روري
“استيقظي وتألقي، يا عروس!”
أفتح أحد عينيّ عند سماع صوت أميليا المرِح. إنها واقفة في نهاية السرير، تحمل كأسًا من الشمبانيا وابتسامة على وجهها. “أخيرًا، إنه يومك الكبير!”
من أجل طيور الفلامنجو(تعبيرًا عن الاحباط) ، أريد أن أستدير وأدفن رأسي بين الوسائد، لكن للأسف، ذلك ليس في جدول الأعمال اليوم. بدلاً من ذلك، أضغط على أسناني وأخرج من السرير، غليان الغضب يلتهمني بالفعل. بينما أمر بجانب أميليا متوجهة نحو الحمام، أنزع الكأس من يدها وأشربه دفعة واحدة. سأحتاج إلى شجاعة السائل اليوم.
تصرّ أقدامها على الأرض، لذا أسرع وأقفل باب الحمام خلفي.
“هاي، أين ذهبتِ ليلة البارحة؟” تنادي من خلال ثقب المفتاح. “لقد اختفيتِ حوالي الساعة التاسعة مساءً.”
بدلاً من التظاهر بعذر رديء، أدخل إلى الدش وأدع الماء الساخن يحرق جسدي. أرفع درجة الحرارة ببضعة درجات أخرى وأضغط على عينيّ، أحاول ألا أعبس بينما يحترق جلدي.
أتساءل إن كان هذا هو شعور الجحيم؟
بحلول الوقت الذي أنشف فيه نفسي وأرتدي زوجًا جديدًا من بيجامة الحرير، كنت أتوقع تمامًا أن تكون أميليا قد فهمت الرسالة وغادرت. ولكن، للأسف، لم تفعل. لا تزال واقفة قرب الباب، لكن ابتسامتها الآن متجمدة على وجهها.
“علينا أن نكون في فندق فيسكونتي جراند عند الثانية عشرة.”
لا رد.
“أورورا—”
تمتد نحو معصمي وأنا أمر بجانبها، لكنني أكون سريعة في انتزاعه بعيدًا عن متناولها. كانت حركة حادة، جعلتها ترتجف.
“اتركيني وحدي”، أقول بصوت قاسٍ. “أنتِ تقولي لي ماذا أفعل، وسأفعله. لكنني لن أتظاهر كما لو كان هذا أسعد يوم في حياتي، لذا أفضّل أن تتوقفي عن التظاهر بأنه كذلك.”
تحدق بي في صدمة. ترتفع حواجبي. “فهمتِ؟” أقول بصوت خافت. وتومئ.
“جيد. الآن، أين تريدين مني أن أكون؟”
تمر بضع لحظات. “تم إعداد تصفيف الشعر والمكياج في غرفة العائلة.”
ألتقط حقيبتي وأغادر غرفة النوم بعنف دون أن أقول كلمة أخرى.
في الطابق السفلي، الفوضى تعم المكان. الطلبات تأتي وتذهب، والأوامر تُعطى بصوت مرتفع بدلاً من أن تُقال، وكل من يمر عبر المدخل يفعل ذلك في جري محموم بدلاً من المشي. أوقف نفسي في أعلى الدرج، أغير وزني من قدم إلى أخرى. تعتمد خطتي على الفرصة، لذا أحتاج إلى مراقبة واحدة. بينما الباب مفتوح على مصراعيه، هناك مجموعة من الرجال مرتدين البدلات واقفين على الشرفة، وعندما يدور أحدهم، تتلألأ سماعة الأذن تحت ضوء الشمس القاسي في الشتاء.
ليس بعد، روري. ليس بعد.
