روري
الشمس البيضاء منخفضة في السماء، تحرق عبر نافذة غرفة النوم وتكاد تحرق شبكية عينيّ من خلال جفوني. إنها توقظني.
أرمي الغطاء فوق رأسي وأمدد أطرافي جميعها.
من المدهش كيف نمت بعمق ومسدس محشو تحت وسادتي. أو ربما كان نومي العميق لأن هذه هي المرة الأولى منذ أشهر التي لم أستيقظ فيها وجسد ألبرتو السمين والمتعرق يثقلني.
عندما عدت إلى القصر الليلة الماضية، ومسدس أنجيلو مدفون تحت أغلفة الحلوى في حقيبتي، كان ألبرتو ينتظرني في الرواق.
توترت كل عضلة في ظهري، لكن لدهشتي، لم يكن غاضبًا. كان خجولًا. زعيم المافيا العظيم، محمرّ الوجه من الإحراج، يلوي يديه.
قال: “أنتِ مغوية، يا أورورا. سيكون من الأفضل أن تنامي في جناح الضيوف حتى يوم الزفاف لمساعدتي على تجنب الإغراء، خاصة مع كل المشاكل التي أواجهها الآن.”
بكلمة “مشاكل”، كان يقصد تعرض نوافذ سيارة رولز رويس الخاصة به للتحطيم. عضضت شفتي المجروحة لكبت ارتياحي. الحمد لله، لأنني لم أكن أعلم إن كنت سأتمكن من قضاء ليلة أخرى أحدق فيها إلى سقفه المذهب دون أن أضع رصاصة في رأسه.
تصل رنات ساعة الجد إلى أذني من تحت الباب، وعندما أعدّ إحدى عشرة منها، أنتفض مفزوعة. هل نمت حتى الحادية عشرة صباحًا؟ يا إلهي، لا أستطيع تذكر آخر مرة نمت فيها حتى هذا الوقت، وبالتأكيد لم يكن ذلك في هذا المنزل.
أقفز من السرير وأتوجه مباشرة إلى الحمام، طاقة عصبية تتصاعد في بطني. لدي أقل من ساعة حتى غداء الأحد؛ أقل من ساعة حتى أتمكن من رؤية أنجيلو. لا أستطيع الانتظار لسماع الخطة التي توصّل إليها ليخرجني من هنا. أشعر وكأن النهاية قريبة جدًا، أستطيع تذوقها.
في وقت متأخر من الليلة الماضية، أخذت مجموعة من الملابس من غرفة الملابس الخاصة بي حتى لا أضطر لتبديلها هناك مع غريتا اليوم. لم أرها منذ أن دخلت ووجدت ألبرتو يثبّتني على الأرض ولم تفعل شيئًا سوى إيجاد درجة أحمر شفاه تتناسب مع الضرر الذي ألحقه بي.
لا أعرف بعد كيف سيكون انتقامي، لكنني أعلم أنه لن يكون تافهًا.
أترك شعري يجف طبيعيًا وألتقط فستانًا أخضر من المخمل ملقى على ظهر كرسي. الشتاء قادم، وأشعر أنه يتناسب مع الصقيع على النوافذ والضباب المنخفض فوق الأرض.
وأنا أنزل الدرج، أسمع اسمي يُنادى من غرفة العائلة. يتسلل الجليد في عروقي عندما أدرك أنها أميليا. لا يمكن أن تكون لم تسمع شجاري مع أنجيلو من مطبخ الجناح بالأمس. إنها لطيفة، لكنها ما زالت من آل فيسكونتي. لا أستطيع الوثوق بها أن تظل صامتة.
يخفق قلبي بقوة، وأطل برأسي من حول الباب. أجد نفسي متفاجئة لدرجة أنني لا أستطيع أن أفتعل ابتسامة مزيفة، لأنها تجلس على السجادة أمام المدفأة، تحيط بها كومة من الكتالوجات ولوحات الأفكار التي تتناثر حولها. في اللحظة التي ترفع فيها رأسها وتحييني بابتسامة ساحرة، أعلم أنني في أمان.
