بيني
قد أكون كاذبة وغشاشة، لكن كذلك هو رافاييل. هو بالتأكيد لم يَعُدّ حتى لعشرة قبل أن ينهض من مكانه ويشق طريقه عبر الحشد نحوي.
يطن الرعب في عروقي، فأركض عبر باب غير مُميز دون أن أملك أدنى فكرة عن الاتجاه. وعندما يغلق الباب خلفي، يتلاشى دوي الحفلة، وتهاجمني رائحة الأرض الرطبة. مغارة أخرى—عظيم. بعيدًا عن الأنظار الفضولية، يتحول مشيي السريع إلى جري غير متقن وأنا أتجه أعمق في الظلام. هذه المغارة تؤدي إلى أخرى، ثم إلى مغارة أخرى، وعندما ألتفت مجددًا ولا أرى أي ضوء في الأفق، أدرك أنني غبية بحق. لماذا أستمر في الركض إلى أماكن دون أن أعرف إلى أين ستؤدي؟
أعتقد لأن المجهول الذي أمامي أقل رعبًا من المعروف خلفي.
أضغط على الخوف الذي يتسلق حلقي كالصخرة، أستمر في التحرك، مُشغِلة نفسي بمراجعة خطابي ذهنيًا.
عدُّ الأوراق دون أي مساعدة خارجية ليس غير قانوني. لا يوجد قانون ينص على أن اللاعب لا يمكنه تخصيص قيمة عالية أو منخفضة لكل ورقة لتقدير قيم الأوراق التي لم تُسحب بعد.
لقد كان هذا الخطاب محفوظًا في واحدة من صناديق “افتح في حالة الطوارئ” في رأسي لسنوات، لكنني لم أضطر لاستخدامه أبدًا. حاولت مع مارتن أوهير، لكن يده وصلت إلى حلقي قبل أن أتمكن من إخراجه.
أتساءل أين ستذهب يدي رافاييل عندما يمسك بي.
في ليلة الخميس، امتدت يده إلى حلقي أيضًا. ما لم أتوقعه هو أن تنزلق يده عني عندما اعترفت بأكبر خطيئة لي، ثم يخبئني في سيارته ويخبرني أنه سيتعامل مع الأمر. ماذا يعني ذلك حتى؟ هل يجب أن أكون قلقة أم مرتاحة؟
تسري قشعريرة على طول عمودي الفقري، وليس فقط لأن الجو بارد هنا. أصبح المكان أكثر ظلمة الآن، ولا أستطيع حتى رؤية أنفاسي المتقطعة وهي ترسم بخارًا في السواد.
تلامس أصابعي الجدار الوعر، تتبع المنحنى إلى نفق آخر جهنمي، حيث أصطدم بشيء يشبه الحجر. شيء ذو يديْن ساخنتين، وقلب ينبض بعنف، ولا يكترث لسلامتي وهو يدفعني ضد الجدار.
لو أن مليون عدو قد تبعني إلى شبكة الكهوف، لعرفت أن رافاييل هو من وجدني.
لأن، يا إلهي، لا توجد رائحة أخرى يمكن أن تشعل نارًا بين فخذي كما يفعل المزيج الدافئ من العطر، النعناع، والخطر الذي يتسرب من مسام هذا الرجل. حتى النسمة المريرة من الويسكي التي تترك شفتيه وتلامس حلقي لا تزعجني؛ أنا في حالة من السُكر بسبب ثقل جسده الذي يحيطني.
“رجل نبيل.” تلك الكلمة لا وجود لها تحت عباءة هذا الظلام، وعندما تبدأ يديه في التجوال، أعرف أنني لا أريدها أن تتوقف. يقبضان على تنورة فستاني ويسحبانه لأعلى فخذي. لو أن الإلحاح في حركاته لم يجعلني أشعر بالدوار، لكنت أخبرته أن يكون حذرًا، لأنني تركت بطاقة السعو على هذا الفستان على أمل أن أتمكن من إرجاعه غدًا.
“فستان جميل,” همس، وكل سم مُلبّس بالحرير ضد نبض قلبي المتسارع في حلقي. “سرقتِه؟”
تلامس يديه خصري العاري، ونسيج فستاني الآن متدلي على ساعديه. كل بوصة من جسدي تنشد مع التوقع، والبرد القارس يهمس في الفجوة الصغيرة بيننا مذكرًا إياي بأني لا يجب أن أشعر بهذا القدر من السخونة في ديسمبر.
“ليس هذا الفستان,” أقول بصعوبة، وشفتاي على صدره. “اشتريته بفلوسي من الرقص—”
صفعة قوية وحارة تتصل على خد مؤخرتي، وصيحات دهشتي تتسرب في نسيج قميصه الغالي.