أستنشق هواءً عميقًا، وأنزل السلالم، وأندفع إلى غرفة العائلة. تتردد موجة من التصفيق في الغرفة، مع صرخات وصفير من مجموعة من النساء اللواتي بالكاد أعرفهن. هناك خبيرة المكياج، ومصففة الشعر، وصانعة الفستان، وكل واحدة منهن تحدثت مع أميليا أكثر مما تحدثت معي. ثم هناك بنات العم. نساء سمراوات بشعر أسود حريري ونظرات قاسية. حضروا في جلسة القياس الأولى، حيث لم يفعلوا شيئًا سوى التذمر باللغة الإيطالية خلف أيديهم المثالية.
أتعرض للدفع والدغدغة مثل بقرة تُهيّأ لعرض المزاد. يصرخ شعري بينما يتم جدله؛ ووجهي يلسع بينما تُطلى عليه طبقة سميكة من المكياج. ثم يتم خياطة كورسيه لي، ثم فستاني، ثم يضحك الجميع ويهتفون بينما ترفع صانعة الفستان رباط الدانتيل إلى أعلى فخذي.
أضغط على فكي وأجوب الغرفة بنظري. هم جميعًا متواطئون، ولا أريد شيئًا أكثر من رمي قنبلة هنا والهرب.
تتوقف صانعة الفستان عن الاهتمام بحافة فستاني وتجلس مستقيمة. “انتهينا تمامًا! تبدين رائعة,” تهمس، وهي تضم يديها معًا. “انظري.”
بيديها اللطيفتين على كتفي، تدور بي نحو المرآة الطويلة قبل أن أستطيع الاعتراض. تتصادم عيناي مع انعكاسي وأشعر كما لو أنني قد تعرضت لطعنة في معدتي. بالفعل، أبدو رائعة. أي شخص خارجي قد يعتقد أنني عروس عذراء على وشك السير نحو الممر والعثور على حب حياتها في انتظارها في نهايته. شعري مصفف في جديلة فرنسية طويلة، مرصعة بالألماس. الفستان واسع؛ بياقة باردو مؤطرة بأكمام دانتيل منتفخة وتنورة كبيرة بما يكفي لإخفاء قنبلة تحتها.
أبدو رائعة، لكنني لا أبدو مثل نفسي.
تُشعرني الحرارة بوخز على بشرتي تحت القماش الخشن، تنتشر عبر عظام الترقوة مثل الطفح الجلدي. كان ينبغي أن يكون هو. هو عند نهاية الممر، هو الذي أثقل إصبعي بصخرة.
أضغط على المشاعر التي ترتفع في حلقي. لا، لم يكن ينبغي أن يكون. لكن لسبب بائس، أتمنى لو كان هو. على الرغم من أنه استخدمني، وتخلص مني، وخرق وعده، لو كان أنجيلو ينتظر عند نهاية الممر، لما كنت أبحث عن فرصتي للهروب.
كما لو كانت لمسة من القدر، تأتي فرصتي في اللحظة التي أفتح فيها عينيّ . ينتقل نظري من انعكاسي في المرآة إلى الشرفة الأمامية. إنها فارغة.
يغمرني الهدوء. متظاهرة بالابتسامة، أقوم بتسوية الفستان وأخطو عن الصندوق. “شكرًا لكم جميعًا. أحتاج فقط إلى استخدام الحمام.”
“سأذهب معك—”
أطلق نظرة قاتلة لأميليا. “سأدبر أمري,” أقول ببرود.
ألتقط حقيبتي من كرسي بذراعين، وأغادر الغرفة بينما تظل الفوضى في ذهني، ومع نبض قلبي في صدري، أتجه يمينًا حادًا نحو الباب. تعمل رياح أواخر الخريف ضدي، محاولة دفعي للعودة إلى المنزل، لكنني أمسك بقماش فستاني، أضع رأسي إلى الأسفل، وأبدأ بالجري.
يتلاشى الحصى تحت كعبي، ويدق الدم في صدغي. يحدث هذا. إنه يحدث حقًا. لكن حماسي الملتوي يُقطع فجأة عندما يظهر زوج من الأحذية الرجالية اللامعة في الأفق.
أتجمد. أكبح ذعري، وأرفع نظري لأرى لمن تعود هذه الأحذية.