“مرحبًا! ادخلي، أريد أن أريكِ شيئًا.”
أتقدم وأجلس على ركبتيّ بجانبها. تنقر مرتين على إحدى لوحات الأفكار بأظفرها الأحمر الطويل. “ما رأيكِ؟”
“يعتمد، ماذا أنظر إليه؟”
يصدر منها ضحك خفيف. “هذا ما نفكر فيه لـ الصالة الخاصة يوم السبت.”
نظرتي الفارغة تُقابل بتعبير عابر من الاستياء. “حفل الزفاف، يا أورورا. سيكون في مطعمنا الفرنسي على الشاطئ، تذكرين؟ إنه مكان جميل، لكنني كنت أعمل مع منظم الحفلات لجعله مثاليًا.” تلتفت نحوي بعينيها. “كما تعلمين، بما أنكِ تفوتين كل موعد نحددُه معها.” تشير إلى الركن العلوي. “زنابق بيضاء وزهور البازلاء الحلوة لإضافة لون؟” قبل أن أجيب، تندفع وتلتقط لوحة أخرى. صفوف من العارضات بشعر جميل ومتموج تبتسمن نحوي. “آه، وجمعتُ بعض أفكار الشعر والمكياج لنفكر بها. أحب ظل العيون الذهبي، أليس كذلك؟ وماذا عن تاج الزهور؟”
تلامس حرارة النار ظهري. أميليا تحدق بي، عيناها واسعتان وسعيدتان. لكن هناك لمحة من اليأس في عينيها، وفجأة أدرك أنني كنت مخطئة بشأنها. إنها ليست غريبة بريئة تعتقد أنني أتزوج ألبرتو بدافع الحب الحقيقي. لا، إنها تتغافل عن عمد. هي تعرف بالضبط ما يجري، ومع ذلك، تفضل الجلوس وتركي أغرق بدلاً من الوقوف وتحريك القارب.
مكياجي ليس حتى كثيفًا اليوم؛ شبح الكدمة السوداء على عيني ظاهر، ولا يمكن أن تكون لم تلاحظ الجرح على شفتي العارية. لكنها لم تسأل عن الجروح والكدمات، لأنها تعرف بالفعل كيف حصلت عليها.
إنها ليست أفضل من غريتا.
تميل رأسها وترفع حاجبها. أصابعي ترتعش برغبة في فعل أمور سيئة. لكن بدلاً من ذلك، أبتلع مرارتي وأقف.
“أورورا؟”
“في وقت آخر.”
دون أن أنظر إلى الوراء، أخرج من غرفة المعيشة بخطوات واثقة. لا أهتم. لا يهمني إن كنت قد أزعجتها، أو إن كانت ستخبر ألبرتو عن افتقاري للحماس.
لا أهتم، وهذا يمنحني شعورًا بالتحرر.
لن أبقى هنا لفترة طويلة على أي حال.
أدخل غرفة الطعام بشعور أخف. اليوم، الغرفة مستوحاة من أجواء الشتاء تمامًا مثل فستاني. كؤوس الشامبانيا المصقولة، أدوات فضية متلألئة، ومفرش الطاولة مزين بحافة من الزخارف اللامعة تزين الطاولة الطويلة. الأجواء بشكل مفاجئ مبهجة؛ الضحكات تتردد في الغرفة على خلفية موسيقى البيانو النابضة، والنُدُل يتنقلون بين المقاعد الممتلئة لتعبئة الكؤوس.
إنه تباين حاد مع الفراغ المخيف الذي كان يسود ليلة الجمعة.
