راف
امرّ بطاولة كلايف في الوقت الذي يجلس فيها وهو يرسم على وجهه ابتسامة بغيضة. لم أكن أنوي التحدث إليه، ولكنني أجد قدميّ تتوقفان بالرغم من ذلك.
أسند مفاصل أصابعي على الطاولة، وأنحني حتى يلقي جسدي ظلًا سوداويًا على نظرته المتوجسة.
يزيح فيليب جانبًا بمقدار ثلاثة بوصات عنه.
“هل كل شيء على ما يرام، سيد فيسكونتي؟”
يعتري الخوف صوته، لأنه على الرغم من أن كلايف يوجد في الجانب الشرعي من حياتي، المليء باجتماعات مجلس الإدارة، والشرائط الحمراء، والشيكات الضخمة، فإنه يدرك جيدًا ما يحدث في الجانب الآخر. الجانب الأكثر ظلمةً وانحرافًا، حيث يجري الدم الإيطالي الحار بعمق واندفاع. حيث يراهن الرجال المؤهلون على الأصابع المكسورة، ويمكن للمرء أن يُكسر عنقه لأمور تبدو تافهة، مثل طلب كوكتيلات مخفوقة من نادلات ممتلئات.
“ماذا تشرب، يا كلايف؟” أسأل بهدوء، وابتسامتي ثابتة.
تنزلق قطرة من تكثيف الزجاج لتسقط على الطاولة بصوت واضح. “مارغريتا مجمدة.”
ينقبض فكي، وتدور في ذهني فكرتان.
الأولى هي: لا يوجد نادل ذو خبرة تزيد عن يوم واحد قد يفكر في وضع مارغريتا في كأس نبيذ.
الثانية هي: طوال السنوات التي عرفته فيها، لم أره يشرب شيئًا غير الفودكا بالصودا. وبالتأكيد لم أره يومًا يشرب كوكتيلًا—خصوصًا واحدًا يحتاج إلى خلط يدوي.
نحدق في بعضنا البعض لبضع لحظات، وأجد نفسي أقاوم الرغبة المفاجئة في توجيه لكمة إلى فكه. إنها شعور عابر، لكن يدي ترتعش موافقة.
يا إلهي. لم أضرب أحدًا بيدي العاريتين منذ اشتريت أول كازينو لي قبل حوالي عشر سنوات. دخلت إلى اجتماع مع مستثمر محتمل، فنظر إلى مفاصلي المصابة ووقف.
ما قاله وهو يغادر بقي عالقًا في ذهني مدى الحياة:
هناك فرق بسيط بين بلطجي ورجل أعمال، يا فتى. أحدهما يحمل الدماء على يديه، بينما الآخر يحمل الدماء على يد شخص آخر.
بعد شهر، وظفت غريفين. لم أشعر بمتعة كسر العظام تحت قبضتي منذ ذلك الحين.
فوق رأس كلايف الذي بدأ يتساقط شعره، تقع مجموعة من العيون عليّ بثقل. ألقي بنظري إلى الأعلى وأجد غايب يحدق عبر قمة أوراقه. يرفع حاجبًا. إنها حركة عضلة بالكاد تُذكر، ولكن عندما تصدر منه، تكفي لإنهاء حياة.
أتوقف. أعض على داخل خدي وأفكر في عرضه الصامت. من المؤكد أن جميع الكبار في شركة ميلر ويونغ قد حصلوا على مكانهم في قمة قائمة اغتيالاتي اليوم. يوم الخميس الماضي، بدأ سعر أسهمهم بالانخفاض ولم يتعافَ طوال الأسبوع. استغرق الأمر مني أن أحمل مجلس الإدارة إلى السواحل لاكتشاف السبب. المدير المالي يتم التحقيق معه سراً بتهمة الاختلاس، ولم يكن أي من الأغبياء شجاعًا بما يكفي لالتقاط الهاتف وإخباري.
سوف يلقون مصيرهم في الوقت المناسب، ولكن بأسلوب غريفين الحقيقي، سيذهبون بصمت، لا بصخب. كاتم للصوت على صدغ في موقف سيارات فارغ. مكابح معطلة على الطريق السريع.