تور. إنه يستند إلى جانب سيارته، يبدو بشكل حاد في بدلة رسمية. سيجارة مضاءة نصفها مرفوعة إلى شفتيه، لكنه يتوقف ليمرر نظرة مشبوهة علي.
نتبادل النظرات لثلاث ثوانٍ طويلة ومؤلمة. يمرر لسانه بين أسنانه. يأخذ نفسًا عميقًا ويرسل نظرة قاتمة نحو المنزل. ثم يدفع نفسه عن سيارته، يطرحه سيجارته، ويرمي شيئًا عند قدمي.
“عفوًا,” يقول بشكل غير مبالي، دون أن ينظر إلي. “أعتقد أنني أسقطت مفاتيح سيارتي.” يلامس كتفه كتفي بينما يمر بجواري. أشعر بأنفاسه الساخنة في أذني. “آمل ألا تجدهم عروس هاربة.”
يتركني هناك، ألهث في حيرة. في الانعكاس المشوّه لباب السيارة، أراه يتجول نحو المنزل دون أن يلقي نظرة خلفه.
تسقط عينيّ على اللمعة الفضية في الحصى. شكرًا، شكرًا، شكرًا. يجري مزيج من عدم التصديق والأدرينالين في عروقي. ألتقط المفاتيح وأتسلل خلف المقود، ملقيةً حقيبتي وكعبي على المقعد الأمامي.
لم أقُد أي شيء سوى سيارة والدي المتضررة ودرّاجة جولف، وكلاهما بعيد كل البعد عن الأناقة أو القوة مثل هذه السيارة. عندما تضرب قدمي العارية دواسة الوقود، يزأر المحرك احتجاجًا، وأندفع للأمام. يا إلهي. أتحقق من جميع المرايا الثلاثة، متأكدة من أنني لم أجذب أي انتباه غير مرغوب فيه، ثم أحاول مرة أخرى، ببطء هذه المرة. أحتاج إلى القيادة بشكل طبيعي حتى أغادر المكان، ثم تبدأ المنافسة للوصول إلى المنحدر.
ضربة أخرى من القدر؛ الأبواب مفتوحة قليلاً، على الأرجح بسبب كل الشحنات التي تدخل اليوم. حراس الأمن مركزون جدًا على ما يدخل، لدرجة أنهم لا يطرفون بأعينهم عند خروج سيارة تور.
حسنًا، يمكنني فعل ذلك. يتبدد الشعور بالارتياح بعض التوتر في كتفي وأنا أنعطف نحو الطريق الساحلي، وتصبح خليج الشيطان نقطة صغيرة في مرآة الرؤية الخلفية. تمر الرحلة في ضبابية خدر، لأنني مركّزة جدًا على الوجهة. لا أقود بسرعة قريبة من سرعة أنجيلو، ومع ذلك، يبدو أنني أصل تحت شجرة الصفصاف بجوار المقبرة خلال بضع دقائق فقط.
هذه هي. الخطة التي لم أظن أبدًا أنني سأضطر للجوء إليها. أملأ السيارة بضحكة مرة، أتذكر عندما كانت هذه اللحظة ليست أكثر من خيال مريض. خيال مريض لدرجة أنني اتصلت بمجموعة الخطاة المجهولين لأعترف بأنني كنت أفكر في الأمر فقط.
كنت أظن أن شعوري سيكون مختلفًا. كنت أعتقد أن ساقي ستارتجف وأنا أقترب من حافة المنحدر. كنت أظن أنني سأشعر بالخوف. لكن عندما أقف على الحافة، وكعبي يغوص في الوحل والحصى يتناثر تحت أصابعي، أشعر بأنني حية.
“اسمي روري كارتر وأنا أفعل أشياء سيئة.”
كالعادة، تأخذ الرياح الكلمات من شفتيّ، حاملة إياها بعيدًا عن حافة المنحدر نحو البحر المتلاطم. أقول ذلك دائمًا هنا، فقط لأرى كيف يبدو طعم الحقيقة، واليوم، طعمه لذيذ.
