المستقيم، أيتها الصغيرة بي.”
يصل صوت نيكو إلى مسامعي من الجانب الآخر من البار، وأتنهد بينما أعبث بمخفقة الكوكتيل. الليلة الماضية، بينما كنت أهرول عبر البار الكهفي محاولًة استغلال البداية الزائفة التي منحها لي رافاييل لعشر ثوانٍ، التقت عيناي بعينيّ نيكو من طاولة البوكر. نظر إليّ، ثم إلى ابن عمه، ثم عاد بنظره إليّ، ومن بريق الانزعاج في عينيه، علمت أن هذه المحادثة كانت حتمية.
“أنا مستقيمة كالمسطرة هذه الأيام.”
“لا شيء مستقيم في تعليمك لروري كيفية عدّ الورق.”
أتجرأ وألقي نظرة على انعكاسه في المرآة خلف البار، آملة أن تخفف ابتسامتي الملائكية من حدّته.
لكن ذلك لم يحدث.
“وأفضّل أن تكوني قد أبعدتِ اسمي عن الأمر.”
هذا وعد لن أخلفه. “بربك، نيكو. هذا أمر مفروغ منه.”
متجاهلة حرارة نظراته التي تخترقني، أسكب الروم وشراب السكر والنعناع فوق الثلج، ثم ألقي نظرة على الوصفة التي كتبتها على الجزء الداخلي من معصمي لأتأكد من أنني لن أفسدها.
أستدير وفي يدي مخفقة الكوكتيل، وأحاول ابتسامتي الملائكية على نيكو مرة أخرى. كما تعلم؛ فقط في حال لم يلاحظها المرة الأولى.
“ما رأيك أن تكون فأر التجارب لأول موخيتو أصنعه؟ على حسابي.”
ينظر إليّ بجمود. “أنا من عائلة فيسكونتي. كل شيء على حسابي.”
“يا إلهي، كيف يجني هذا اليخت أي مال لن أفهم أبدًا—”
“اسمعي.”
يقاطعني نيكو، مستندًا بذراعيه على البار ليقلّص المسافة بيننا.
“راف منحك هذه الوظيفة كخدمة لي، وبعد حيلتكِ الليلة الماضية، أنتِ محظوظة لأنكِ ما زلتِ موظفة اليوم. أعلم أنكن جميعكن تظنن أن راف هو هذا…”
ينقر بأصابعه الموشومة على البار، مستدعيًا الكلمة المناسبة.
إذا قال رجل نبيل، أقسم أنني سأ—
“رجل نبيل.”
أتنهد.
“لكن فقط لأنه لطيف ويبتسم كثيرًا، لا تنخدعي. لا يزال…” المزيد من النقر. “لا يزال رافاييل فيسكونتي.”
لم أكن غير صادقة تمامًا. في معظم الوقت، كنت أسير على الطريق المستقيم. باستثناء أخذ محفظة بليك جانبًا، الرجل الوحيد الذي لعبت معه منذ عودتي إلى الساحل كان رافاييل. اللعنة، كل تفاعل بيننا هو لعبة. في كل مرة يكون فيها بجانبي، أشعر وكأنني أقف بجوار عجلة الروليت، مغمضة العينين، على وشك أن أراهن بروحي كلها على اللون الأسود.
تتجه عينيّ نحو باب الكازينو، كما تفعل كل دقيقتين في الساعة الماضية. استيقظت هذا المساء في حالة هذيان، منتشية بوجود يدي رافاييل في ملابسي واعترافه المُهلك في أذني.
اللعنة على مارتن أوهير وأخيه المقرف؛ اعتراف رافاييل بأنه مؤمن بالخرافات هو كل ما يمكنني التفكير فيه.
وليس فقط أنه يؤمن بالخرافات، بل يعتقد أنني جالبة للحظ السيء. أنا. الفتاة التي ترتدي القلادة ولديها تاريخ في النجاة من موت مؤكد.
