انجيلو
يوجد تعفن في القبو، وعفن في غرفة الرسم، وإحدى الأنابيب في غرفة الغسيل قد انفجرت، لذا لا يوجد غسالة أو مجفف في الوقت الحالي.
ألقي نظرة من الأوراق أمامي إلى غايب الواقف في مدخل مكتب والدنا القديم. بالرغم من أن الجو شهر نوفمبر والمطر يهطل بغزارة، إلا أن أخي بلا قميص ومتعرق، ويبدو كأنه تقويم لفرقة شيبنديل.
“من حسن الحظ أن كل ملابسي تحتاج إلى التنظيف الجاف فقط.”
يدير عينيه ويدفع نفسه بعيدًا عن إطار الباب. “بالطبع هي كذلك، يا أميرة،” يتمتم وهو يسير مبتعدًا في الممر.
أكتم ضحكتي، وأعود بتركيزي إلى العقود التي أرسلتها مساعدتي، إيلي، عبر البريد السريع ليلة أمس. قضيتُ الصباح بأكمله أتصفحها وأرتب اجتماعات مع القسم القانوني والمالي للأسبوع القادم.
التخطيط للعودة إلى لندن يعطيني موعدًا نهائيًا. سأعثر على الوغد الذي قتل والدتي وأغادر الساحل في غضون سبعة أيام، وبالتأكيد، وبكل تأكيد، قبل حفل الزفاف.
في الخارج، هناك محرك يحاول التشغيل بصعوبة. بوجه عابس، أنهض وأتوجه نحو النافذة، أنظر إلى الأسفل حيث الممر. غايب قد انتهى من مشاكل الرطوبة والعفن، والآن هو مشغول بسيارة فايربيرد المحبوبة لدى والدي، التي تُرِكت تتدهور في المرآب لما يقرب من عقد. لا يكترث مطلقًا للمطر الذي يهطل على ظهره العاري. إنه مشغول جدًا منحنٍ تحت غطاء المحرك، بمصباح يدوي في يد وقطعة قماش متسخة في جيب بنطاله الخلفي.
الأسبوع الماضي، جاء غايب فجأة وقال إنه سيساعد في تجديد المنزل كما طلبت منه. ومنذ ذلك الحين، وهو هنا كل يوم، منشغل بأعمال التجديد والإزالة، وفي تلك العملية، يزيل كل أثر لوالدنا الوغد من منزل طفولتنا. جئت الليلة الماضية بعد أن أوصلت روري لأرى صندوق السيجار الخاص بوالدنا مقلوبًا في القمامة، وهذا الصباح، وجدت مجموعة من لوحات “جورجيو موراندي” متكئة بشكل مائل على أبواب الباحة، وقد تم تمزيق قماشها.
كان والدنا يحب تلك اللوحات اللعينة.
أدخل يديّ في جيبيّ وأراقبه لبعض الوقت. يعود ذهني إلى حقل الكرز في كونيتيكت، وكلمات غايب تدور في رأسي.
“أعرف ما فعلت.”
لا أعرف كيف عرف غايب أنني قتلت والدنا، أو لماذا شكرني على ذلك. لكن هناك الكثير مما لا أعرفه عن غايب في هذه الأيام، مثل لماذا هو مهووس بتدمير منزلنا وماذا كان سيفعل بدلاً من ذلك. لكن هذه أكثر مرة أراه فيها منذ سنوات، وأكثر مرة أراه سعيدًا أيضًا، لذا لن أكون بالتأكيد السبب في إفساد ذلك.
أدير ظهري وألقي نظرة باردة على غرفة الدراسة. إنها الغرفة الوحيدة في المنزل التي لم يهدمها غايب بعد، وعندما سألته لماذا، أظلمت عيناه وتمتم، “يمكنك أن تفعلها بنفسك.”
تبدو تمامًا كما كانت قبل عقد من الزمن. نفس المكتب من خشب الماهوجوني وخزانة الكتب المطابقة. نفس إطارات الصور التي تحوي نفس الصور. الفرق الوحيد هو طبقة الغبار السميكة التي تغطي الخزانات والبقعة الداكنة على السجادة خلف المكتب.