خطوة أخرى أقرب إلى الحافة. يتطاير قماش فستاني، ويجد تيار من الرياح طريقه إلى تنورتي.
عندما وقفت على هذا المنحدر للمرة الأولى، توقعت ذلك. كان من المقرر أن يصل الأمر إلى هنا. أنا، واقفة على حافة أعلى منحدر في ديفيلز ديب وأفكر في أفكار سيئة.
حاولت أن أفعل شيئًا جيدًا، لكن الخير لا يبدو أنه يلغي أبدًا الشر.
أجمع قبضتيّ حول دانتيل فستاني، وأغلق عينيّ . أرفع أصبع قدمي وأدفعه أكثر نحو الحافة، حتى لا يوجد شيء تحت قدمي سوى الهواء.
يضيء الأدرينالين عمودي الفقري. أنا مستعدة. ومُلحة، لكن قبل أن أستطيع البحث عن حقيبتي، أُلقى إلى الوراء بقوة قوية لدرجة أنها تسحب الهواء من رئتي.
ماذا بحق الجحيم؟
أيدي ساخنة تحرق صدري، قوية ودافئة. رائحة مألوفة—تلك التي أرتبط بها بالخطر—تغزو حواسي.
“أقسم لك، روري. يجب أن تعرفي كيف تطيرين، لأنه إذا سقطتِ، سأذهب معك.”
يضربني الذعر في المعدة، لكنه يُستبدل بسرعة بشعور ارتياح قوي يجعلني أشعر بعدم القدرة على التنفس. أنجيلو. أضغط برأسي على صدره، وأطوي يديّ فوق يديه، وألهث. أنفاس كبيرة ويائسة من الهواء المالح. أزرار قميصه باردة على عمودي الفقري، لكن أنفاسه المتعبة دافئة على عنقي.
“ماذا تفعل هنا؟” ألهث.
تترك قدماي الوحل بينما يمسك بي من الوركين ويشدني بعيدًا عن الحافة. حتى لو أردت القفز، فإن جسده ملفوف حولي بإحكام لدرجة أنني لن أتمكن أبدًا من الهروب منه.
“أتأكد أنك لن تفعلي شيئًا غبيًا,” يهمس في أذني بصوت خشن. يتدفق السم من لسانه في موجات.
يمنحني مساحة كافية لأدور في ذراعيه وأواجهه. أنظر إليه وأخذ لحظة لأستمتع بملامح وجهه الوسيم. الغضب الداكن الذي يغطيه. يا إلهي. كل خلية في جسدي تهتز برغبة في تقبيله. مع الأمل.
نظراته عاصفة لكنها متضاربة، ولكن عندما تنخفض نحو شفتيّ ، تزداد رقة بما يكفي للسماح لي بالدخول. “يا إلهي، روري.” يضغط على مؤخرة عنقي بينما يلامس أنفه أنفي. “هل تحاولين أن تعطيني نوبة قلبية؟”
“اطلب مني خطيئة.”
يتجمد في مكانه. تتجه عيونه نحو البحر المتلاطم خلفي، ثم يهز رأسه قليلاً. “لا أريد ذلك. ليس هنا.”
أستنشق نفسًا عميقًا وأعطيه إياه على أي حال.
“في اليوم الذي رأيتني فيه هنا، لم أكن سأقفز.” أبتلع. “لم أكن سأقفز أبدًا. لا في ذلك الحين، ولا اليوم.”
تضيق عيناه. لا يصدقني.
“كنت أحاول أن أرى إن كان المنحدر عالياً بما يكفي. لأنه يجب أن يكون عالياً بما يكفي حتى إذا دفعت ألبرتو عن الحافة، سيموت بالتأكيد.”