واللعنة، إن لم أكن سأستغل ذلك لصالح جميع الألعاب المقبلة.
حسنًا، كانت هذه هي خطتي، حتى دخل رافاييل من باب الكازينو، ألقى نظرة واحدة على ابتسامتي المتعجرفة، وطلب فودكا. الآن، لم أعد أشعر بهذا القدر من الثقة.
صوت مقيت يسحب انتباهي بعيدًا عن القبلات المليئة بالكحول والرهانات بملايين الدولارات.
“إذا طردك راف، يمكنك دائمًا العمل معي، حبيبتي.”
بيني. ينزلق بجانب نيكو ويلقي بمقولته الحقيرة على صدري.
أضرب مخفقة الكوكتيل بقوة وأحدق فيه بغضب.
“أي ثدي تعرض عليه الوظيفة، بيني؟ الأيسر أم الأيمن؟”
ينتقل نظره إلى عينيّ ، مع ابتسامة جانبية مليئة بالمكر.
“اثنان بسعر واحد. ما رأيك؟”
يتمتم نيكو بشيء بصوت منخفض ويلتفت إلى هاتفه.
“تعرف أن كل مشروب تطلبه مني الليلة سيكون فيه بصاق، أليس كذلك؟” أرد عليه بحدة.
يلعق شفتيه ويرمش بعينه. “يزيد من النكهة.”
يا إلهي.
لم أحب بيني أبدًا. حتى عندما كنا أطفالًا، كان دائمًا مجرد الأخ الأكبر الوقح لنيكو. دائم الشجار، ودائم الاختفاء في غرف فندق فيسكونتي جراند مع فتيات مختلفات. أشك أنه يملك أكثر من ثلاث خلايا دماغية تتصادم داخل رأسه. ربما ممتلئ أكثر بالصدور والمشاجرات والرهانات.
قبل أن يفتح فمه ليضيف طبقة أخرى من الوقاحة إلى المحادثة، تصفعه يد على رأسه.
تظهر لوري خلفه، وعلى وجهها تعبير منزعج. “توقف عن مضايقة الموظفين، بينيديكتو.”
“ضاجعيني مجددًا وسأفكر في الأمر.” تتبع عيناه جسدها وهي تتحرك نحو غرفة التخزين.
“آخر مرة مارست معك، اضطررت لتغيير رقمي لأنك لم تتوقف عن تفجير هاتفي بالرسائل،” تلقيها فوق كتفها.
أنفجر ضاحكة، وتتحول نظرات بيني الحادة نحوي.
“هذا ليس صحيحًا،” يتمتم غاضبًا وهو ينزلق عن مقعد البار.
“اللعنة …”
يغادر بعنف خلف لوري، وأعود لأوجه انتباهي نحو نيكو.
“أخوك أحمق.”
“له لحظاته.” يُخرج محفظة من جيبه. على الفور، أعلم أنها ليست له، لأن الأحرف الأولى ‘BV‘ تلمع بالذهب تحت الأضواء المعلقة.
“خذي.” يفتحها ويسحب منها رزمة من النقود. “اعتبريها تعويضًا.”
أتمتم باستياء، لكني أزلق المال داخل حمّالتي على أي حال. “أنت تأثير سيئ، نيكو.”
“افعلي ما أقوله، وليس ما أفعله، أيتها الصغيرة بي.” يرد بخبث، مع وميض في عينيه الرماديتين كالعاصفة.
“لكن بجدية، أعلم أنك قلتِ إنك لا ترغبين في العمل في الوادي، لكن إذا تم طردك، لدي الوظيفة المثالية لك.”
“لن أخدعك. أنا سيئة جدًا في عمل البار.” أريه الوصفة المكتوبة على معصمي بحبر ممحو. “ترى؟”
“يمكنني أن أقول ذلك من لون الموخيتو. ليس من المفترض أن يكون بنيًا، تعلمين ذلك، أليس كذلك؟” ينزلق عن المقعد ويطرق بمفصل إصبعه على البار.