على الفور، أمسح غرفة الطعام بحثًا عن أنجيلو، لكنه ليس هنا بعد. حسنًا، هذا مقبول، لأن تور وأميليا ليسا هنا أيضًا—إنها مشغولة جدًا بالتخطيط لزفافي غير الموجود في غرفة العائلة. يجلس ألبرتو في مكانه المعتاد في رأس الطاولة، ممسكًا بكأس من الويسكي ويُشعر دوناتيلو بالملل بقصة من ذكرياته. يبدو أن الجميع قد نسي الانفجار. أحاول أن أكون واحدة مع ورق الجدران وأتسلل إلى الطرف البعيد من غرفة الطعام دون أن يلاحظني ألبرتو، لكن لا أستطيع الهروب من نظرة دانتي. إنها تحرق جانب خدي، تتابعني مثل الليزر بينما أستقر بجانب فيتوريا.
تنظر إليّ بكسل. “ماذا حدث لشفتيك؟”
“والدك ضربني ضربًا مبرحًا. شكرًا لملاحظتك.”
تنزلق الكلمات من لساني بسهولة. طعم الحقيقة لذيذ. ترفع حاجباها، وأرفع كأس الشمبانيا في نخبٍ لها، قبل أن أغمره مرة أخرى في رشفه واحدة. مع دخول الفقاعات إلى حلقي، أشعر بتدفق مألوف من الأدرينالين يتسرب إلى عمودي الفقري.
“يا إلهي، والدي هو الأسوأ”، تهمس لنفسها، قبل أن تخرج هاتفها وتكتب رسالة بسرعة مذهلة. إنها محقة، هو الأسوأ، حتى معها. كوني شخصية ثانوية في ملحمة عائلة فيسكونتي يعني أنني غالبًا ما أترك في زوايا مظلمة من الغرف، منسية. لقد استمعت إلى العديد من المحادثات التي لا تعنيني، بما في ذلك أن ألبرتو قد أبرم صفقة مع ابنته أيضًا. سُمح لها بالتخلي عن الالتحاق بأكاديمية ديفيلز ديب لصالح مدرسة عامة، لكن فقط بشرط أن… ترفه عن الخطاب المحتملين من اختياره. كابنته الوحيدة، من المهم أن تتزوج بشكل جيد، وهو يبدأ البحث مبكرًا.
أشرب كأس الشمبانيا الثانية. الشعور الناتج في دمي مبهج، ويخفف الحدة من الذكريات التي أملكها في هذه القاعة. سيكون من العار، تقريبًا، ألا أراها من الداخل مرة أخرى.
يظهر تور فجأة، وعليه وجه كالغضب، ولأول مرة، لا توجد فتاة تضحك بجانبه. تدخل أميليا بعده بفترة قصيرة، وتلقي نظرة حذرة عليّ قبل أن تنزلق إلى المقعد بجوار زوجها، الذي يشعر بالامتنان للإزعاج. لكنني لا أنظر إلى أميليا أو تور أو حتى خطيبي المزعج في أعلى الطاولة. أنظر إلى المقعد الفارغ بجانبه مباشرة.
تبدأ أذناي في الاحمرار، لكنني أبتلع القلق الذي تشكل حديثًا. اهدئي، روري. إنه قادم. بالطبع إنه قادم. لا يزال الوقت مبكرًا و—
قرع، قرع، قرع. تصطدم الفضة بالكريستال مما يجعل عازف البيانو يتوقف عن العزف.
تتحول نظرتي إلى ألبرتو، الذي أصبح الآن واقفًا، يحمل كأس الشمبانيا في يد وسكين شريحة اللحم في اليد الأخرى. “يا له من تجمع رائع!” يصيح، ابتسامة مصطنعة تمتد على شفتيه الذابلة. “يجلب لي فرحًا كبيرًا عندما أستطيع جمع معظم العائلة في الغرفة معًا. الآن، دعونا نأكل!”
يعزف عازف البيانو بعض الأوتار المرحة. ألتفت مرة أخرى نحو مقعد أنجيلو، كما لو أنه، بمعجزة ما، تمكنت من أن أفوت رؤيته لأول مرة.
