راف
قبل تسع سنوات
لهب ولاعة الزيبو يشتعل، دافئًا أسفل ذقني بينما أشعل سيجارة أخرى.
لا أدخن إلا عندما أكون أؤجل العمل.
هذه الثالثة خلال خمس دقائق.
أستنشق، مُسودًا رئتي بمواد كيميائية لا أستطيع نطقها.
وأثناء زفيري، أسند رأسي على الحائط وأراقب الضباب يذوب في سماء الليل.
تبًا لهذا.
سنموت جميعًا على أي حال.
على الجانب الآخر من الشارع، يئن العربة ثم ينفتح الباب فجأة، ويلقي ضوءًا برتقاليًا على الحجارة المرصوفة.
تتجه عيناي نحوها وألتقي بنظرة غجرية غاضبة.
“هل ستظل واقفًا هناك طوال الليل؟” تعقد ذراعيها وتتكيء على إطار الباب. “أنت تُخيف الزبائن.”
آخر شيء يجب عليّ فعله اليوم هو الابتسام. لا تبتسم في اليوم الذي تدفن فيه والديك معًا، لأنه لا يوجد ما يدعو للضحك عند مشاهدة التراب يُلقى فوق والدتك.
لكن لا أستطيع منع الابتسامة من أن ترتسم على شفتيّ .
“أراهن على كامل محفظة استثماراتي أن والدتي كانت زبونتك الوحيدة منذ الكساد العظيم.”
عبست وفتحت فمها لترد بحدة، لكنها توقفت وألقت نظرة سريعة على الشارع الفارغ. “أين والدتك، على أية حال؟”
تحولت سعادتي إلى ضحكة مُرة تغذيها السخرية. ألقيت السيجارة على الأرض وسحقتها بكعب حذائي على الحجارة. “هل تحتاجين إلى تلميع كرة الكريستال خاصتك؟ إنها تحت التراب بستة أقدام، يا عزيزتي.”
دفعت نفسي بعيدًا عن الحائط وسددت المسافة بيننا، وصعدت درجات عربتها المتهالكة بخطوات سريعة، وتوقفت على بعد بوصات قليلة منها. لفت شالها حول نفسها بإحكام، ورفعت نظرتها الحذرة لتلتقي بنظرتي.
“أنتَ كنتَ تشرب.”
“نعم؟ ربما كنت مخطئًا بشأن كونكِ دجالة.”
“لستَ بحاجة لأن تكون عرّافًا لتعرف ذلك”، قالت بحدة، متراجعة خطوة إلى الداخل وهزت رأسها قليلاً. “أستطيع شم رائحة الكحول في أنفاسك. إذا كنت هنا لقراءة الطالع، فأنا لا أقرأ للمخمورين. يجعل الكحول من الصعب رؤية المستقبل.”
أخرجت مشبك النقود، وقطعت بضع أوراق نقدية من الرزمة، وأسقطتها عند قدميها.
“لكنّك ترين المال، أليس كذلك؟”
ضيّقت عينيها. استغللت صمتها وتجاوزتها إلى الداخل. رفعت سروال بذلتي وجلست على المقعد المنخفض أمام الطاولة.
ضحكة أخرى تفلت مني، طعمها أكثر مرارة من السابقة. من بين كل الأماكن التي كان يجب أن أكون فيها الليلة، عربة غجرية في الجزء القذر من فيغاس ليست إحداها.
أشعر بالاشمئزاز من أضواء الزينة والشموع لأنها لا تخفي مدى بؤس المكان. أغطية مهترئة ووسائد ذات طبعات باهتة، وأكوام من البطاقات البالية المليئة بالغبار.
خلفي، أسمع أظافر طويلة تخدش أرضية العربة بينما تلتقط الغجرية نقودي. تجلس أمامي على المقعد المقابل، عظامها العتيقة تصدر صوتًا متحشرجًا.
“آسفة لسماع خبر والدتك.” تلتقط مجموعة من البطاقات وتقوم بتقسيمها إلى نصفين. “لكنني قارئة بطاقات، لست وسيطة أرواح.”
“لا أتحدث لغة المحتالين.”
تتسع فتحتي أنفها بغضب. “يعني أنني أخبر الطالع باستخدام بطاقات اللعب. لا أتواصل مع الأموات.”
“من حسن الحظ أنني لست هنا لأتحدث مع شبح والدتي إذن.”