“هذا شيء أعتقد أنكِ ستجدينه أكثر إثارة للاهتمام من مجال الضيافة.” ينظر إلى هاتفه في يده. “أراكِ في حفلة عيد الميلاد الخاصة بالموظفين، أليس كذلك؟ يمكننا مناقشة المزيد حينها.”
مع إشارة كسولة بيده فوق كتفه، يضع هاتفه على أذنه ويختفي في الغرفة المجاورة.
أمضغ كلماته بتفكير. ما الذي يمكنني فعله في الوادي غير العمل في الضيافة؟ المدينة كلها عبارة عن كهف كبير مليء بألعاب البوكر والحفلات. هناك الأكاديمية الفاخرة أيضًا، بالطبع، لكنني لم أكمل دراستي حتى، لذا أشك أنني يمكنني العمل في واحدة.
قبل أن أتمكن من التفكير كثيرًا في الأمر، يرن هاتف البار. بشكل غافل، أرفع السماعة وأضعها بين أذني وكتفي.
“نعم؟”
ينساب صوت رافاييل المخملي عبر الخط ويداعب خدي.
“آه، فقط الفتاة الصغيرة التي كنت أبحث عنها.”
يتوقف قلبي عن ضرباته التالية، وأمسك بالسماعة في محاولة للبقاء هادئة.
“فودكا أخرى إلى مكتبك، يا رئيس؟” أقولها بحلاوة. “أم بعض الميرمية لدرء الأرواح الشريرة؟”
تصدر منه نفخة من التسلية عبر الخط.
“لا، بينيلوبي. فقط أنتِ.”
انقطع الاتصال.
ألتقط السماعة مرة أخرى وأحدق بها، قبل أن أضعها في مكانها وأتنهد مستسلمة.
يريد رافاييل رؤيتي في مكتبه؟ هذا لا يبشر بالخير.
العاصفة المستمرة تهز الممرات الكريمية، والمطر يقرع النوافذ الصغيرة كما لو كانت أصابع يائسة تبحث عن انتباهي. كل غرفة أمر بها تصبح أكثر هدوءًا في الصوت وأعلى في التوقعات المتوترة.
أمام باب مكتب رافاييل، آخذ نفسًا عميقًا وأطرق الباب. لا إجابة. أطرق مرة أخرى مع مزيد من التمادي، لكن الصمت لا يتزحزح.
أُصبح غاضبة، وأدفع كتفي نحو الباب، ثم أندم فورًا على تسرعي. الهواء هنا يبدو مختلفًا. بارد جدًا لدرجة لا تطاق؛ صامت جدًا لدرجة لا تعطي سلامًا. من كرسيه الجلدي خلف مكتبه، يتسرب حضور رافاييل من مسام جلده المثالي ويلتف حول عنقي ومعصمي كما لو كانت سلاسل مغطاة بالحرير.
تدفعني غريزتي في البقاء على قيد الحياة لأن أمسك بالباب.
الهمسات الخيالية لطاولة الروليت وصوت النرد المتناثر تجعلني أركل الباب بإصبع قدمي العاري.
“كنت تريد رؤيتي، يا رئيس؟”
مضيء فقط بضوء القمر المتناثر الذي يكافح للوصول عبر الزجاج المتسخ بالمطر، خطوط الظل الصارمة لرافاييل ثابتة. فقط نظراته تتحرك بينما تنزلق من الشريحة الذهبية في يده إلى وجهي. عينيه سوداوين كالحبر. غير أخلاقيين. فجأة، يصبح الصمت مشبعًا بحرارة، يتغلغل عبر الهواء البارد ويلهب بشرتي.
أطوي أصابعي في السجادة الفخمة لكي لا أنهار.