“انتظر.” أخرجها قبل أن أستطيع إيقاف نفسي. في منتصف الطريق بين الجلوس والوقوف، ترفع عيون ألبرتو نحوّي. أبتلع. “أليس ينبغي علينا الانتظار حتى وصول جميع الضيوف؟”
صمت. من النوع الذي يمكنك أن تشعر به. يسعل أحدهم. بجانبي، تتنهد فيتوريا.
“إنه لن يأتي.”
أنظر إلى اليسار. تور. إنه يحدق في ورق الجدران فوق رأس أميليا. يتلألأ ثقب أنفه وهو يميل برأسه إلى الأعلى ليشرب آخر ما تبقى من ويسكيه.
ينفطر قلبي لكن وجهي لا يظهر ذلك. “من لن يأتي؟” أقول، بقدر ما يسمح لي به ألمي تحت ضلوعي.
تتحول نظرته نحوي. “أنجيلو. لقد غادر البلدة.”
تُرنّ أذناي. تتحول الشقوق إلى كسور، مهددةً بتفتيت قلبي إلى قطع. أُخفض نظري إلى الطبق الفارغ أمامي قبل أن يتمكن أي أحد من رؤية مدى تأثير كلماته علي. يأتي صوت ضحكة شريرة من اتجاه ألبرتو. “هذا الفتى يأتي ويذهب كما يشاء. أنا متأكد أنه سيظهر مرة أخرى في عيد الميلاد.”
تخنق يد جليدية رقبتي، مهددةً بقطع إمدادات الهواء عني. أشعر بالحاجة لمعرفة كيف يعلم تور، وإذا كان ذلك صحيحًا.
لن يتركني هنا. لقد وعد. لا يمكن أن يكون هذا صحيحًا.
أليس كذلك؟
الأربعاء. يتم دفعي ووخزي، مثل بقرة، في غرفة العائلة، وخارج نافذة الخليج، السماء أكثر قتامة من مزاجي. تتشقق النار. تعوي الرياح. وتصرخ روحي لسيارة أنجيلو أن تدور في طريق الدائرة على الجانب الآخر من الزجاج.
كنت خاملة مساء الأحد لكنني في حالة إنكار. يوم الاثنين، كنت أشعر بالقلق. بحلول يوم الثلاثاء، كنت قد انكمشت في الحمام، ظهري على الباب، وأصبعي يطفو فوق زر “الاتصال” على هاتفي الاحتياطي. استغرقت خمسة وأربعين دقيقة لأجمع الشجاعة للضغط عليه، لأن الشيء الوحيد الأسوأ من عدم المعرفة هو اكتشاف الحقيقة.
حسنًا، جاءت الحقيقة في شكل صوت آلي على الطرف الآخر من الخط: الرقم الذي حاولت الوصول إليه تم فصله.
الآن هو يوم الأربعاء، وأنا غاضبة. تغمرني مشاعر الغضب المرير، والاحتراق يجري في عروقي، مما يجعل بشرتي تتلألأ كأنها سلك كهربائي حي. يجعلني أصر على أسناني كلما وخزتني الخياطة بإبرتها، أو عندما تدخل غريتا لتستهزئ برؤيتي في فستان الزفاف. إنها التجربة النهائية، ولا أريد شيئًا أكثر من أن أمزق كل الحرير والدانتيل عن جسدي وأرميه في النار.
يفتح الباب، ويظهر تور. يلقي نظرة غير مبالية على فستاني ويتكئ على الإطار. “هل أنت مستعدة؟”
أحدق فيه بفراغ. إذا لم يكن هناك خمسة أشخاص آخرين في هذه الغرفة يعبثون بي، لكنت سأقول له أن يذهب إلى الجحيم.
“كما سأكون دائمًا”، أقولها بأسنان مضغوطة.
يعبس. “ليس من أجل الزفاف، أيتها الحمقاء . لرؤية والدك.”