ليس لأنني أعتبر نفسي فوق هذا الأمر المتعلق بالسادية. أنا في الحقيقة لست كذلك. أنا فقط أُبقي تلك الجهة مني معتنى بها ومقيدة على رباط مشدود. أطلقها فقط لمدة أسبوع في الشهر، عندما نلعب أنا وإخوتي لعبتنا. وعندما ينتهي الأمر، أضع كمامة عليها وأعود إلى تفويض مشاكلي.
أعود إلى القضاء عليها بكفاءة، بدلاً من القتل بحماسة.
أهز رأسي تجاه غايب بتردد. دون أن يظهر أي تغيير في تعبيره، يستمر في لعبته وأعيد تركيزي على كلايف، وابتسامة مزيفة كأنها ورقة نقدية بثلاث دولارات تمتد على شفتي.
“استمتع.”
صوت خاتمي وهو يطرق الطاولة يجعله يرتعش.
في الخارج على التراس، ألزم الظلال حتى أصل إلى أقصى طرف في منطقة الجلوس الفارغة، حيث لا يكاد صوت المرح يصل إلى أذني.
السماء مظلمة، والمحيط أظلم. أمواجه وعرة، لا ترحم، وكلما اصطدمت بالهيكل، يرتفع ضباب خفيف ويتناثر على جلدي.
أستند إلى الدرابزين، أشعل سيجارة، وأزفر دخانها في اللمعة البرتقالية لإضاءة الأمن. كل نفَس يُفَكك عقدة أخرى بين كتفيّ، والآن بعد أن وضعت مسافة بيني وبين… المشكلة، أستطيع أن أرى كم هي تافهة. سخيفة حتى. عبر جميع منشآتي، لدي طاقم عمل يزيد عن اثني عشر ألف شخص ولم أرَ أيًّا منهم شيئًا سوى رقم على استمارة مصاريف. وهذا كل ما هي عليه بينيلوبي—مجرد نفقة. رقم على جدول بيانات إكسل، مثل باقي الفتيات. مع نفَس آخر من سيجاراتي، أتعهد أنه، خلال الوقت القصير الذي ستعمل فيه الصغيرة ذات الشعر الأحمر معي، ستكلفني فقط مبلغًا ماليًا، وليس صحتي العقلية.
حتى وإن كانت تشد رباط شعرها هكذا.
“أوه، من أجل الله، لستُ طفلة، أنجيلو!”
يطفو صوت روري الناعم المائل إلى الأبيض، وكأنّه يتسلل عبر الليل، ليجذب انتباهي إلى الأبواب الفرنسية على الجانب الآخر من التراس. بعد لحظات قليلة، تدوس عبرها، وأخي يقف فوقها كظلٍ مظلمٍ حامي.
“لا فرصة في الجحيم أنني سأتَرككِ تشاهدين، يا ماجبي. بكيْتِ لمدة ثلاثة أيام متواصلة عندما اصطدمت حمامة بزجاج سيارتي الأمامي. أتعرفين ذلك؟ لم تنامي لحظة لأنكِ كنتِ مصدومة من صوت عظامها وهي تنكسر. هل تعلمين كم يكون صوت عظام البشر أعلى؟”
“بيني ليس طائرًا بريئًا صغيرًا،” ردّت غاضبة. ثم حاولت أن تبتعد نحو السطح الجانبي، لكن أنجيلو أمسك بمعصمها ودار بها نحو صدره.
“لكنّكِ طائر بريء صغير,” همس وهو ينحني ليقبّل جبهتها. “طائري الصغير، ولا أريدكِ أن تكوني حزينة.”
“حسنًا، تمام,” تنهدت روري، مستندة إلى صدره. وقفا هكذا لبرهة حتى رفعت روري رأسها وأشارت نحو المحيط. “يا إلهي، هل رأيت ذلك؟”
“رأيت ماذا؟” تمتم أنجيلو وهو يمسح يده على ظهر سرواله، حيث أعرف أنه يحتفظ بسلاحه.