“هل تحبين أن تلعبي معي لعبة، بينيلوبي؟”
لعبة؟
“أي لعبة؟”
“وجه أم كتابة؟ الكلاسيكيات دائمًا هي الأفضل، أليس كذلك؟”
تلمع عيناه مع سخرية شريرة، بينما عينيّ تكافحان لإظهار اللامبالاة.
أتقدم خطوة واحدة إلى الأمام، مُغلقة الفجوة بيني وبين الخطر. “والرهان؟”
تتبع نظراتي يده وهو يمدها نحو الكأس البلورية على المكتب. كل من السائل الشفاف ووجه ساعة يده يلمعان وهو يأخذ رشفة.
“أنتِ تربحين، أقبّلكِ. أنا أربح، تقبلينني.”
يكره عقلي الفكرة بشدة. مع احتمالات واحدة من اثنين ومليون دولار من المال غير الموجود على المحك، سأكون غبية إذا وافقت، بغض النظر عن مدى سخونة القلادة حول عنقي.
لكن جسدي، من ناحية أخرى…
المسافة بين فخذيّ تنبض بفكرة وجود شفتيه على شفتيّ . يعطش فمي لإثارة خوض مثل هذه المقامرة المحفوفة بالمخاطر.
مع ضباب متهور يجتاح عظامي ويحفزني للمضي قدمًا، أضع يدي على مكتبه وأميل عليه.
“ما هو الفخ؟”
نظراته ساخنة ولا تعتذر وهو يتتبع منحنى رقبتي ويستقر على قلادتي. “لا يوجد فخ.”
“إذاً، الوجه لا يفشل أبدًا، حبيبي.”
خرجت من فمي وغرقت في الهواء الكثيف بيننا قبل أن أتمكن من إيقافها.
يستمر في التحديق في قلادتي، ابتسامة بطيئة شيطانية تمتد عبر شفتيه. تتعمق تلك الغمازات بسبب الأذى وشيء غير مهذب.
يخفق قلبي بشكل مضاعف وهو يسحب فلسًا من سرواله. يتدفق الدم في أذني وهو يوازنه على ظهر إبهامه.
ينظر إلي بسرعة، وعندما ينقر، أشعر به على بظري.
كل شيء يتباطأ باستثناء نبضي. دورة واحدة. دورتان. ثلاث. يمكنني حساب كل دورة للعملة المعدنية وهي تسقط على المكتب.
صوت قعقعة النحاس على الخشب يصم الآذان.
يسقط بين الكأس الزجاجية ووزن الورقة.
وأنا أحتجز أنفاسي، أتمدد قليلاً وأتطلع إليه.
رافاييل لا يهتم، بل يسترخي في كرسيه، ويمرر أصبعيه على شفتيه، وينظر إليّ منتظراً ردة فعلي.
وجه.
يغمرني مزيج من الإثارة والارتياح بشكل عنيف حتى يجعل ركبتي ترتجف وأصابعي تصطك.
أضحك بجنون، أدفع جسدي بعيدًا عن المكتب وأتجول في المكتب كما لو أنني أملكه.
لا أعلم ما الذي يجعلني في حالة نشوة؛ هل هو التفكير في أنني سأصبح مليونيرة من بيع الفطر، أم اكتشاف طعم لسان رافاييل .
الجحيم، من أنا لأكذب على نفسي؟
“مليون دولار. آه. ربما سأشتري يختًا خاصًا بي، وأربطه هناك—” أشير إلى البحر الأسود الذي يمتد وراء النافذة “—وأوجه شعاع ليزر إلى مكتبك كلما كنت تحاول العمل.” يدي تنزلق على الستارة الحريرية. “أو سأشتري كل دبابيس الياقة في العالم، حتى تضطر للرجوع إلى ارتداء الربطات التقليدية المملة.”
أدير ظهري وألتقي بنظرة رافاييل . هو يراقبني مع لمحة من التسلية، مُديرًا كرسيه ليتابعني وأنا أتجول في مكتبه المضاء خفيفًا.