هذا هو المكان الذي تعرض فيه والدي لنزيف الدماغ المؤسف.
ببطء، أتجول حول الغرفة، أدور حول المكتب وأتوقف وظهري للباب. من هنا، تنزلق نظرتي فوق المكتب وعبر النافذة، حيث ينحدر التل بشدة ليلتقي بالبلدة في الأسفل.
كان من المفترض أن يكون كل هذا لي. شيء لا أستطيع التعرف عليه يومض في أعماق معدتي، لكن قبل أن أتمكن من تسميته، تتوقف سيارة في الممر الأمامي.
ما الذي يفعله تور هنا؟
أذهب لأعرف، فأهبط الدرج وأخرج إلى الشرفة الأمامية، تمامًا حين يركض تور عبر الممر، مستخدمًا رزمة من الملفات في يده كمظلة. يربت على كتف غايب وهو يمر، قبل أن يتوقف تحت السقف.
“اللعنة،” يتمتم وهو يرفع رقبته لينظر عبر الباب الأمامي إلى المدخل. “حسنًا، أليس هذا مشهدًا من الماضي؟ هل تخطط لبيعه؟”
“لا. سنستخدمه كقاعدة عندما نأتي إلى البلدة. لقد بدأت أملّ من العيش بجوار أخيك في فندق فيسكونتي غراند.”
“نعم. أراهن أن دانتي قد ملّ من مصادفتك في المصعد أيضًا. تفضل.”
يضغط ظرفًا بنيًا على صدري. “بيغ آل أرادني أن أعطيك هذا.”
أنظر إلى الظرف. “ما هذا؟”
“من يعرف. منذ أن قضيت على ماكس وأنا أصبحت مساعده الجديد. جعلني أوصل ملفات إليك و—”
يُغلق باب السيارة بقوة. ننظر كلاينا لنرى أورورا تخرج من المقعد الأمامي.
“—ورعاية حبيبته الصغيرة.”
ينقلب قلبي في صدري، وألقي نظرة خفية على طولها. يا إلهي. ما الذي تفعله وهي ترتدي تلك التنورة الصغيرة؟ بالكاد تغطي مؤخرتها. شعور بالتملك والرغبة يتخمر تحت جلدي، وأضطر إلى شد فكي للحفاظ على تعابير هادئة.
ينظر إلي تور، وتتقابل نظراتنا. يتوتر فكه، لكنه لا يقول شيئًا عما رآه في حفلة الخطوبة.
“إلى أين أنت ذاهب؟” أسأل بنبرة يكسوها التظاهر باللامبالاة.
“سأوصلها لتجربة فستان.”
“لماذا، ما الحدث العظيم الذي يخطط له آل كوف الآن؟”
ينظر إلي بنظرة غريبة. “فستان زفافها، أيها الأحمق.”
يتضاعف الشعور في حلقي. ولمنع يدي من أن تتقبض، أفتح الظرف بدلاً من ذلك. في الداخل، هناك ملفان، وبينما أتصفحهما، يزداد العبوس على وجهي.
“ماذا؟” يحاول تور إمالة عنقه ليرى. “انتظر، هل هذا—”
أقطعه بدس الأوراق في الظرف وإعادته تحت ذراعي.
“ليس من شأنك، وإلا كنت ستعرف بالفعل.”
تتصلب نظرته. “لا تستفزني، يا كوجينو. هل كان ذلك طلبًا للحصول على إذن تخطيط لـ محمية الشيطان؟” يظهر داخلي قدر ضئيل من الارتياح. على الأقل، لم يرَ الوثيقة الثانية.
“لأنني كنت أظن أنك أخبرته هو ودانتي أن يذهبوا للجحيم…”
“أجل.” أطحن أسناني معًا. “وكان ذلك قبل أن يقنع أورورا بالزواج منه.”