نظرت إلى عينيّ، في البداية بدهشة، ثم أخذت نظرتها تزداد قتامة وأكثر تهديدًا. “إذًا أنت هنا من أجل قراءة طالع. عندما أتيت هنا مع والدتك قبل ثلاثة أسابيع، عرضت عليك قراءة الطالع، وفي المقابل هددت بإحراق عربتي، وأنا بداخلها.” تميل برأسها، محدقة في ملامحي بنظرة متشككة. “لكن الآن غيّرت رأيك.”
يبدو أنني فعلت.
كانت أمي مهووسة بالقدر. عاشت حياتها كلها حسب بطاقة تاروت أو هزة كرة القدر السحرية. سيطر ذلك عليها. لم تكن تستطيع حتى الذهاب إلى “ستاربكس” دون أن تحاول تفسير بقايا القهوة في قاع كوبها الورقي.
أما أنا؛ فأنا متشكك متحفظ، وهذا أمر ساخر نوعًا ما، بالنظر إلى أنني أملك كازينو. ولكن أي رجل أعمال عاقل في أي مجال يعلم أن الاعتماد على الحظ للنجاح يشبه إغلاق عينيك، والميل مع الريح، والأمل في أن تدفعك في الاتجاه الصحيح.
هناك مهارة، وهناك احتمالات. هذا كل شيء. الحظ ليس للأملين؛ إنه للكسالى واليائسين.
كانت والدتي استثناءً؛ لم تكن تنتمي إلى أي من هاتين الفئتين. كان لديها أمل في قلبها ومال في جيبها، مما جعلها كيانًا متحركًا وهدفًا سهلًا للدجالين مثل هذه.
قارئو الطالع، العرافون، الوسطاء الروحيون: كلهم محتالون.
وليس هناك شيء أكرهه أكثر من المحتال.
ومع ذلك…
أبتلع تلك العقدة في حلقي وأفرك شعيرات ذقني.
ومع ذلك، هذه الغجرية العجوز أمامي – كانت تعلم أن والدتي ستموت.
“كنتِ تعرفين.”
ببطء، تجمع البطاقات المروحية وتضعها في كومة مرتبة. “والدتك سحبت ثنائي الموت.”
ذلك التعبير اللعين. المرة الأولى التي سمعته فيها ضحكت بسخرية. الآن، لم أعد أراه مضحكًا.
قبل أقل من شهر، ظهرت والدتي في جناح البنتهاوس الخاص بي، محملة بحقيبة صغيرة وشرارة في عينيها. أهدتني ساعة احتفالًا بافتتاحي لأول كازينو لي، “القط المحظوظ”. لكن سرعان ما اتضح أن دعم مشروع عملي المتعثر لم يكن السبب الوحيد لزيارتها لمدينة الخطيئة.
قالت بمكر وهي تجلس في بار الكازينو المتواضع وتمسك بكأس مارتيني بنكهة الليمون بإحكام، “هناك شخص أود رؤيته.” “قارئة طالع بالقرب من شارع فريمونت.”
درت بعيني، لكنها أصرت. “إنها الأفضل. لا أحد في شمال غرب المحيط الهادئ يقرأ بطاقات اللعب مثلها. هيا يا رافي، عندما تكون في فيغاس…”
وقفت على مدخل العربة طوال القراءة، ويدي في جيبي، متأكدًا من أنها لن تُخدع بأكثر مما اتفقت عليه.
أولاً، سحبَتْ بطاقة السبعة من القلوب. خيانة من شخص محبوب.
ثم، سحبت “جاك الألماس”. حامل الأخبار السيئة.
وأخيرًا، قلبت الغجرية بطاقة “الآس البستوني“.
ساد الصمت في العربة. وفي النهاية، مررت والدتي كفيها على تنورتها وقالت، “حسنًا إذن.”
الآن، أمسك حافة الطاولة وأوجه للغجرية نظرة لاذعة. “ثنائي الموت،” أكرر. “حقًا تقولين لي إن كل من يسحب جاك الألماس، يتبعه الآس البستوني، يسقط ويموت؟”
ترفع كتفها قليلاً. “إنه تركيبة نادرة.”
“ليست نادرة بتلك الدرجة. الاحتمالات لسحب كلا البطاقتين بشكل متتابع من مجموعة واحدة دون استبدالهما هي واحد من ألفين وستمائة واثنين وخمسين.”
“لقد قمت بواجبك.”
“لا، لقد حسبت.” أدخلت يدي في جيبي وفركت أصابعي على النرد. “إنها إحصائيات. قانون الاحتمالات.”