“أين تريد أن تقبّلني إذًا؟ أعتقد أننا يمكننا أن نفعل ذلك في الطابق العلوي في الكازينو حتى يعرف الجميع أنك خاسر ضخم. أو…” ألتفت مرة أخرى إلى الأبواب الفرنسية وأضع يدي على الزجاج المبلل بأثر المطر. أطلق تنهيدة درامية. “ممكن أن نفعلها في المطر. كما في المشهد في دفتر الملاحظات؟”
“لم أشاهده أبدًا.”
“يا إلهي، إذًا لم تعش قط.” ألتفت مجددًا، والتوقع واضح على وجهي. “إذن؟”
يدفن قدمه في السجادة ويدير كرسيه بعيدًا عن مكتبه ببضعة أقدام. يضرب حافة المكتب بيده مرتين. “هنا.”
“ماذا؟”
يلوي رأسه، ونكتته تشتعل خلف عينيه. “هل أبدو لك من النوع الذي يركع على ركبتيه، بينيلوبي ؟”
“لا… لا أفهم.”
يحدق بي لبضع لحظات، كأنه يستمتع بتشويش عقلي ليمتع نفسه. ثم يتصنع تعبيرًا مندهشًا.
“لم تعتقدِ أنني سأقبّل شفتيكِ، أليس كذلك؟” يهز رأسه بينما يفك أزرار أكمامه. “لماذا، هذا يعني أنني مدين لكِ بمليون دولار.”
أذناي ترنان، ثم يستقر الإدراك كالغبار على بشرتي، مهدئًا النار التي تحتها. تصبح أطرافي ثقيلة، ويغشي عقلي.
“قلتَ أنك ستقبّلني,” همستُ، وأنا فاقدة الإحساس لدرجة أنني لا أكترث كم يكون صوتي مزعجًا.
“وسأفعل.”
“لكن… قلت أنه لا يوجد فخ.”
عبس. “لا يوجد فخ. قلتُ، إذا فزتِ، سأقبّل شفتيكِ، وإذا فزتُ أنا، أنتِ تقبلينني.” لمعة شريرة تشتعل في عينيه. “لم أقل أين.”
يخفق قلبي بسرعة، أتراجع وأضغط شفرات كتفي على الزجاج. التكاثف لا يفعل شيئًا لتهدئة دمي أو إحضار حجج عقلانية إلى عقلي.
بالطبع، هو لا يقصد… هناك؟ ينزلق نظري إلى الأعلى ويتصادم مع نظرة رافاييل ، وندخل في معركة جديدة—معركة إرادات.
أحدق فيه.
يحدق بي.
منذ أن وطأت قدمي هذا الساحل ونزلت تلك الدرجات، كنت أنا رافاييل نلعب لعبة شطرنج.
كلاً منا يلعب بشكل قذر، ولا أحد منا يحب أن يخسر. الآن، وجدت نفسي وحدي على الرقعة دون حتى بيدق واحد لحمايتي.
ما الخيارات التي أمامي؟ إما أن أذهب إلى مكتبه أو أخرج من الباب. وإذا اخترت الأخير، فلن تكتفي الهزيمة بابتلاعي من الداخل إلى الخارج، بل سيفوز هذا الوغد المتعجرف مرتين.
لذلك، أخذت الست خطوات نحو مكتب رافاييل . عينيه تغرقان في شيء أكثر شراً وهو يتتبع حركاتي. أتساءل إن كان يعتقد أنني سأختار الباب بدلاً من أن أكشف زيفه؟
بينما تنزلق مؤخرتي على حافة مكتبه، تندفع موجة من الأعصاب عبر جسدي، مستقرّة في حرارة رطبة بين فخذيّ. أنفاسي أعلى من العاصفة التي تضرب النوافذ، ومع كل ثانية مشدودة تمر، تصبح أنفاسي أكثر تكسراً.