“ماذا قلت عن الرقص لرجال آخرين، بينيلوبي ؟” يقول، يتناقض صوته الخشن مع الدوائر البطيئة والمهدئة التي يبدأ كفه في رسمها على مؤخرتي الملساء.
“لا حاجة لي للرقص لرجال آخرين. لدي هذا الزبون الذي يدفع أكثر من اللازم مقابل رقصات الحضن في سيارته.”
صفعة أخرى. كانت هذه الصفة مدوية لدرجة أن وقعها تردد صدى على السقف المبلل. ارتفع أنيني بعدها، مثل البخار في ساونا حارة. قبل أن أتمكن من أخذ نفس آخر، دفع وركاه بي بشكل أعمق في الجدار، شيء قاسي ونابض في وسطهما.
اللعنة. انفتح فراغ في معدتي السفلى وبدأ يطلب أن يُملأ بالاحتكاك. لا حاجة لي بأن أقدّم له متعة فرك نفسي ضده كما فعلت في سيارته، لأن يديه الاثنتين نزلتا إلى مؤخرتي وأمسكتا بها بينما جذبني نحو انتصابه.
استقر ذلك بشكل مثالي بين فخذي، وأنا في حالة من السُكر بسبب ثقله لم أتمكن من ابتكار رد ساخر آخر.
شفاهه تلامس قمة رأسي. “قلتِ أنكِ ستسيرين على الطريق المستقيم. ألم يُعلمكِ مارتن شيئًا؟”
“أنا… أعني، لقد تعلمتُ—”
صفعة أخرى على مؤخرة جسدي. كانت هذه شديدة لدرجة أنها دفعتني إلى الأمام، فاهتز بظري على بروز قضيبه.
لقد فقدتُ عقلي. كل ما أسمعه هو دوي في أذنيّ حينما يتحدث مرة أخرى. “لا يوجد سوى فتاة واحدة على هذا الساحل تعلم روري كيف تعُدّ البطاقات .”
تنطلق شرارات من دفء أصابعه إلى جسدي وهو يتتبع حافة سترتي الداخلية. وعندما تصل تحت سرتي، توقفتُ عن التنفس.
لو غمر أصابعه السميكة إلى الأسفل، لكان اكتشف أن جسدي لا يكرهه كما يفعل عقلي.
لكنه لا يفعل. هو فقط يقرع الشريط بصوت مزعج ثم يمسك بمعصمي. يجرني إلى الظلام، وعندما أسحب نفسي، يشدد قبضته عليّ.
“لن تخرجي من هنا بمفردكِ، بينيلوبي .”
نعم، لا فرصة. مؤخرة ساقي تؤلمني وقلبي ينبض بعنف، أتبعُه بعمى عبر الأنفاق. كيف يعرف إلى أين هو ذاهب؟
تتردد خطواته الثقيلة على الجدران السميكة، ومع ازدياد صوت الحفل، يصبح جسدي أخف قليلاً بالراحة. كانت تلك عقوبة سهلة بشكل مدهش على الجريمة التي ارتكبتها. تماماً كما فعل أمس حين طاردني إلى الغابة واعترفت بالسبب الحقيقي لوجودي على الساحل، تركني أرحل بسهولة.
انفجرنا عبر الباب وكأننا لم نغادر النادي أبداً. تعلو الهتافات من طاولة الروليت، وتطفو المحادثات المخمورة فوق الكوكتيلات على البار. لقد عدنا من باب مختلف، وأستطيع رؤية الجزء الخلفي من شعر روري المجعد في الجهة الأخرى من الغرفة. أخذت خطوة نحوها، لكن شدّة على معصمي سحبتني إلى مقعد في الظلال.
أتنهد. من الواضح أن رافاييل لم ينتهِ من تعذيبي بعد.
“لا تتحركي.”
اختفى، ثم ظهر بعد قليل من اتجاه البار وهو يحمل في يديه مشروبين. أمسك بكأس الويسكي بطرف أصابعه وقام بقذف كوكتيل مارتيني فاكهة العاطفة أمامي.
حدقت فيه.
كيف علم أنه مشروبي المفضل؟
لكن لا وقت للتفكير في ذلك، ليس عندما يمرر يده الثقيلة ليزيح حافة فستاني ويضغط على فخذي. رغم كل شعور نسوي في جسدي، لا أستطيع إلا أن أرتجف تحت التملك الذي يعكسه كفه.
يخرج مجموعة من الأوراق من جيبه. يقلب أول ورقة.
“أعلى أو أقل.”
تنزلق عيني إلى جانبه. إنه ينظر إلى الأمام، تعبيره محايد، ما عدا الاهتزاز الواضح لفكه.