“ليس كل شيء في هذا العالم يمكن تفسيره بالعقل أو المنطق.” هناك شعور بالغرور في نبرتها؛ مما يجعلني أرغب في خنق الحياة منها. “لكنك بدأت تدرك ذلك، أليس كذلك؟ وإلا لما كنت هنا.”
أمرر لساني على أسناني. أسحب عينيّ إلى العوارض المغبرة التي تدعم سقف العربة. كانت احتمالات سحب والدتي لثنائي الموت المزعوم ضئيلة، لكن سلسلة الأحداث التي حدثت في الشهر الذي تلا ذلك يصعب وضع احتمال إحصائي لها.
توفيت والدتي بنوبة قلبية، رغم أنها كانت تتمتع بصحة جيدة. ثم، بعد أقل من أسبوع، توفي والدي نتيجة نزيف مفاجئ في الدماغ.
أخرج ضحكة ساخرة من عدم التصديق. أسبوع. سبعة أيام ملعونة؛ هذا كل ما تطلبه الأمر لمحو نصف عائلتي القريبة.
سبعة أيام لسحب السجادة من تحت قدمي.
اليوم، كان أنجيلو هو من سحب آخر إنش من تلك السجادة بإعلانه المفاجئ.
لن أعود إلى ديفيلز ديب.
كنا واقفين على حافة المنحدر، على بعد ثلاثة أقدام من أجساد والدينا المدفونة حديثًا عندما أخبرنا. لم يكن ذلك قنبلة بقدر ما كان همسًا سامًا؛ لقد همس بهذه الكلمات بهدوء شديد حتى ظننت أن الريح تلعب بمزاح في أذني.
لكن مع نظرة واحدة إلى عينيه الداكنتين، رأيت الاضطراب وإرادة حديدية.
أعتقد أنني كاذب. أؤمن بالقدر بطريقة ما. مثل كل شخص صنع نفسه، لقد تم رسم مسار حياتي لي منذ اليوم الذي ولدت فيه. كان والدي رئيس عصابة ديفيلز ديب، وكان من المؤكد أنه بمجرد وفاته، ستُمرر الرئاسة إلى أنجيلو، أخي الأكبر. وكان أيضًا من المؤكد أنني سأصبح نائبه، وغايب، أخونا الأصغر، سيكون مستشاره.
لقد تعلمت درسًا قاسيًا في سبعة أيام. لأن أنجيلو الآن على بُعد نصف الطريق عبر المحيط الأطلسي، وغايب في مكان لا يعلمه أحد، وأنا هنا واقف في نهاية مساري المزعوم، وحيدًا، أتساءل أين انتهى الطريق.
الكوزا نوسترا هي حياتي، وقد قضيت معظم سنواتي الخمس والعشرين أستعد لهذا الدور كنائب.
تدريب في “غولدمان ساكس” و”جي بي مورغان”. درجة ماجستير من كلية هارفارد للأعمال. اللعنة، السبب الوحيد الذي جعلني أشتري كازينو في فيغاس هو لأتعلم الأساسيات قبل أن أبني إرثي في الوطن.
الوطن. اللعنة. لطالما اعتقدت أن الوطن هو حيث عائلتي، لكنني الآن لست متأكدًا من ذلك. أعلم أنه يمكنني دائمًا العودة إلى الساحل. كان عمي ألبرتو سيأخذني كـ قائد لعصابة خليج الشيطان ، أو إذا كنت أرغب في إبقاء يدي نظيفتين، كان سيعطيني منصبًا في مجلس إدارة شركته للويسكي في وادي الشيطان .
لكن أن أكون تابعًا ليس في دمي. ولدت لبناء إمبراطورية، لا لوضع الطوب لغيري.
“وزعِ البطاقات.”
يبدو صوتي أكثر يقينًا مما أشعر. نظرة الغجرية تت تتردد على عيني، ثم تلتقط مجموعة البطاقات، وتخلطها، وتضع بطاقتين مألوفتين على الطاولة بيننا.
في المرة السابقة، جعلت والدتي تبكي وكنت متعطشًا للانتقام. أخبرتها أن تنتظر في الخارج، ثم ركلت الباب حتى أغلقته بكعب حذائي. تمامًا كما أشعلت شعلة زيبّو، رفعت الغجرية يديها وقالت، “انتظر. بطاقاتك تستمر في الصراخ إليّ.”
قد شعرت بالغضب وقلت شيئًا عن كونها محتالة وأنها لن تفلت من خداع عائلة فيسكونتي ، خصوصًا في نفس اليوم اللعين.