“أنا متأكدة أنني رأيت حوتًا أحدبًا.”
“حقًا؟”
” نعم، انظر.”
أشارت نحو الدرابزين وإلى الهاوية السوداء. قام أخي بفك نفسه منها وغمض عينيه صوب الأفق.
“لا أرى—شيئًا، اللعنة.”
لقد أدرك متأخرًا أن روري تمسك بكعبيها في يدها، وتركض عبر السطح الجانبي نحو مقدمة السفينة. حملها الريح القوي، حاملةً ردها الفكاهي.
“حوت أحدب في ديسمبر؟ لا تكن غبيًا، يا حبيبي.”
ضحكت بصوت عالٍ، ومن عبر التراس، عيون أنجيلو تجد عيوني وتغمق بالغضب. صفعتُ في الهواء كالعصا الوهمية، مما أغضبه أكثر. تمتم بشيء مرير تحت أنفاسه، ثم رفع إصبعه الأوسط لي ويغادر عاصفًا عبر السطح وراء زوجته.
ما زلت أبتسم، استدرت، ورميت رماد سيجارتي في المحيط واستندت بذراعيّ على الدرابزين. لم تمر سوى بضع لحظات من الهدوء قبل أن يعكر صوت تحطم كأس آخر كتفيّ ويجعل ابتسامتي تختفي.
وضعت كفي على فكي. أربعة.
إلى يميني، انفجر باب الموظفين الذي يربط البار بمنطقة الجلوس الخارجية. تدفق منه ضوء أبيض وغضب.
“فقط ابتعدي عن طريقي لبعض الوقت، فهمتِ؟” همس فريدي. انزلقت نظرتي جانبًا. كان ممسكًا بالباب مفتوحًا ويحدق في بينيلوبي وهي تمر بجانبه وتخرج إلى التراس.
أخذت تنظر حولها، متفاجئة من الطاولات والكراسي الفارغة، ثم التفتت بسرعة لتواجهه.
“وفعل ماذا، بالضبط؟”
“أوه، لا أعرف، بيني. ربما جمع الأكواب وتفريغ منفضات السجائر؟ كما يفعل النُدل الحقيقيون؟”
تخطو بينيلوبي نحوه، لكنه يغلق الباب في وجهها. يغلقه بقوة أكثر مما أود، وينزلق شعور غريب من الإحباط تحت جلدي، باردًا وصلبًا. أعتقد أن هذا هو الرجل فيّ. بطبعي، لا أحب أن أرى رجلاً—خصوصًا أحد العاملين لدي—يتحدث إلى امرأة هكذا، حتى وإن كانت واحدة لست من محبيها.
نفاقي الخاص لا يفوتني، لأنني، اللعنة، قبل ساعات قليلة فقط، أخبرت نفس الفتاة أنه كان يجب عليّ أن أضربها على رأسها بمطرقة. تمامًا كما كان إخراج مسدسي في حفل زفاف، كان ذلك بعيدًا عن شخصيتي. التحكم في النفس هو جوهر شخصيتي، يربطني مثل مرساة، ومع ذلك، يبدو أنه يتحدى الجاذبية في اللحظة التي تدخل فيها إلى مجال رؤيتي.
تسلل شعور غريب من التملك الغير مريح فوقي واستقر مثل طوق حول عنقي. وكأنها ملكي لأغضب منها. ليست ملكًا لأحد آخر. بالتأكيد ليست ملكًا لفريدي، النادل اللعين.
دفعَت الباب ومرّت بين الطاولات، تلتقط أكواب البيرة وتدسها في منحنى ذراعها وهي تمشي. التفت جذعي كما لو كان مربوطًا بها، مما يجعلني أشهد حافة تنورتها ترتفع على فخذيها وفتحة ياقة فستانها تتسع بعيدًا عن صدرها في كل مرة تنحني فيها لالتقاط كوب آخر.
يشتعل الانزعاج في صدري مع كل انخفاض. مع كل لمحة من فخذها المغطاة بالجوارب الضيقة وكل ومضة من حمالة الصدر السوداء.