“أنا—”
يضغط على فخذي. “لست في مزاج لذلك، بينيلوبي .”
أستنشق نفسًا ثابتًا. أعلم بالضبط ما يفعله، لأن نيكو قد فعلها معي، وأنا فعلتها مع روري. هكذا تمارس عدّ الأوراق كمبتدئ. تمرّ عبر المجموعة، وتخمّن ما إذا كانت الورقة التالية ستكون ذات قيمة عالية أو منخفضة. من خلال الحفاظ على حساب مستمر لما تم توزيعه، تزداد فرص التخمين الصحيح بشكل كبير كلما اقتربت من أسفل المجموعة.
أنا الأفضل في هذه اللعبة، ولكن من طريقة قبضة رافاييل على فخذي، ربما لا أرغب في أن أكون الأفضل.
أحدق في ورقة الثلاث من البستوني. من الناحية الإحصائية، الجواب واضح. “أعلى.”
تتشنج جدران معدتي مع تحرك يده بضع بوصات أعلى فخذي. حسنًا، لم ألعب بهذه النسخة من قبل. أرفع عينيّ إليه، ولكن مع ذلك، تعبيره يوحي وكأنه قد يكون ينتظر حافلة.
صوت آخر لورقة تضرب الطاولة. أربعة من السيوف.
أتنهد. ألقي نظرة على السقف الصخري. “أعلى,” همست.
جاك من السيوف.
تلتف أصابعي حول حافة المقعد بينما ينزلق مشبك ساعته البارد على الجزء الخارجي من فخذي، وأطراف إبهامه الناعمة تتتبع الداخل.
قلبي يرتجف، أنظر حول الغرفة بيأس. الضوء الاحتفالي للحفل لا يصل إلى زاويتنا في الكهف، وليس لدي أدنى شك في أن الحاضرين في الحفل لا يعرفون أننا هنا، ناهيك عن مدى قرب إبهام رافاييل من حافة سروالي الداخلي.
جاك من السيوف، حسنًا. اللعنة. منطقيًا، يجب أن أقول أقل، لكن ألم الترقب في مهبلي لديه أفكار أخرى.
“أعلى.”
تنزلق عيون رافاييل جانبيًا، مضيئة بشيء غير لائق، ثم يقلب ورقة أخرى.
ملكة القلوب.
ينفث نفسًا ساخرًا. “لابد أنكِ تمزحين.”
بينما يمرر إبهامه فوق حافة سروالي الداخلي، تتقاطع نظراتنا. من الظلمة التي تغيم على بؤبؤ عينيه، أعلم أنه يشعر بما كان يتراكم بين فخذي منذ أن رفعت يديه حافة فستاني في الكهف.
ضغط مفصل أصبعه على رطوبتي، ثم، ممسكًا بفخذي الداخلي، مدّ إبهامه ليزلق تحت الدانتيل ويشق طريقًا بطيئًا يثير الغضب بين شقوقي.
توقفَ قريبًا جدًا من بظري.
تبادلنا النظرات. لم أتمكن من التنفس حتى لو أردت ذلك. اختفى ضجيج الحفل بينما كانت عيناي تنقلان اليأس الذي لم أعد أستطيع إخفاءه. نعومة عينيه غيّرت كل شيء، مما جعل قشعريرة تنتاب ذراعي.
لمحة من الأخضر والسترين، ثم شهقت بينما ضغط إبهامه على بظري، ويدُه الأخرى تجد مكانها في قاعدة شعري. جذب رأسي إلى الوراء، واضعًا شفتيه على عنقي، وهمس بسؤاله التالي ضد حنجرتي.
“كيف تعلمت عدّ الأوراق؟”
“لم أتعلم. أنت تعرف هذا بالفعل، أنا محظوظة…”
يتم قطع اعتراضي بانفجار من اللذة يشتعل في أعماقي. احتكاك حلو. لمسة مقدسة. يد إبهام رافاييل تتحرك في دوائر سريعة ودون رحمة، والنقاط البيضاء ترقص خلف جفوني.
“أنتِ لستِ محظوظة، بينيلوبي . ليس بالنسبة لي. منذ أن ظهرتِ على هذا الساحل وأنا أصبحت أسوأ شخص محظوظ في العالم. أنا أفقد كل شيء عملت من أجله، وكل هذا بسببك.”