يتوقف قلبي. “ماذا؟ الآن؟”
يتثاءب. يتحقق من ساعته. “إنه يوم الأربعاء. لن تتمكني من رؤيته يوم السبت، أليس كذلك؟”
بدون كلمة أخرى، أنزل قدمي عن الصندوق وأتأرجح عبر الغرفة، وأركل علبة مستلزمات الخياطة الخاصة بالخياطة أثناء مروري. “نعم”، أتنفس. “أنا مستعدة، أنا مستعدة.”
لدي ما يكفي من الذكاء لأبقى في الغرفة لفترة طويلة بما يكفي لأخرج من الفستان. ثم أركض صعودًا إلى الدرج وأرتدي سترة، وسروال ضيق، وحذاء رياضي. أتردد للحظة، قبل أن أبحث تحت وسادتي وأضع المسدس في حقيبتي. لدي خطة غير مكتملة تتشكل في ذهني، وقلب يضرب في حلقي عند مجرد التفكير فيها. بحلول الوقت الذي أركض فيه إلى خارج الطريق، أكون قد نفدت أنفاسي.
ينظر إلي تور بمزيج من السخرية والاشمئزاز. بدون كلمة، يفتح باب الراكب ويجري حول السيارة لينزلق إلى مقعد السائق.
“هل طلب منك أنجيلو أن تأخذني؟”
يُخرِج المحرك صوتًا تحت فخذي. تمر لحظة.
“لا.”
أغوص في مقعد الجلد وأخرج زفرة محبطة. المساحة الصغيرة في قلبي المخصصة للأمل تزداد صغرًا بمرور الثواني.
كانت قد انتفخت، فقط قليلاً، عندما ظهر تور في غرفة العائلة. في المرة الأخيرة التي كان فيها أنجيلو بعيدًا، طلب من تور أن يأخذني إلى والدي، وكنت أعتقد أنه ربما، فقط ربما، فعلها مرة أخرى.
ينظر إليّ من الجانب بينما تفتح الأبواب. “كنت فقط أحاول أن أكون لطيفًا.”
أضغط على فكّي وأحدق خارج الزجاج الأمامي. بالطبع، أنا سعيدة لأنني سأرى والدي، وأشعر بالذنب لأنني محبطة جدًا. الصمت ثقيل، يتخلله فقط أصابع تور التي تضرب على عجلة القيادة.
نحن نبطئ لنتقابل مع إشارة حمراء، وينظر إلي مرة أخرى. “أليس لديك أي حلوى لي اليوم؟”
أهز رأسي.
“آه، بربك. لديك دائمًا شيء في تلك الحقيبة.” يمد يده نحو الحقيبة على حجري، وعلى الفور، أمسك بها من قبضته. يعبس، ثم تضيق نظرته. “ما الأمر، هل بدأت تشعرين بالبرد بالفعل؟”
لا أجيب.
“لقد رحل، أورورا. انسِ أمره.”
“كيف تعرف؟”
“قال لي ذلك بنفسه.”
تتسرب مشاعر القلق تحت سطح جلدي. لا. لا أريد أن أصدق ذلك. لن يغادر الساحل دون أن يخبرني. ولكن، من ناحية أخرى، هاتفه المحمول تم فصله…
أحتاج إلى رؤية الأمر بنفسي.
“خذني إلى منزل أنجيلو في ديفيلز ديب.”
“لا، بالتأكيد لا”، يرد بغضب. تسرع السيارة ويظهر عليه الانزعاج بأمواج. “لقد غطيت له عندما كان ينظر إليك بعينيه العاشقتين. لن أشارك في المزيد من هذه الفوضى. هذا سيثير حربًا.”
“أطلب منك بلطف.”
“يمكنك أن تطلبي بأي طريقة تريدين، يا فتاة. لن يحدث ذلك. هذه ليست عائلة عادية، أورورا. عندما يخونك أحد أفراد العائلة، الأمر ليس مجرد شطبهم من قائمة بطاقات عيد الميلاد الخاصة بك، إنها حياة أو موت. الولاء هو كل شيء.” يتحرك فكّه بينما يمرر يده خلال شعره. “عليك أن تختاري جانبًا وتلتزمي به.”