رافاييل ، من ناحية أخرى، هو التعريف الحرفي للهدوء. يسترخي في كرسيه، ويقرّب كأس الفودكا إلى شفتيه، ويقيّم المشهد أمامه بشكل سريري من خلال حافته.
أخيرًا، يضع المشروب بجانب فخذي الأيمن، الكأس الباردة تحرقني عبر بنطالي.
يلعق شفتيه. يلتقي بنظرتي المتحدية. ثم، مع تنهيدة تشير إلى أن متابعة هذه الرهانات مثيرة بالنسبة له كإيداع الضرائب، يميل للأمام.
تخفت رؤيتي وهو يمرر راحتيه المسطحتين على الجهة الأمامية لفخذيّ ويتوقف عند وركيّ. يدخل إصبعيه السبابة في حزام بنطالي، يضغط بنطالي وسروالي الداخلي معًا. يرسم ابتسامة مثالية لجمع التبرعات التي تتناقض مع الخاطئ الذي يعيش خلف عينيه.
“هل تسمحين لي؟”
ليس سؤالاً. ليس حقًا. لو كان كذلك، لكان قد انتظر ردي قبل أن يجرّ بنطالي بعنف. ينزلقان عن ساقيّ مثل الزبدة، لكن فقط لأن الصدمة جعلتني أمد يدي وراء ظهري وأقوس جسدي.
يأخذ رافاييل وقته في سحب بنطالي عن قدمي. إنه ثابت وبلا تعبير بينما يفك سروالي الداخلي من القماش ويمسكه بين إبهامه وسبابته في المسافة بيننا. نبضاتي ترفّ عند رؤيته وهو يمسك بقطعة الدانتيل تلك. كأنه عثر عليها في تنظيفه الجاف وكأن ذلك مصدر إزعاج له.
يمرر عينه على السروال الداخلي . يبتلع. “هذا غير لائق للعمل، بينيلوبي .”
يجعل التوتر في نبرته جلدي يحترق أكثر.
في صمت، يقوم بتعديل بنطالي. يطويه إلى النصف على فخذه ثم مرة أخرى، ثم يضعه على حافة المكتب بجانبي. ثم يبدأ في فعل الشيء نفسه مع سروالي الداخلي . كل حركة بطيئة وحريرية يقوم بها هي ثانية أخرى من العذاب الذي أتحمله. كأنه يتجنب ما هو حتمي، إما كعقاب لي أو لنفسه.
يجعلني التوقع أشعر بالدوار، ولا أستطيع تحمل ثانية أخرى من هذا.
أتراجع على مرفقيّ، وأفصل فخذيّ. من خلال نظرة نصف مغلقة، أراقب بينما يتجمد رافاييل . لا يرفع نظره عن بنطالي، وتختفي القماشة الرقيقة لسروالي الداخلي داخل قبضته.
في النهاية، دون أن يحرك رأسه، يمرر نظره بين ساقيّ. عينيه تغرقان في الظلام ويمرر يده على حلقه.
“أنتِ…” تتقلص فكّاه. “طبيعية.”
على الرغم من الشهوة المجنونة التي تتناثر في أعماقي، يملؤني الغضب. أنا أعتني بذلك جيدًا هناك، ولكن بالتأكيد ليس هناك انعدام للشعر. لا أعرف كيف لم يدرك ذلك عندما كان يلمسني في ظلال كازينو ويسكي تحت الصخور .
“ليس تمامًا. مشكلة؟”
يخرج ضحكة خفيفة، مريرة، كما لو كان يظن أنني غبية تمامًا.
“لست من الأولاد الصغار الذين تعودتِ على مضاجعتهم، بينيلوبي .”
حسنًا، لقد مارست الجنس مع فتيين فقط، ولم يفعل أي منهما هذا.
التذكير بمدى كبره عني يثير الخوف، ويبدأ فخذيّ بالارتجاف لإغلاقهما.
يحمحم، ويدير كرسيه ليصبح بين ساقيّ. أكمام سترة بذلته تلامس حواف بنطالي الداخلية، مما يجعل جدران معدتي تنقبض.