“حقًا؟ وما علاقة ذلك بأي شيء؟”
“تتزوج أورورا والدك لتمنعه من البناء في المحمية.” أستمتع برؤية الحيرة تتجمع على وجهه وأومئ برأسي. “صحيح. لم تكن تعلم.”
يتوقف، ثم يستند إلى الجدار. “لا، لم أكن أعلم”، يتمتم لنفسه، ماسحًا إبهامه على شفتيه. “كنت أظنها مجرد مُحِبة للمال مثل الباقيات.”
“لا. فقط مُحِبة للطبيعة.”
يرفع نظره إلي، ويضيّق عينيه. “بيغ آل لا يملك تلك الأرض. أنت تملكها.”
“أجل، شيرلوك.”
“فلماذا تعتقد هي خلاف ذلك؟”
“لأن والدك منحرف حقير لا يستطيع الحصول على الفتيات ضمن الفئة العمرية التي يحبها دون الكذب والابتزاز.”
تضعف عيناه، وأدرك أنني تفوّهت بذلك بسمية أكثر مما ينبغي.
“هل ستخبرها؟”
“لا، لأنه سيقتلها.”
“صحيح،” يتمتم. لكن يمكنني أن أرى أن هذه الحقيقة تزعجه. يتفحص الفناء ويخرج صوتًا خفيفًا عندما تقع نظرته على غايب. “هل تلك سيارة “بونتياك فايربيرد” القديمة للعم ألونسو؟”
“نعم.”
“يا رجل، أحتاج إلى إلقاء نظرة أفضل على ذلك. لم أستطع تقديره كطفل.”
أقوم بتفقد الفناء أيضًا، مدركًا أنني لا أستطيع رؤية روري في أي مكان تحت المطر.
“أين ذهبت؟”
يدفع تور نفسه بعيدًا عن جانب المنزل ويمشي نحو غايب. مع ابتسامة ماكرة على كتفه، يقول: “لقد رأت حظيرة الطائرات في طريقها إلى الأعلى.” يشير إلي بإصبعه، وتظلم نظرته. “لا تفعل شيئًا أضطر معه لقطع يدك.”
“اخرس، تور.”
يغرق المطر ضحكته. ألتف حول جانب المنزل نحو حظيرة الطائرات. لقد قمت بتحديث حظيرة طائرات والدي القديمة عندما قمت بتمديد مدرجنا الخاص لاستيعاب طائرتي النفاثة. لقد طرت بها قبل بضعة أسابيع وأفضل أن تكون هنا في متناول اليد بدلاً من أن تكون في المطار التجاري.
يستغرق مني بضع ثوانٍ لأجد روري، لأنها متوازنة على جناح الطائرة اللعينة، تتطلع إلى حجرة القيادة.
“هل لديكِ رغبة في الموت؟” أزمجر، متقدمًا نحوها. “انزلي. الآن.”
تتطلع إليّ من الأعلى، لالتقاط نظراتي وهي تجوب على طول ساقيها المدبوغتين إلى منحنى مؤخرتها التي تكاد تكون مرئية تحت تنورتها. يا إلهي، يجب أن يكون ألبرتو مجنونًا للسماح لها بالخروج من المنزل بهذه الطريقة.
“هل أنت متأكد أنك تريدني أن أنزل؟” ترد بابتسامة جريئة.
أعض على لساني. أرسل لها نظرة تحذيرية. عندما تتسع ابتسامتها أكثر، أدفع نفسي على الجناح وأمسك بها من الفخذين. تفاجأ عندما أرفعها على كتفي مثل رجل الإطفاء، ويخدش إبهامي خط ملابسها الداخلية بينما أعود إلى الأرض.
تلهث، وتنظر إليّ بخجل. أحاول ألا أنظر إلى الاحمرار الذي يبدأ بالظهور من تحت بلوزتها، لكن من شبه المستحيل فعل ذلك.
“لا تتسلقي كقرد لعين، أورورا.”
“لماذا، هل تقلق من أنني سأفسد طلاءك؟” ترد مرة أخرى، وعينيها تتلألأ.