أسود. بالطبع حمالة صدرها سوداء. أراهن أنها من الدانتيل أيضًا. أراهن أنها لا تناسبها أبدًا مع سراويلها الداخلية، وبالحديث عن السراويل الداخلية، أراهن أنها فاحشة. أشياء خيط الأسنان التي يمكنني كسرها بأسناني، أو على الأقل، النوع الذي بالكاد يغطي فرجها.
يا إلهي، إنها مزعجة. لدي نصف فكرة لإلقائها
في البحر بناءً على افتراضاتي حول تفضيلاتها للملابس الداخلية فقط.
توقف عن ذلك. إنها بالكاد في السن الكافية للشرب. أنا أحترق وأنا على وشك إشعال سيجارة أخرى في محاولة لتجاوز الانتصاب الذي بدأ يتشكل في سراويلي عندما توقفت فجأة عن جمع الكؤوس. وتوازِنهم بشكل غير مستقر بين ذراعيها، ثم تعبر منطقة الجلوس إلى السور وتحدق في الصورة الظلية السوداء للساحل.
تغلق عينيها وتميل رأسها نحو القمر. لا أستطيع أن أُبعد عيني عنها. رموش كثيفة تستقر على خدودها الشاحبة والمستديرة. تنفث رشفات منتظمة من التكثف عبر شفاه ممتلئة ومنفصلة، قبل أن يحملها نفس الريح الذي يجعل ذيل شعرها الأحمر الطويل يرقص.
شيء غير مرغوب فيه، غير لائق، يحترق في صدري، لكن الحس السليم يطفئه مثل ضربة قوية تطفئ شمعة.
هي ليست ملكة القلوب؛ هي متوحشة جدًا لذلك. لا، هي مجرد طُعم كاذب بجسد قاتل. خطيرة، بالتأكيد، لكن فقط على الأغبياء ضعيفي الإرادة مثل أبناء عمومتي وفِرَق الأمن، وليس على رجل مثلي.
تئن الأرضية تحت قدميّ وأنا أخرج من الظلال، وفورًا، يتوقف كل شيء في بينيلوبي . تفتح عينيها فجأة، لكنها لا تنظر إليّ. بل تحدق في البحر، وتشدد فكها، كما لو كانت تعرف، من مجرد صوت خطواتي، أن الظل الذي يقف بجانبها هو أنا.
يملأني شعور بالامتعاض الصغير وأنا أتوجه نحوها. لدي كل النية في تجاهلها والعودة إلى الداخل. معاملًا إياها كنفقة في جدول بيانات وليس كامرأة تثير اهتمامي. لكن بينما أمر بجانبها، ارتكبت خطأ في أن ألقي نظرة على ذراعها، وألاحظ أن جلدها خشن مع قشعريرة.
ثم أسمع أسنانها تصطك.
اللعنة.
عندما لا يتوقف ارتجافها البائس، أنزع سترتي وأضعها على كتفيها.
رغم الرجفة المبالغ فيها، تبقى ثابتة وصامتة تحت لمستي. ربما لأنني هددت بقتلها أكثر من مرة، أو ربما لأن يديّ مشدودتان في قبضة حول ياقة السترة، وأصابعي مسترخية برفق على منحنيات صدرها الناعمة.
تنفجر ألعاب نارية مشتعلة بالاستياء والشهوة داخل صدري بينما أشعر بالقماش الخشن تحت فستانها الرقيق على ظهر يدي.
الدانتيل. كنت أعرف أنه سيكون الدانتيل.
أنا أكثر حرارة من فرن، ودفء ظهرها الذي يلامس صدري يزيد النار اشتعالاً. هل هي تراجعت خطوة إلى الوراء، أم أنني تقدمت خطوة إلى الأمام؟
لا أعرف من هو المخطئ، ولكن الآن يمكنني أن أشعر بضربات قلبها تخفق على الجهة الأخرى من عمودها الفقري، ولا يعجبني الطريقة التي تتناغم بها إيقاعها مع إيقاعي. هناك صوت في رأسي يخبرني أن أتراجع. يخبرني أنني لست أفضل من أبناء عمومتي المنحرفين، لأن التظاهر بالنُبل فقط لأخذ لمسة هو شيء قد يفعله بيني.