أنا أشتعل. أتلوى تحت شدة نظرته، وتحت وطأة الصمت. أوجه انتباهي إلى السقف في محاولة لتخفيف تنفسي.
عندما يتكلم رافاييل ، يجعل تنفسه الساخن يلامس بظري، مما يجعل عينيّ على وشك الانغلاق تمامًا. إنه قريب جدًا.
“أنتِ مبتلة بالفعل,” يقول، بنبرة خالية من المشاعر.
يا إلهي، ما هذه التصريحات الملاحظة؟ هل هذه طريقة جديدة للتعذيب لم أسمع عنها؟
أطحن أسناني معًا وأتظاهر بالملل. “أنا في الحادية والعشرين؛ أنا دائمًا مبتلة.”
يصدر همس مشوّب بالفودكا يلامس بظري. يا إلهي. “مبتلة، من أجل من، بينيلوبي ؟”
أمتص الانزعاج في نبرته. بعد الأسلوب القذر الذي استخدمه ليجعلني في هذا الموقف، يجب أن يشعر على الأقل بجزء من انزعاجي. “أي رجل وسيم يطأ السفينة .”
همس بشيء بالإيطالية تحت أنفاسه، ثم أمسك بكاحليّ وسحب قدميّ نحو المكتب، حتى ضغط كعبيّ على مؤخرة فخذيّ.
الحركة أصابتني بالدهشة، زلّت نصف جسدي إلى الوراء على السطح الخشبي، وأرسلت الأوراق تتساقط على الأرض.
آمل أنها كانت مهمة.
قبضت على يديّ بجانب جسدي، وضغطت على شفرات كتفيّ معًا، وحاولت تحمل الإحساس بالحرارة التي تنتشر عبر كل جزء من جسدي. في الأسفل، نسيم بارد ممزوج بأنفاس ساخنة يذكرني بمدى انكشافي.
دون تحذير، انقضّ فمه على بظري، مسطحًا لسانه فوق مجموعة الأعصاب هناك، وامتصّ.
ببطء. بفوضوية. إنها حركة تتناقض تمامًا مع صورته الحريرية لدرجة أنها تجعلها أكثر سخونة بعشر مرات. دمي يحترق حتى يتحول إلى بخار، يفرقع في جسدي ويشوهه بطريقة لا يمكن أن تفعلها إلا الشهوة. عمودي الفقري ينحني ووركاي يميلان. حنجرتي تنفتح لتخرج شهقة مكتومة.
ثم يبتعد.
إنها الغريزة التي تدفعني للجلوس فجأة وأمسك بشعره لأثبته في مكانه. يميل ذقنه، وعصاراتي تتألق في شقّه، ويلتقي بنظرتي بنظرة مجنونة من عينيه.
يلعق شفتيه. “نعم؟”
أحدق فيه، بالكاد أستطيع التفكير في الضربات التي تحدث في مهبلي. يتباطأ تنفسه مع كل ثانية صامتة وتزداد عيناه حرارة بالتحدي.
“هل تريدين أن تقولي شيئًا، بينيلوبي؟” يقول بصوت أجش.
نعم. أريد أن أتوسل إليه ألا يتوقف. أريد أن أتوسل إليه أن يرمي تلك العملة مرة أخرى وأتمنى أن أفوز بجولة أخرى. لكن لا شيء من هذا سيترك شفتي دون أن يوجه مسدسًا إلى رأسي. لأن كل هذا يتطلب التوسل. إنه يفوز بالفعل؛ أنا عارية من الخصر إلى الأسفل على مكتبه، من أجل المسيح.
أحتاج إلى جعل الفرص متساوية .
ربما تكون الشهوة هي التي تدفعني إلى الجنون، أو ربما أشعر بالمرارة لأنه سرق مني ذروتين من النشوة الجنسية في غضون أربع وعشرين ساعة، لذلك أفعل ما فعله بي.