أقضم داخل شفتيّ، معطيًا إياها هزة صغيرة برأسي. لا يُصدَق. هذه الفتاة تعتقد حقًا أنها تفوقت عليّ البارحة بخدش سيارتي وإجباري على جعل مؤخرتها حمراء ملتهبة.
“لا. بالأحرى، أنا قلق أنك ستكسرين ساقك ولن تتمكني من المشي في الممر يوم السبت،” أقول ببطء، محدقًا بها.
يظهر خط صغير لطيف على جبينها، والطريقة التي تبرز بها شفتها السفلية تجعلني أرغب في عضها.
“تبًا لك،” تتمتم، وهي تدير كعبها.
قبل أن تتمكن من العودة إلى المطر، أمسك بمعصمها وأجذبها نحوي حتى تصبح على بعد بوصة واحدة فقط مني. قريبًا جدًا لدرجة أنها تضطر لتمديد عنقها لتلتقي بنظرتي.
“لماذا تتسللين حول طائرتي، على أي حال؟ من الصعب قليلاً سرقتها مقارنة بعقد، يا ماجبي .”
تخفض وركها، والاحمرار يزداد على بشرتها الخزفية. “أنت تعلم أنه خرافة، صحيح؟”
“ماذا؟”
“أن الغربان تسرق الأشياء اللامعة؟ الحقيقة هي أن الغربان تخاف حقًا من أي شيء يتلألأ أو يلمع. بالتأكيد، تجمع الأشياء، لكن غالبًا ما تكون أغصانًا وحصى صغيرة، أي شيء يمكنهم بناء عش به. أعتقد أن كل شيء يتعلق باللمعان يأتي من الفولكلور الأوروبي…” تتوقف، وتضيّق عينيها نحوي. “لماذا تنظر إليّ هكذا؟”
فقط الآن أدرك أن هناك ابتسامة غبية على وجهي.
“كيف؟”
“مثل…” تبلع. تنزل نظرها إلى شفتيّ. “مثل أنك تريد أن تقبلني.”
لأن كل ما أفكر فيه هو التهام تلك الشفاه، حتى عندما تتحدث عن أشياء غريبة عن الطيور التي لا تعني لي شيئًا. متجاهلاً الحرارة التي تلسع في طول قضيبي، أرفع ذقني نحو باب الطائرة. “هل تودين أن تري داخلها؟”
تضيء عيناها. “بالطبع!”
“يا إلهي، روري. هل سبق لك أن قلتِ كلمة بذيئة؟”
“لم أستخدم كلمة بذيئة واحدة في حياتي،” ترد بسرعة، متتبعة خطاي بينما أنزل الدرج.
أستند على الدرابزين وألقي نظرة على ساقيها مرة أخرى.
“تفضلي.”
إنها متحمسة جدًا لدرجة أنها لم تلاحظ نظرتي، تتسلق الدرج وتسمح لي برؤية لون مؤخرتها تقريبًا.
آخذ نفسًا عميقًا وأتمتم بقسم تحت أنفاسي، وأتبعها إلى الداخل وأستند على باب حجرة القيادة بينما تتلاعب بأزرار لوحة الطيران.
“يا إلهي، عرض الرادار ضخم.”
“هذا ما تقوله جميع الفتيات.”
“أوه، أراهن أنك محق،” تهمس دون أن ترفع نظرها. “أوه—قارئ الـ VOR لديك يعمل باللمس؟ هذا فخم بشكل لا يصدق.” تدور حول نفسها. “هل هذه G700 أم G800؟”
أرفع حاجبي. “G800. كيف تعرفين الكثير عن الطائرات؟”
ترفع كتفها. “لست غبية كما تظن.”
“لا أعتقد أنك غبية على الإطلاق،” أتمتم مجيبًا، قبل أن أتمكن من إيقاف نفسي.
نلتقي بالنظرات لثانية. عيناها متسعتان ومترقبتان وعيناي تتصلبان في اللحظة التي أدرك فيها أن ما قلته كان شبه مجاملة. “هل والدك يطير؟”
“لا. كان لدي مكان في مدرسة الطيارين.”