لا أشعر أن يدي هي التي تمتد إلى حقيبتي وتخرج المسدس. لا أشعر أن إبهامي هو الذي يضغط على زر الأمان، أو أصابعي التي تضغط على فوهة المسدس ضد صدغيه. ولا يبدو صوتي أيضًا عندما أخرج بصوت مكتوم، “قلت، خذني إلى ديفيلز ديب.” اليأس. إنه يزحف حول جسدي مثل فيروس مؤذٍ، يجعلني أفعل ما لا يمكن تصوره.
قبل بضعة أيام، لم أكن قد حملت مسدسًا من قبل، والآن أستخدمه كتهديد. ربما أنا فتاة سيئة.
يستغرقه الأمر لحظة ليُدرك ما يحدث. لكن من الواضح من السرعة المدهشة التي ترتفع بها السيارة على الرصيف، ومن الطريقة التي يمسك بها المسدس من يدي ويضغطه ضد رأسي، أنه ليست هذه هي المرة الأولى التي يكون فيها على الجانب الخطأ من السلاح.
زمجرته عميقة. يضرب قبضته ضد لوحة العدادات. أغمض عينيّ بشدة، وثقل أفعالي الغبية يستقر حولي مثل الغبار. “هل أنت مجنونة بحق الجحيم؟” يهسهس. يطرق فوهة المسدس على صدغي. “كان يجب أن أقتلكِ لذلك. من أين حصلت على هذا الشيء؟”
ترتجف شفتي السفلى. لا تمر دون أن تُلاحظ، لأن نباح تور يذوب إلى همس. “لا تظني أنك ستخرج من هذا بسحب تلك الأفعال النسائية عليّ.”
تمر بضع لحظات ثقيلة، قبل أن يخرج زفرة عميقة ويرمي المسدس في وحدة التحكم المركزية. “أنت مجنونة”، يهمس، قبل أن يرجِع السيارة إلى الحركة مع هزة صغيرة من رأسه.
أخرج كل الهواء الفاسد من رئتي. يستغرق الأمر مني خمس دقائق على الأقل لأجمع شجاعتي لأقطع الصمت. “لقد اخترتَ جانبًا بالفعل.”
“ماذا؟”
“في ليلة الجمعة. كنت تعرف أنه أنجيلو وغضيت عنه. هذا يعني أنك اخترت جانبًا.”
يعمل فكّه. تبدأ أصابعه في العزف على عجلة القيادة مرة أخرى، كما لو أنه لم يكن هناك مسدس ضد رأسه قبل بضع دقائق فقط. “لدى الجميع لحظات من الجنون. اخترت أن أدس الأمر تحت السجادة قبل أن يتطور إلى شيء أكبر.”
“لكن ألبرتو هو والدك.”
تظهر على وجهه معالم الظلام. “نعم، حسنًا. ألبرتو سحبني إلى هنا. أنجيلو هو من رباني. هو فقط أكبر مني ببضع سنوات، لكنه دائمًا كان يعرف كيف يتعامل مع الأمور.” يتوقف. “علمني دانتي كيف أطلق النار بمسدس. كيف أضرب رجلًا حتى يكون على حافة الموت ولكن أتركه واعيًا بما فيه الكفاية للتحدث. جعل رجال عصابته يخافون. لكن أنجيلو؟ علمّني فقط أمور الرجال. كيف أربط ربطة العنق. كيف أتحلى بالحديث مع الفتيات.” يبتسم بسخرية. “غرس فيّ أنه يجب ألا أمارس الجنس مع الفتيات دون أن أستخدم واقيًا.”
تخترق الحرارة خديّ. حتى الآن، وسط اختفائه والغضب المتزايد الذي أشعر به تجاهه، فإن فكرة أن أنجيلو كان يعرف كل شيء عن كيفية التقرب من النساء تزعجني. تلتف قبضتاي داخل أكمامي، وأركز على المطر الذي بدأ يتساقط للتو على الزجاج الأمامي. “هل حقًا رحل؟” أهمس.