لكن اليوم مختلف. الآن، أنا جالس على نفس المقعد الذي جلست عليه والدتي قبل أقل من شهر، وقلق يتصاعد تحت جلدي. يدي لا تمسك بولاعة، بل بالنرد، وأنا أضغط عليهما بشدة حتى كادتا تصبحان جزءًا من كفي.
“كما كنت أحاول أن أقول في المرة السابقة، بطاقتك لم تُوزع بعد. مصيرك لم يُختم بعد.” تتنفس بعمق وتفرك صدغيها. “نعم، إنها بطاقاتك بالتأكيد. إنهن تصرخن لي بصوت أعلى حتى مما كن يفعلن في المرة السابقة. بالكاد أستطيع سماع نفسي أفكر.”
تتكون ردة فعل ساخرة على لساني، لكنني أبتلعها. بدلاً من ذلك، أركز نظري على بطاقتي الصورة اللتين أمامي.
“ملك الألماس” و”ملك القلوب“.
“اشرحي لي ذلك بطريقة لا تجعلني أرغب في دفع قبضتي عبر الحائط”، أقول، بأقصى قدر من الهدوء الذي أستطيع تحصيله. بينما تبدأ في الكلام، أرفع يدي لأصمتها. “فقط لأنني أستمع لا يعني أنني أصدق هراءك.”
تقوم بتقويم ظهرها. “في طريقتي المفضلة في قراءة البطاقات”، تقول بحذر، “نؤمن أن كل روح تُخصص لها بطاقة قبل أن تُجلب إلى هذا العالم. تُسمى ‘نداء البطاقة’. عادة ما تكون البطاقات غامضة، حيث تمثل كل مجموعة وقيمة المعنى أو الغرض الأوسع لحياة الشخص. على سبيل المثال…”
تمتد نحو مجموعة البطاقات، وتزيل البطاقة العليا وتظهرها لي. إنها بطاقة “عشرة من الكؤوس”. “إذا كانت الروح موجهة إلى ‘عشرة من الكؤوس’، فهي عادة ما تكون مائلة للسفر. ربما مقدر لها أن تعمل في الخارج، أو ستجد الحب في ركن بعيد من العالم.” تعيد البطاقة إلى المجموعة وتمنحني ابتسامة مشدودة الشفاه. “انظر، غامضة. لكن بطاقات الصورة”، تقوم بحركة واسعة تجاه البطاقتين بيننا قبل أن تواصل، “هي أكثر تحديدًا. إنها تعكس مباشرة من سيصبح الشخص.”
يعضني نفاد صبري. قد أكون قد تخطيت جنازة والديّ لأكون هنا، لكنني بعيد كل البعد عن أن أكون مؤمنًا. “لماذا لدي بطاقتين؟”
“لأن القدر لم يتمكن من تحديد البطاقة التي يجب أن تعطيك إياها. إنه أمر نادر جدًا.”
“نادر مثل أن ترسم والدتي ثنائي الموت؟”
“أكثر ندرة بكثير”، تجيب بجدية. إما أنها لم تلتقط سخرية كلامي، أو اختارت تجاهلها. “لم أرَ ذلك في حياتي.”
“ممم”، أتمتم، أفرك فمي. “إذًا، يمكنني اختيار مصيري.” أرفع نظري نحو عينيها. “إذا كنتِ تؤمنين بذلك طبعًا.”
تومئ برأسها. “طبعًا.”
“وإذا لم أختر؟”
تُهز كتفيها، لكن الشرارة خلف عينيها تكشف عن عدم استهزائها. “القدر سيختار لك في الوقت المناسب.” تميل إلي، وتحث بلهفة، “لكن ألن تفضل معرفة ذلك؟ ألن تفضل أن تكون مسيطرًا على مصيرك الخاص؟”
أحب أن أكون مسيطرًا. حياتي منظمة؛ أنا رجل روتيني. لدي بدلة لكل يوم من أيام الأسبوع، وتقويمي محجوز بالدقيقة.
يستمر فكّي في التحرك. الجو حار في هذه العربة اللعينة. تتأوه الجدران الخشبية مع هبة من الرياح، ويزأر محرك سيارة رياضية من اتجاه الشريط البعيد.
أبدأ في استعادة وعيي بسرعة.
“ملك الألماس، أو ملك القلوب. مقدر لي أن أصبح رجل أعمال أو عاشق.”
“إذًا كنت تستمع في المرة السابقة”، تقول بابتسامة.