“أنت تمزحين.”
يدل العبوس التي ترميه باتجاهي على أنها ليست مزحة. تنخفض في كرسي الطيار الجلدي وتدفع خصلة من شعرها—مستقيم اليوم، للأسف—خلف أذنها. “لا. أخذت الساعات التمهيدية في DCA، لأن من الواضح أنها المدرسة الوحيدة في المنطقة التي تقدم فصلًا مثل هذا. اجتزت جميع الامتحانات وحصلت على عرض مشروط في أكاديمية نورثويسترن للطيران.”
تلك مدرسة جيدة حقًا. “ثم ماذا؟”
تتحرك. تعبر ساقًا سلسة فوق الأخرى. “لم أختبر الامتحان النهائي.”
أعبس. “لماذا لا؟” أعرف الدورة التي تعنيها، لأنني أخذتها أيضًا. بدلًا من الذهاب إلى كلية الطيران، التحقت بمدرسة أكسفورد للأعمال وجمعت ساعاتي في عطلات نهاية الأسبوع. حصلت على رخصتي الترفيهية أولاً، ثم رخصة الطيار الخاص منذ حوالي خمس سنوات. لكنني أذكر الامتحان الذي تتحدثي عنه؛ كان سهلًا للغاية.
“لم أشعر برغبة في ذلك.”
“أورورا.”
تتمتم، مغلقة عينيها لفترة وجيزة. “من فضلك، لا تقل اسمي هكذا. إنه خطيئة بحد ذاته.”
“قولي لي لماذا لم تجتازي الامتحان.”
“لأن مدرستك القديمة كانت مليئة بالحمقى،” ترد بسرعة، وتقفز على قدميها وتعود نحو حجرة القيادة.
أمرر لساني على أسناني. صحيح، كيف يمكنني أن أنسى—لقد نامت مع نصف الأكاديمية، إذا كان يمكن تصديق أولئك الأوغاد في لعبة البوكر. تصيبني المرارة والغضب كلكمة في المعدة. بينما يتعب تنفسي، أقاوم الرغبة في أن أسأل عن أسماء كل من نامت معهم. سأضيفهم إلى قائمة الأولاد الذين أحتاج لقتلهم قبل مغادرتي الساحل.
بدلاً من ذلك، أستنشق نفسًا عميقًا من الهواء وأراقب المطر من خلال نافذة الطائرة. ليس من شأني. وأنا حقًا لا أحتاج إلى سبب آخر لأكون غاضبًا. في رؤيتي المحيطية، أرى روري تمتد لتفحص مؤشر الارتفاع.
تنخفض نظرتي إلى حافة تنورتها، التي ترتفع الآن لتكشف عن علامات الضرب الأرجوانية والحمراء على انحناءة خديها. يا إلهي. لا تزال متألمة بشدة. لقد تحملت ذلك مثل بطلة. كدت أفقد عقلي عندما توسلت إليّ أن أضرب بظرها أيضًا، وأنا في حاجة ماسة لرؤية مدى تورم مهبلها بعد ذلك.
أخرج زفرة صغيرة، وألتقط القلم الذي يستقر على سجل الطيران وأستخدم الطرف لرفع تنورتها وكشف ملابسها الداخلية.
تتجمد. “ماذا تفعل؟”
تغلق عينيّ . أتمنى لو كنت أعلم. “أنت ترتدين نفس الملابس الداخلية التي كنتِ ترتدينها في عيد الهالوين.” مع نبض قضيبي، أدفع القلم تحت القماش الرفيع والوردي وأدفعه برفق إلى الجانب. “تعلمين، أعتقد أن لدي الحمالة المتطابقة في مكان ما،” أقول ببرود.
“أه، نعم. هل يمكنني، أمم، استعادتها؟”
“لا، إنها تذكار.”
“من ماذا؟” تهمس بصوت غليظ.
“من الوقت الذي كدت فيه أن أمارس الجنس مع أكثر فتاة مثيرة قابلتها على الإطلاق.”