نظرته تتبع يدي وأنا أفكها من شعره وأزلقها فوق عظم العانة. أحتضن مهبلي. يجتاح الإدراك وجهه ببطء، ويطفئ كل الانتصار من خلف عينيه. عندما أثني إصبعين داخلي، يصدر صوتًا مكتومًا محرجًا يلفت الانتباه إلى رطوبتي، يمسك بداخل فخذي ويراقب بفتنة.
“بينيلوبي…”
“أنت رجل سيء، رافاييل،” أقول، وأعمق أصابعي في مدخلي. “وأنت تعرف ماذا يحدث للرجال السيئين؟”
يتصلب كتفاه، ومع نفس ثابت، يوجه عينيه على مضض إلى عينيّ . يتعرف على كلماته من الليلة الماضية، تتسلل ابتسامة شيطانية على شفتيه.
إنه يعرف ما هو قادم.
لا يدفعني بعيدًا عندما أضع يدي الحرة على قاعدة رقبته. لا يهز رأسه عندما أسحب إصبعي من مهبلي وأفرك ببطء عصارتي على شفته السفلية.
أنينه عميق، يبرد مفاصلي بينما أغطي فمه بعصارتي. يا إلهي، لن أتمكن أبدًا من النظر في المرآة ومحاولة إقناع نفسي بأنني سيدة مرة أخرى. إنه أمر حيواني للغاية. فاسد للغاية. شيء لا يمكن أن يدفع شخصًا إلى القيام به إلا الشهوة المجنونة والحقد.
“لا يفوزون أبدًا”، همست.
مع وميض من خاتمه السترين، أمسكَ معصمي، وأوقف تحركاتي بينما أتتبع شفته السفلية مرة أخرى. أمسكني هناك، ثم بنظرة كسولة نصف مغلقة، راقبني بينما ينزلق بأصابعي في فمه، ويمتص كل عصارتي حتى ينظفها.
في حالتي الذهنية المشتتة، أخرج تنهيدة عند رؤية المشهد. يبدو كما لو كان منحطًا تمامًا كما أشعر. وكأن التفصيلات المخصصة والذهب وتسريحة الشعر المثالية لم تعد قوية بما فيه الكفاية لإخفاء الوحش الذي يختبئ بداخله. بمجرد أن يلعق أصابعي وينظفها، يمسك شفته السفلى بفمه ويسحبها للأسفل على مقدمة سرواله.
“عودي للعمل، بينيلوبي .”
بينما وجهه خالي من التعبيرات، يبدو أن نبرته قريبة من الهزيمة. أعتقد أنني فزت بتلك اللعبة. أليس كذلك؟
أو ربما نحن الاثنين خاسران.
على أي حال، لا أحتج. إذا لم أخرج من الظلام في هذا المكتب الآن، أخشى أنني لن أرى النور مجددًا. قلبي وبظري ينبضان بشكل غير متناسق، أنزلق عن المكتب وألتقط سروالي.
تنزل نظرتي إلى قبضة رافاييل المضغوطة ضد فخذه. حافة سروالي الداخلي من الدانتيل تلمح من فوقه.
“هل يمكنني…؟”
تزداد قبضته قوة. “لا.” رفعت نظري إليه. “إنهما ملكي الآن.”
يدور السكر في داخلي، جارفًا كل ردود السخرية بعيدًا. بدلاً من ذلك، أرتدي سروالي، دون السروال الداخلي، وأنا أعلم أن الرطوبة بين فخذي ستظل ترافقني طوال نوبتي.
أتجه نحو الباب على ساقين غير ثابتتين، وأنا أصر على ألا أنظر إلى الوراء، لأنني لست متأكدة إن كنت سأستطيع تحمل ما سأراه جالسًا وراء المكتب.
في ضوء الجسر، أتنفس بارتياح مهتز.
خلفي، يُغلق باب المكتب.
مرتين.