يبتلع، متجنبًا نظرتي. ويومئ.
“أحتاج أن أرى بنفسي.”
بزفرة ثقيلة، يبطئ السيارة. يدور برأسه على كتفيه ثم يهزه. “حسنًا،” يتمتم. “لكن إذا رفعتِ مسدسًا إلى رأسي مرة أخرى، سأكسر كل واحد من أصابعك.”
“اتفقنا.”
نسير في صمت مدوٍ؛ الأصوات الوحيدة هي دقات قلبي التي تضرب ضد ضلوعي والمطر الذي يزداد ثقلًا على الزجاج الأمامي. أدير خاتمي حول إصبعي مرارًا وتكرارًا، حتى أشعر بأن الجلد تحته صار مؤلمًا.
لقد وعد.
أثق به.
سيكون هناك.
تتقلص أنفاسي عندما يظهر المنزل في قمة التل. السماء عبارة عن لطخة رمادية خلفه، وأمامه، تتناثر مواد البناء في الفناء الأمامي. ترفرف الأغطية القماشية بعنف في الرياح، وتكون شاحنات العمل متوقفة بشكل عشوائي، وأبوابها لا تزال مفتوحة.
أشد جسدي ضد حزام الأمان وأحدق عبر الزجاج الأمامي للحصول على نظرة أفضل. باستثناء الشاحنات، لا توجد سيارات. لا أستون مارتن، ولا بوغاتي. يخبرني المنطق أن أنجيلو لن يترك سياراته الخارقة في الخارج تحت المطر الغزير، لكن الأمل في صدري يتقلص.
بينما يطفئ تور المحرك، ألاحظ أن باب المرآب مفتوح، ومن الداخل، أستطيع أن أميز ظل رجل يعمل تحت غطاء السيارة. يرفرف نبض قلبي، لكنه شعور عابر. عندما يخطو إلى الجانب ويميل برقبته نحونا، أدرك أنه شقيقه، غايب. على الرغم من الطقس البارد، إلا أنه بلا قميص. يُخرِج سماعة الأذن وينظر إلينا بنظرة غاضبة.
“إنه ليس هنا، أورورا. فقط تابعي الزواج ويمكننا نسيان أن أيًا من هذا قد حدث.” كانت نبرة صوت تور هي الأكثر لطفًا التي سمعتها على الإطلاق، ولسبب ما، جعلتني أشعر بمزيد من الغضب. هناك شيء أحتاج لرؤيته، شيء سيجعلني أعرف بالتأكيد.
بدون كلمة أخرى، أقفز من السيارة، أركض عبر المطر الجليدي حول جانب المنزل. تتسرب القطرات إلى رقبتي، وتصبح تجاعيدي لزجة وتلتصق بجبهتي.
عندما أصل إلى حظيرة الطائرات، تهدد ركبتيّ بالانهيار تحت وزني.
إنها فارغة.
طائرته قد رحلت.
لقد رحل.
ينفطر قلبي إلى ألف قطعة صغيرة. تتشوش رؤيتي خلف الدموع التي كنت أحاول كبحها لفترة طويلة، لكن الآن، أتركها تتساقط. حارة وكثيفة، تتدحرج على خديّ في مزيج من الإحباط والألم، وأعلم، أعلم تمامًا، أنه بعد أن بدأت، لن أستطيع التوقف.
أنا غاضبة من نفسي كما أنا غاضبة منه. لا أستطيع البقاء، روري. لقد حذرني، أكثر من مرة، أنه سيغادر. أنه ليس لديه خطط ليكون فارس أحلامي. لكن عندما يكون الشخص يائسًا ومتفائلًا، سيتمسك بالأشياء التي يريد سماعها. مثل وعده بأنه سيخرجني من هذا. مثل سؤاله لي أن أثق به.