تجعل نظرة واحدة منّي أمحو تلك الابتسامة عن شفتيها الذابلتين في ثانية. “لكن نعم. القوة والمال، أو الحب والعائلة. الأمر بهذه البساطة.”
أثني أصابعي حول النرد في جيبي مرة أخرى. “لكن ليس كلاهما أبدًا.”
“ليس كلاهما أبدًا.”
أبتلع. “وكل ما عليّ فعله…”
“هو لمس بطاقة لإغلاق مصيرك، نعم.”
أسحب يدي من جيبي وتستنشق العرافة نفسًا عميقًا من الهواء، وهو صوت يسبب لي قشعريرة على طول عمودي الفقري مثل ورق الصنفرة. في المرة السابقة التي كنت فيها هنا، كان إصبعي السبابة على بعد مليمتر من لمس “ملك الألماس”. كان من الواضح أن فكرة أنني يمكن أن أضمن نجاحي كرجل أعمال كانت هراءً، لكنني فكرت فيها لنفس السبب الذي يجعل الملحدين يدعون قبل لحظات من الموت.
مجرد أن أكون مستعدًا.
لكن في اللحظة الأخيرة، أوقفت نفسي. كان هناك شيء قد تحرك تحت قفص صدري ولم يعجبني. الحقيقة هي أنني فجأة فكرت في والديّ وما كان لديهم.
حب حقيقي. حب لا يتزعزع، متأجج. النوع الذي يجعلك تفقد شهيتك. في الكوزا نوسترا، الحب الحقيقي أندر من أي ثنائي موت مزعوم أو أي شيء من هذا القبيل. في الواقع، كان والداي هما الشخصين الوحيدان الذين عرفتهما والذين اقتربا من ذلك. هناك قول قديم يقول إن الرجل الذي تم صنعه يتزوج لأسباب ثلاثة فقط: العمل، السياسة، أو لمنع حرب. تمامًا كما كنت أعلم أنني مقدر لي أن أكون نائبًا، كنت أعلم أنني سأتزوج امرأة لأسباب عملية.
لكن بينما كنت أُحدق في بطاقتيّ في المرة السابقة، كان هناك صوت مُلح في مؤخرة ذهني. سيكون من الجميل، أليس كذلك؟ أن أنظر إلى امرأة بنفس الطريقة التي كان ينظر بها والدي إلى والدتي؟
لكن ذلك كان في الماضي؛ وهذا هو الحاضر. الآن، هناك صوت آخر أعلى، واحد يصيح اللعنة على الحب الحقيقي. الآن، والداي تحت ستة أقدام من التراب ولا يوجد لديهما ما يُظهر حبهما سوى اقتباس مبتذل محفور على شاهد قبر مشترك.
الآن، مستقبلي ليس مؤكدًا، وكل شيء كنت أظن أنني سأحصل عليه يتسرب بعيدًا عن متناولي، بفضل أخي الأحمق.
أنا أفقد السيطرة.
أُجلي حلقي، شاعراً بنظرة الغجرية تخترقني. اللعنة. أنا أول من يعترف أنني أصبح يائساً، والانغماس في هذه التفاهات لمرة واحدة لن يضر. أمد أصابعي، أشد فكّي، وألمس ملك الماس. الأرض لا تهتز. الألعاب النارية لا تنفجر في السماء فوقنا. لا يحدث شيء سوى تراقص الشموع وصوت أنين العربة.
أُعدل رباط عنقي. “هل هذا كل شيء؟ أم يجب أن أقدم تضحية بالدم أيضاً؟”
تحدق بي، عينيها مفتوحتين على وسعهما. “هذا كل شيء.”
أُخرج ضحكة مكتومة، وأقف على قدمي، متمددًا إلى أقصى ارتفاعي وألقي بظلي على الغجرية.
“أنتِ أخبار سيئة، عزيزتي. هل تعرفين ذلك؟” أقول ببطء، أبحث عن بعض الأوراق النقدية الأخرى وأسقطها على الطاولة. “أتمنى أن تحصلي على ما تستحقينه.”
إنها تأخذ دورها في الضحك. “ستشكرني عندما يكون لديك كل لاس فيغاس تحت قدميك.”
يخطر ببالي كازينو الخاص بي، بسقفه المتسرب ومشكلة الصراصير. “إذا حصلت على لاس فيغاس تحت قدمي، فستُقضين عليه مع بقية الفئران.” أتحول نحو الباب.
“انتظر،” تقول. أشد على فكّي، ويدي تتأرجح فوق مقبض الباب. “هناك شيء آخر.”