لكنني لا أفعل. بدلاً من ذلك، أراقب فوق رأس بينيلوبي بينما تنفصل شفتيها، لتلون سماء الليل بأنفاسها البيضاء الضحلة.
واحدة. اثنان. ثلاثة. كل واحدة خفيفة ومشحونة، تتشقق مثل التشويش على طول قضيبي.
لا أستطيع إلا أن أتخيل ما ستبدو عليه تلك الأنفاس الحارة ضد حلقي بينما أفرغ وقاحتها منها.
الفكرة تجعل قبضتي تشد بقوة على قماش سترتي. تضغط أصابع يدي أقوى على صدرها، وفجأة، تتوقف النفثات البيضاء ضد سماء الليل.
الصمت، ثقيل وملموس، يلفنا. في مكان ما بالقرب من القوس، يصرخ بيني وروري تضحك. ليس لدي حتى القدرة على الابتسام، ولكن الصوت يجعل بينيلوبي ترتعش ضد صدري، ورأسها يلتفت إلى اليمين بسرعة كبيرة، حتى أن خصلات ذيل حصانها تصطدم بشفتي، مما يعطيني طعم غير مرحب به من شامبو الفراولة الخاص بها.
“ماذا كان ذلك؟” همست.
فكي ينغلق بشدة. “بيني يكسّر أصابعه.”
“أوه.”
مرّت لحظة صمت، قبل أن تدير رأسها ببطء لتواجه المحيط. وأثناء قيامها بذلك، لا أستطيع إلا أن أخفض فمي إلى قاعدة ذيل حصانها حتى يلامس شعرها شفتيّ مرة أخرى.
يا إلهي، أنا أكثر خضوعًا من الشرير .
أسرق نفسًا آخر، وهذه المرة، شيء آخر غير الفراولة ومثبت الشعر يهاجم أنفي. شيء مألوف. لي.
الإدراك له مخالب، وتغرز تحت جلدي؛ انها تستخدم عطر ما بعد الحلاقة الخاص بي.
لابد أنها رشته على نفسها في حمامي، في وقت ما بين رسم الأعضاء التناسلية وتقبيل المناديل. لسبب غير معروف، يجعل دمي يغلي أكثر مما ينبغي. ربما لأنّها كانت تتجول طوال الليل، تعطي كل رجل على يختي نظرات غريبة بينما هي ترتدي عطري على جلدها.
ربما لأنّها الآن، تشمّ رائحة ليلة واحدة. النساء دائمًا يفعلن أشياء غريبة مثل ذلك في صباح اليوم التالي. يستخدمن منتجاتي أو يسرقن سترة واسعة، شيء لإبقاء الليلة حية قليلاً أطول.
لماذا بحق الجحيم تريد أن تبدو رائحتها مثلي؟
ترتعش أصابعي مع الرغبة في أن ألتف حول ذيل حصانها، وأشد رأسها للخلف وأشمها من المصدر—منحنى عنقها الناعم. لكن فجأة، تنزلق صورة لها وهي تشد شعرها من عبر البار إلى أفكاري الموحلة، تليها نظرة الانتصار التي قوسّت قوس كيوبيد عندما ابتعدت عني بنظرها.
إنها لا تستخدم عطر ما بعد الحلاقة الخاص بي لأنها تريد أن تبدو كرائحتي. لا، هي تستخدمه لأنها تعرف أنه سيغضبني.
إنها تلعب لعبة صامتة وخطيرة أخرى. ولكن في هذه المرة، هي لن تفوز.
تملأني التسلية بأكثر أشكالها ظلامًا، وأبطيء في سحب قبضتي من فتحة سترتي، وأفتحها حتى تصبح راحتي ممدودة تحت انتفاخات صدرها.