أعتقد أنه كان محقًا. عائلة فيسكونتي كاذبون وغشاشون، وسأكون ساذجة إذا اعتقدت أي شيء يقولونه.
تأتي خطوات ثقيلة من خلفي.
“إنه ليس هنا.” الكلمات الخشنة من غايب تصيبني بالأذى.
“حسنًا، أين هو إذن؟”
“لا فكرة لدي، ربما في لندن. لم يقل إنه سيغادر.”
أدور حول نفسي، غاضبة. “ألم يقل وداعًا لأخيك؟”
يتنهد. “نحن لسنا من هذا النوع من العائلات.”
هناك ألم فارغ وممل تحت عظمة صدري، لكن هناك شيئًا أكثر دفئًا في قاع معدتي. يبدو كصديق قديم، واحد مظلم، مرير، وخطير. تتشكل الشرارة إلى لهب، ثم تنتشر في عروقي مثل النار.
أشدد فكّي. أقطع نصف دوائر في راحتي بأظافري.
أدور على كعبيّ، وأتحرك للعودة إلى المطر، لكن غايب يتجه جانبًا ليوقفني.
لمسة من الخوف تلوّن تعبير وجهي؛ إنه كبير ومخيف مثل إخوته، لكنه لا يمتلك نفس السحر الذي يخفف من حدة الأمور. ثم هناك تلك الندبة الغاضبة التي تشق طريقها على وجهه…
أبتلع وأنتظر، بتوقع.
تتدحرج قطرات الماء على صدره العضلي. يدفعها بعيدًا عن جذعه بكف كبير.
“خطنا الساخن للخطايا المرتكبة، وليس للخطايا التي تفكرين في ارتكابها.”
صوته جاف وغير مبالٍ، لكن كلماته تجعل خديّ يشتعلان على الفور.
“لا أفهم؟”
“أنت تفهمين.” يتقدم خطوة للأمام، وبشكل غريزي، أعود خطوة للوراء. عينيّ تتنقلان فوق كتفه بحثًا عن أي علامة على وجود تور، لكنه ليس في الأفق.
أستنشِق نفسًا متقطعًا. “لقد كنت تستمع إلى…؟”
يطرق على السماعة في أذنه. “أستمع إلى كل خطيئة تأتي.”
أوه، إلهي. نتبادل النظرات، والتلميح يعلق في الهواء مثل سحابة عاصفة. هو يعرف. غابرييل فيسكونتي يعرف أعمق وأحلك خطيئة لدي، وأنا وحدي معه في حظيرة فارغة.
يجب أن أطلب منه ألا يخبر أحدًا، لكن لا أستطيع أن أجعل نفسي أهتم. لا أملك الطاقة. بدلاً من ذلك، أمسح بظهر يدي على خديّ المبتلين وأهز كتفي.
“حسنًا.”
هذه المرة، يتركني أمرّ دون أن يوقفني، لكن بعد ذلك يمد يده، ويمسك معصمي، ويدور بي.
عينيه مظلمتان وخطرتان، تتوقدان مثل شمس بحرية خضراء. “إذا لم يعد أنجيلو، أتوقع مكالمة أخرى.”
يدق صدغاي. ماذا؟ إلى أي مدى يمكن أن يكون هذا الرجل مريضًا ومنحرفًا؟
خلفي، يطلق تور بوق سيارته. ينظر غايب فوق كتفي، معبرًا عن استيائه.
“وأتمنى هذه المرة، ألا تكون خطيئتك افتراضية.”
مع نظرة متجمدة، يتخطاني ويعود إلى المطر. أراقبه حتى يختفي حول جانب المنزل. يا إلهي.
تتدحرج موجة من الغثيان في معدتي، وللحظة قصيرة، أتساءل إن كان ذلك التبادل القصير حلمًا في حالة حمى.
يعاود تور إطلاق بوقه مرة أخرى، لفترة أطول هذه المرة. مع نظرة أخرى إلى الحظيرة الفارغة، أبتلع الكتلة في حلقي، وأركض إلى المطر.