تتغلب الصدمة على شهوتي، أمسكت بشعره وجذبت رأسه إلى الوراء، حتى لامست شفتيه شفتيّ . ابتسمت ضد فمه. “إذن أنت تؤمن بالحظ. هل هذا هو السبب في كرهك لي؟”
ضحك بسخرية مريرة، وأنا أستنشق كل شبر من أنفاسه الحارة كأنها طوق نجاة. “أنا متشائم كما طول اليوم، بينيلوبي . لم أكن هكذا من قبل. ولا أرغب في أن أكون هكذا أيضًا. لأن أحدًا لا يثق في الرئيس التنفيذي أو النائب الذي يتجنب السير تحت السلالم، أو يطرق بمفاصل أصابعه على أقرب سطح خشبي حينما تخرج فكرة سيئة من فمه. إنه أمر ساخر حقًا. لقد بنيتُ ثروتي بالكامل على ألعاب الحظ والاحتمالات الإحصائية. لم أتخذ أبدًا قرارًا مبنيًا على العاطفة، ثم تأتي أنتِ، وفجأة أجد نفسي أقتل شركاء العمل لأنهم نظروا إليكِ بطريقة خاطئة. تعلمين، بدأتُ أظن أن تلك العرافة كانت على صواب.”
“أي عرافة—؟”
أدخل إصبعًا سميكًا وساخنًا إلى مدخلي، فخرجت كل الأفكار، بما في ذلك الخرافات والغجر، من رأسي. يا إلهي . دفع أعمق، للداخل والخارج، للداخل والخارج، وكأنه يحفظ جدران مهبلي في الذاكرة. ضغطت جبهتي على جبهته، وتشابكت أنفاسنا.
نظرته تتجه إلى شفتي ويتأوه.
“ماذا، هل تريد تقبيلي أم ماذا؟” أقول، وسخريتي مشبعة بالأمل.
“أو شيء من هذا القبيل،” يتمتم، وهو يداعب بظري بحثًا عن وقاحتي.
انثنى عمودي الفقري تحت الصدمة الكهربائية، وعلّقت إصبعي على دبوس طوقه لإبقائي قريبة منه.
“لماذا لا تفعل ذلك إذن؟”
يضحك. “لن أمنحك الرضا أبدًا، بينيلوبي.”
يغلي الكبرياء في صدري كطفح جلدي فاسد. “نعم، لكنني لا أقبَل أن أقبّلك أيضًا.”
“أحقًا؟”
“نعم. لا أحب طعم الويسكي.”
يحرر شعري، وينزل يده على ظهري، ويجذبني نحوه من خصري، حتى تصل أصابعه إلى أعماقي. أصرخ، أتلوى تحت الضغط المتزايد. يا إلهي، أهذا هو التحضير؟ إذا كان هذا هو الحال، فكيف تصبر أي فتاة حتى الوصول إلى الإيلاج؟
“أراهنكِ أنك ستقبلينني أولًا.”
أضحك، والدوار يطمس رؤيتي. “أراهنك بمليون دولار أن شفتيّ لن تلامسا شفتيك أبدًا أولًا.”
ومع كل لمسة على بظري، خطوة أخرى أقرب إلى الحافة.
عندما يغمرني من جديد، تكون هذه المرة بأصبعين. قناتي تحترق مع إشباع مظلم بينما يتمدد لتتسع له. أنا على وشك الانفجار.
“ليس لديك مليون دولار”، يقول، بصوت يبدو غير مهتم.
“لا يهم، لأنني لن أخسر.”
ضحكته ناعمة جداً على فمي لدرجة أنني في حالتي الذهنية المشتتة، تغريني بفكرة أخذ قرض من البنك في تلك اللحظة.
لكن بدلاً من ذلك، ألقي برأسي إلى الوراء بعيداً عن الإغراء وأركب أصابعه.
يتطاير الشرر ويشع في جوفي السفلي، مغشيًا بصري وموزعًا رغبة حارقة في عروقي.
عندما يتحدث رافائيل، بالكاد أسمعه فوق الرنين في أذني.
“أنتِ فتاة سيئة، بينيلوبي .”
“أجل،” همست.
“وأنتِ تعلمين ما الذي يحدث للفتيات السيئات؟”
كنت قريبة جدًا من الوصول للنشوة حتى أنني كنت أستطيع تذوقها.
لكن ثم سحب رافاييل يديه، تاركًا ملابسي الداخلية مع صوت خفيف لشدّ المطاط.
مرتبكة، وقع نظري من السقف إلى عينيه، تمامًا كما جاءت يده الرطبة إلى فكّي. كان يتابع حركته بدهشة مظلمة بينما ينشر عصير جسدي على شفتي السفلى.
“الفتيات السيئات لا يحصلن على النشوة.”
ثم، وكأننا جلسنا لاجتماع عمل، نهض على قدميه. مسح سرواله برفق ومرر إبهامه على دبوس ياقة قميصه قبل أن يبتعد ويتوجه نحو الحشد. تركني مع بظر ينبض، وقلبٍ محبط، وكراهية جديدة تجاه الرجال ذوي الأيدي الكبيرة والأصوات الحريرية.