اللعنة. لا أستطيع أن أتناقض مع نفسي وأتظاهر بأن هذا ليس أكبر تمرين في ضبط النفس. لقد لمستها بالفعل أكثر مما يجب على أي موظفة، وأعلم أن شبح لحمها الدافئ والناعم تحت يديّ سيطاردني حتى ساعات الفجر.
لكن عندما تتمدد رئتيها تحت راحتي، ورأسها يسقط إلى الوراء على صدري مع دوي صغير، أعلم أنني امتلكتها. والآن، حان الوقت لتجاهل النبضة المجنونة التي تخفق في قضيبي، وأضرب كرة للمنزل.
أركز على الظلال المظلمة للساحل أمامنا، وأزلق أصابعي للأعلى، ملامسًا حمالة صدرها، شَاعِرًا بوزن ثدييها الثقيل في المسافة بين إبهامي وسبابتي.
ثم، برفق كما يسمح لي دمي المندفع من فيسكونتي، أضغط.
إنها بالكاد حركة خفيفة، لكن بينيلوبي تتنهد، وبعد بضع ثوانٍ، تمزق الصوت الناتج عن سقوط أربع كؤوس بيرة على الطابق السفلي الهواء.
ثمانية.
تشتم بقوة، وتنتزع نفسها من قبضتي، وتميل على الدرابزين.
مبتسمًا، أغلق المسافة بيننا مرة أخرى، وأطوي قبضتي على جانبي الدرابزين وأحبسها داخله.
أنحني بما يكفي لألمس شفتيّ على القوقعة الناعمة لأذنها وأرى احمرار العنق الذي يلطخ بشرتها. أقاوم الرغبة في غرس أسناني فيها، وبدلاً من ذلك، أركز طاقتي على التحكم في صوتي بينما أقول لها كلمة الوداع الأخيرة.
“حتى الطريقة التي ترتجفين بها مزعجة.”
ومع ذلك، أدفع نفسي بعيدًا عن الدرابزين وأتركها هناك، ملفوفة في سترتي.
لا أحتاجها على أي حال. أنا ساخن ومشحون لدرجة أنه بينما أعود إلى الكازينو، أتمنى أن أخلع رباط أزرار الكم وأرفع أكمامي، لكنني لا أرفع أكمامي حول شركاء العمل.
تمر لوري بسرعة وهي تحمل لوحة ملاحظات، وتمتد يدي للإمساك بمعصمها. عيونها تلتقي بعيني، واسعة وحذرة. “هذا لا يبدو جيدًا”، تتنهد.
“غيري الزي.”
تعبس وتنظر إلى ملابسها. “إلى ماذا؟”
إلى شيء يغطي مؤخرة بينلوب
وريد ينبض في صدغي. “هذا غير مناسب لفصل الشتاء. احصلي على بنطال أو شيء ما.”
يرتجف كتفاها. “آه، حسنًا. مع شعار اليخت وكل شيء، سيستغرقون حوالي أربعة أيام للعثور عليهم، لكنهم سيكونون هنا لليلة الافتتاح.”
أتركها بإيماءة مقتضبة، قبل أن أتجه مباشرة نحو غايب. إنه يلتصق بنهاية البار، يثبت يد بيني المكسورة. عندما أقترب، تلتقي عيناه بعينيّ، مليئة بالمتعة.
“حديث جيد؟”
اللعنة على غايب. أقسم، أحيانًا أعتقد أنه اختفى لفترة طويلة لأنه ذهب وأجرى عملية لزرع عينين في مؤخرة رأسه. لم أعرف أحدًا آخر يمكنه أن يكون في كل شؤون الناس، ومع ذلك لا يعطي أي اهتمام لأي منها في نفس الوقت. تجاهلت سؤاله، بدلاً من ذلك، أمسكت بالويسكي الخاص به وأنهيت محتوياته في جرعتين كبيرتين.
“لقد غيرت رأيي، أخي.”
يحدق في كأسه الفارغ الآن، ثم يوجه نظره إلى كلايف وهو يلتهم المارجريتا.
“أراهن أنك فعلت”، همس. ثم، بابتسامة خفيفة، عاد إلى تثبيت إصبع بيني الصغير بإصبعه البنصر.