يتكون كتفيّ من خط مشدود، ولا أستطيع منع يديّ من الانكماش إلى قبضات. ليس في طبيعتي أن أضرب امرأة، لكن يا إلهي، هذه تجعل الأمر مغرياً. “لست مهتماً.”
“أنتَ لست مهتماً بمعرفة ما هي بطاقة مصيرك؟”
أخرجت زفرة من أنفي. “أنتم المحتالون تعرفون كيف تبيعون أكثر، أليس كذلك؟”
“تماماً كما أن لكل فعل رد فعل، لكل بطاقة مصير لها بطاقة هلاك. هل أنت على دراية بـ—”
“توقفي. عن الكلام.” حلقي جاف وصدرى يحك. لا شيء سوى مشروب بارد وصعب سيخفف ذلك. “فقط اخبريني لي ما هي البطاقة.”
تمر لحظة. ثم، خلفي، هناك صوت دقّ مكتوم يجعل شعر رقبتي يقف. لقد امتلكت كازينو لمدة عام تقريباً الآن، وسأتعرف على صوت بطاقة اللعب تضرب الطاولة حتى في نومي.
يسود الصمت الثقيل في جدران العربة الأربعة الضيقة. مع تعبير ساخِر، أدوّر رقبتي على كتفيّ وألقي نظرة على الطاولة خلفي. هناك بطاقة واحدة تجلس في منتصفها، والشموع المتلألئة تلقي ضوءًا غير ثابت على سطحها اللامع.
إنها ملكة القلوب.
“السيدة ذات الشعر الأحمر”، تقول العرافة بلطف. “محظوظة بالنسبة لمعظم الناس، لكن غير محظوظة لقلة مختارة. وماذا عنك؟” تطلق صفيرًا منخفضًا. “ملكة القلوب ضارة. يمكنك أن تحظى بكل النجاح في العالم، لكنها ستجعلك تركع.”
أطحن أسناني معًا، لكنني لا أقول شيئًا. دون أن أنطق بكلمة أخرى، أفتح الباب وأركله خلفي. أظل واقفًا على الدرج المتصدع وأستنشق نفسًا عميقًا من هواء أكتوبر المعتدل.
ماذا الآن؟
سيكون تدخين سيجارة بداية جيدة. ثم سأبحث عن بار رخيص في شارع رخيص حيث لا يعرف أحد اسم فيسكونتي ، وسأشرب واحدة تكريمًا لوالديّ. أدخل يدي في جيبي وأطوي أصابعي حول ولاعتي.
فجأة، يحدث شيء يشقشق وينفجر في صدري. يتصاعد من تحت ضلوعي ويُغازِل برفق تحت جلدي.
أسحب مفصلي على فكّي وأهز رأسي، مستمتعًا بأفكاري السامة.
لا. هذا ليس أنا.
عندما تعهدت الشهر الماضي بحرق عربة العرافة، كان تهديدًا فارغًا.
ومع ذلك، مع حركة من معصمي، تتراقص شعلة الزيبو ضد الظلام، تستفزني بإمكانية الانتقام المتفجر. الانتقام المذهل هو تخصص أنجيلو، وغايب، حسنًا، هو دليل على أن الهادئين غالبًا ما يكونون الأكثر جنونًا. أي منهما سيحرق هذه العربة دون أن يفكر في الأمر مرتين، لكن أمي كانت دائمًا تقول إنني كنت الرجل المهذب بيننا الثلاثة. إخوانك لديهم قبضات من حديد، رافي، لكن لديك لسان فضي وصوت الحكمة.
بينما أدفع الولاعة مرة أخرى إلى جيبي، تلامس أطراف أصابعي النرد الخاص بي، وتتسرب إلى عقلي فكرة مظلمة أخرى.
نظرًا لأن الساحرة العجوز لديها الكثير لتقوله عن القدر، سأدع النرد الخاص بي يقرر مصيرها. أسحبهم من جيبي، أعطيهم هزة جيدة، وأسقطهم عند قدمي.
يدور النرد لمسافة تقل عن نصف متر، ثم يتوقف بتكاسل. أسترق النظر وأضحك.
رقم الحظ سبعة.
“فليكن”، أتمتم لنفسي، وأنا أفك ربطة العنق حول عنقي. أنزعها وأمررها عبر مقابض الباب، مكونًا عقدة محكمة.
أقرب ولاعتي إلى طرفها وأشعلها.
لم أحب أبدًا ارتداء الربطات على أي حال.