يجلس ذنبي ثقيلاً بيننا. تعبيره المتجمد لا يكشف عن شيء. “أنتِ ستقتلين ألبرتو.” من الغريب سماع ذلك بصوت عالٍ. قادمًا من شفاه شخص آخر. أومئ. شعور لا أستطيع تسميته يمر على ملامحه، لكنه لا يقول شيئًا. بدلاً من ذلك، يثبت نظره القوي عليّ وينتظر.
“أعتقد، في أعماقي، أنني دائمًا كنت أعلم أن عقده زائف. لذا، إذا لم يكن الزواج سيحافظ على أمان والدي، كنت بحاجة إلى خطة بديلة.” ألتفت حولي، وألقي نظرة على المد المتلاطم في الأفق. “كنت سأدعوه ليأتي ويأخذني. أعلم أنه سيأتي بنفسه، لأنه سيكون محرجًا إذا علم أي شخص آخر أن لديه عروسًا هاربة. ثم…” أبتلع، وأعود للحديث مع أنجيلو . “سأفعلها. سأدفعه.”
صمت. يمرر أنجيلو بأسنانه على شفته السفلى. “كنتُ خطتك البديلة,” يعض على كلماته، ويمر بإبهامه القاسي على عظمة خدي. “أخبرتك أنني سأخرجك من هذا. قلتِ أنك تثقين بي.”
“كنتُ أثق، ثم اختفيت!”
“لأنني كنت أعمل على خطة، روري، كما أخبرتك أنني سأفعل. هذه الأمور لا تحدث بين ليلة وضحاها.”
“تور قال لي أنك لن تعود!”
“تور؟” أومئ برأسي فيصبح تعبيره متجمدًا. “ابن العاهرة. أخبرته أن يحافظ عليكِ بينما كنت غائبًا، فما الذي كان يحاول فعله بحق الجحيم؟” قبل أن أتمكن من الرد، يمسك مؤخرة عنقه، وتتمدد فتحات أنفه. “تبًا، حبيبتي. هل تعرفين كيف يكون شعور قتل رجل؟”
“رجل مثل ألبرتو؟ من المحتمل أن يكون شعورًا جيدًا.”
على الرغم من غضبه، تجرّ مشاعر مظلمة من الضحك شفتيه. يهز رأسه قليلاً. في عدم تصديق. “فتاتي السيئة.”
تشتعل الألعاب النارية في معدتي. لا أستطيع أن أصدق أنه عاد إليّ. من أجلي. أرفع ذقني للأعلى. “إذًا، ما هي الخطة؟”
يقبض قبضته حول مؤخرة عنقي. “تذكري كيف قلتِ لي أن أفكر كرجل أعمال، لا كرجل عصابة؟”
أومئ برأسي. تتوتر عضلات فكّه بينما تنخفض عينيه إلى يدي المضغوطة بشكل مسطح على صدره. ثم يضع يده فوق يدي، لامسًا الخاتم على إصبعي. بعد ذلك، يسحبه بقوة وسرعة.
“ماذا تفعل—؟”
يلمع الماس ضد السماء الكئيبة بينما يقذف به بقوة فوق حافة المنحدر. عندما ينظر إليّ مرة أخرى، تتصادم نظراتنا، وتومض كلمة “شرير” في عينيه كعلامة تحذير.
“آسف، ماجبي. أنا رجل عصابة من الرأس إلى أخمص القدمين.”
قبل أن أتمكن من الرد، يلتقطني ويلقي بي فوق كتفه، ممسكًا بقوة بنسيج فستاني. يداه دافئتان ومتملكتان، بينما تجدان فخذي. يصفع الدانتيل على جلدي بشدة، ويخرج زئيرًا حيوانيًا. “سأحرق هذا الفستان اللعين عندما نعود إلى المنزل.”
المنزل. مجرد هذه الكلمة تجعل نبضي يرتجف.
“ما الذي يحدث؟!” أشهق, أشعر بالدوار من الحركة المفاجئة وشعور لمسه لي.
“آخذ ما هو لي.”
“لك؟”
يلقي بي على المقعد الأمامي لسيارته وينحني على إطار الباب. “نعم. يجب أن يكون للزعيم زوجة. أعتقد أنني اخترتِك.”
تتدفق الحرارة في عروقي، وأشعر بقلبي يعيد خياطة نفسه.
“تعتقد؟” همست، أنظر إليه من خلال رموشي.
يمسك بذقني. يمرر خطًا ناعمًا على شفتي السفلية. “أعرف. لقد كنت أعلم دائمًا.”
تعلق طيات فستاني في باب السيارة بينما يغلقه بشدة، لكن لا يهمني الأمر. قلبي ينبض بنغمة مختلفة، الآن بعد أن تم خياطته من جديد، وهو مثقل بالأمل. لن أتزوج ألبرتو.
بينما يلامس دفء أنجيلو جسدي من مقعد السائق، يتصارع مليون سؤال من أجل مساحة في حلقي. واحد منها هو، هل سأتزوجك حقًا بدلاً من ذلك؟
لكنني لا أقولها. بدلاً من ذلك، أراقب بينما يسحب مسدسًا من حزامه، وآخر من جيب صدر سترة بدلته، ويضعهما بعناية على وحدة التحكم المركزية.
“هل ستعود حقًا؟”
“نعم.”
“إلى الأبد؟”
تجد يده فخذي، ثقيلة ومطمئنة. “إلى الأبد.”
يضغط على دواسة السيارة وينطلق عبر طرق الريف، حتى يظهر منزله في الأفق. لا أستطيع أن أرفع عينيّ عنه؛ أشعر بالقلق من أنه إذا فعلت، سأستيقظ في جناح الضيوف في قصر كوف وأدرك أن كل هذا كان مجرد حلم حمى.
“لماذا لم تتصل؟” همست. “لم أكن لأصدق تور لو كنت قد اتصلت فقط.”
ينتقل نظره جانبًا ويبدو مستاءً. “أعطيتك رقمي لتتصلين في حالة الطوارئ. أنا حتى لا أملك رقمك.”
“ولم يكن بإمكانك العودة قبل بضعة أيام؟ كما تعلم، قبل يوم الزفاف الفعلي؟”
“هل تعلمين كم من الأمور كان يجب أن أقوم بها في أسبوع، روري؟”
“مثل ماذا؟”
“مثل، تعيين مدير تنفيذي جديد لعملي، وبيع شقتي في لندن. قلب حياتي رأسًا على عقب والانتقال إلى ديفيلز ديب.” يتحرك فكه. “أيضًا، أخذت منعطفًا إلى سان فرانسيسكو. كان لدي… أعمال غير مكتملة هناك.”
أومئ برأسي، آخذاً كل شيء ببطء. “لكنّك تكره ديفيلز ديب.”
تتصلب عيناه على زجاج السيارة الأمامي. “لكني لا أكرهك.”
يضرب نبضي كطبل، وألين ضد نافذة السيارة الباردة في محاولة لتبريد نفسي. بينما نتعرج حول التل، أستمتع بالرائحة المعروفة جدًا للسيارة؛ مزيج من عطر الحلاقة والجلد، إنها ببساطة رائحته. أستنشقه، كله، كأنني أدمنه.
نصل إلى قمة التل، وأتفاجأ برؤية المنزل مزدحمًا مثل قصر كوف، وليس هناك بالتأكيد أي زفاف يتم التخطيط له هنا اليوم.
هل هناك؟
على الرغم من الطاقة المجهولة التي تشع في الهواء مثل السكون، يضيء الأمل في قلبي. ولكن عندما ألقي نظرة على أنجيلو، يومئ برأسه نحو الرجال الضخمين الذين يتدفقون من المنزل.
“رجال غايب. سيكونون هنا لفترة من الوقت، على الأقل حتى نكتشف الأمور. هل فهمت؟”
“حسناً.”
“غايب سيبقيكِ آمنة. سأحتاج منكِ أن تفعلي كل ما يقول حتى أعود.”
التفت نحوه بسرعة. “تعود؟ إلى أين ستذهب؟”
يتجهم وجهه. “لأخبر ألبرتو ألا يتوقعك تسيرين في الممر اليوم.”
يبدأ الخوف بالتسرب إلى صدري. “لا”، همست، وضعت يدي فوق يده. “ابقَ معي. على الأقل اليوم؟ سيفهم الأمر قريبًا.”
ابتسامته باردة، محسوبة. شريرة. أعمق جزء مني يريد أن أغلق فمي عليها وأستنشقه كله. “هذا ليس الشيء الوحيد الذي أحتاج إلى إخباره به، حبيبتي .”
فكرة أن أنجيلو سيدخل قصر الكوف ويعلن أنه قد سرقني وأنه يستعيد ديفيلز ديب تجعلني أشعر بالغثيان في معدتي.
“ألا ينبغي أن تأخذ غايب معك؟ فقط في حال؟”
يغطي الإحباط ملامحه. “في حال ماذا؟ هل تعتقدين أنني لا أستطيع التعامل مع الأمر؟”
أعرف أنه يمكنه التعامل مع الأمر. قد يكون أنجيلو قد سلك طريقًا مستقيمًا وضيقًا في السنوات التسع الماضية، لكنني لم ألتقِ برجل أخطر منه. إنه يهيمن على رعب هادئ؛ يتردد صدى ذلك منه مثل إشارة صوتية عندما يدخل غرفة، ويجعل الهواء يتغير على الفور.
لقد تربى ليكون رجلًا مصنّعًا، لكنه كان مقدرًا ليكون ملكًا.
“قبّلني.”
بشكل غريزي، تنخفض عينيه إلى شفتيّ . “ماذا؟”
“لطالما تساءلت كيف سيكون شعور تقبيلك، منذ أن ظهرت في تلك العشاء ليلة الجمعة الأولى. لذا قبّلني قبل أن تذهب، لأنه إذا حدث لك أي شيء، على الأقل سأعرف.” أبتلع. أتحرك في مقعدي. “سأعرف كيف يكون شعور تقبيل أنجيلو فيسكونتي.”
الصمت ثقيل، ويدوم لبضع ثوان مؤلمة.
مع بقاء يده على عجلة القيادة، يقترب مني. يطغى عليّ برائحة أكثر تركيزًا من عطره. يتوقف قلبي عندما تلمس شفتاه شفتاي؛ عندما يلامس شَعره الخشن ذقني.
لكن ثم يتوقف.
“إذا قبلتك، فهذا يعني أنني لست متأكدًا إذا كنت سأعود إليكِ.” يعض على شفتي السفلى، مما يستفز أنينًا مؤلمًا مني. “وأنا متأكد تمامًا أنني سأعود، ماجبي.”
يراقبني بانتباه بينما أخرج من السيارة على مضض. يتقدم غايب على الحصى ويتوقف بجانبي.
يحيي أنجيلو شقيقه بتعبير صارم. “اعتنِ بفتاتي من أجلي.”
“نعم، سيدي.”
تنتقل نظرته إليّ. “تعالي هنا.”
أبتلع، وأخطو خطوة نحو السيارة وألف يدي حول إطار النافذة. يدفع شعره إلى الوراء.
“عندما أعود، من الأفضل أن تكوني قد خلعتِ ذلك الفستان اللعين، أو سأمزقه بأسناني.”
ألهث من السم الذي ينساب في نبرته، ولم يكن لدي سوى ما يكفي من الذكاء لاومئ برأسي بغباء.
تخف نبرته وتعبيره. “فتاة مطيعة.”
يقف غايب وأنا كتفًا إلى كتف بينما نشاهد سيارة أنجيلو أستون مارتن تختفي في الأسفل، آخذةً جزءًا مني معها.
بجانبي، يتحرك. “يا للعار.”
ألتفت إليه. “ماذا تعني؟”
“كنت متطلعًا للاستماع إلى مكالمتك. لم أستطع أبدًا تحمل العم ألبرتو.”