ألمس طرف القلم بين شفتيّ مهبلها، مفصلًا إياهما برفق. تُصدر صوت تنفس صغير لا يمكن مقاومته يجذبني على الفور. يا إلهي، ماذا سأعطي لأسمع ذلك الصوت في أذني بينما كنت أضربها.
“افتحي ساقيكِ أوسع قليلاً، أورورا,” أتمتم، صوتي مغطى بالشهوة.
مثل الفتاة المطيعة، تفعل ما يُطلب منها، وذراعاها ترتجفان وهي تدعم نفسها على سطح الطيران. على الرغم من الرغبة في تمزيق تلك الملابس الداخلية السخيفة والانغماس فيها، لا أستطيع تجاهل الومضة الصغيرة من الخبث التي تلمع في زوايا أفكاري.
رؤية فرصة للعب معها، أتوقف. ثم أزيل القلم ببطء عنها.
“تعلمين، أعتقد أن هذا يُعتبر لمساً.”
“م-ماذا؟ لا، إنه—”
“نعم، في الواقع أنا متأكد من ذلك. بالتأكيد لمس.”
تنحني برأسها بين كتفيها وتئن. “جدياً؟”
“مم. للأسف.”
“لكنه مجرد قلم!”
“نعم، لكنني لمست القلم قبل أن يلمسك القلم…” أترك الكلام يتلاشى، ماضغًا شفتي في تسلية. “ليس فكرة جيدة. أنتِ ستصبحين امرأة متزوجة قريبًا، أورورا.”
تدور حول نفسها، وتملس تنورتها، وتثبّتني بنظرة نارية. “هل أنت جاد؟”
“بكل جدية.”
“وهل هذا بسبب أنني خدشت سيارتك؟”
“لا.” نعم. “فقط أتحقق من أنني لا أتجاوز تلك الحدود.”
نتبادل النظرات الغاضبة.
طرقة، طرقة، طرقة. صوت قبضة تضرب جانب الطائرة يجعل روري تقفز.
“هل يمكنكما يا طائرَي الحب الإسراع؟” صوت تور يتردد في الدرج ويدخل حجرة القيادة. “لدي أشياء أخرى لأقوم بها اليوم بدلاً من أن أكون خادم والدي.”
ينفتح فم روري في دهشة من تعليق تور، لكنني فقط أبتسم بسخرية. إنه حقًا أحمق. أقترب منها، مستمتعًا بعطرها العذب وحرارة إحراجها.
“سأذهب أولاً لأمنحكِ لحظة لت…تجمعي نفسك.”
بضحكة مظلمة وراضية، أنطلق نحو الدرج، مستخدمًا الملف البني لإخفاء انتصابي الصلب عن ابن عمي. تنزل روري بعد بضع ثوانٍ، وأنا معجب بكيفية تحول سلوكها إلى الهدوء فجأة.
“أنا مستعدة للذهاب”، تلهث، متجاوزةً إياي دون أن تلقي نظرة إلى الوراء.
“جيد”، يتذمر تور. يتجول خارج الحظيرة، رافعًا يده بتثاقل لي قبل أن يرحل. “أراك بعد قليل، كوجينو.”
“لاحقًا.”
مع ابتسامة لا تزال تتراقص على شفتي، أقف في باب الحظيرة وأراقب سيارة تور تختفي في أسفل التل. ثم، أجري قائمة بما أحتاج إلى فعله اليوم.
أولاً وقبل كل شيء، أحتاج أن أذهب وأمارس الجنس بقبضتي، لأن رؤية سراويل روري الوردية ومهبلها المبلل قد جعلتني في حالة من الدوار. ثم سأخرج إلى المدينة مع خريطة روري، لأقوم بزيارات للأطفال الذين لم نحصل على فرصة للتعرف عليهم البارحة.
أخطو خطوة واحدة إلى خارج المطر، ثم أدرك أنني تركت هاتفي في حجرة القيادة. أدفع الملف تحت ذراعي، وأخذ الدرج درجتين في كل مرة وألتقطه من مقعد الضابط الأول.
شيء ما يلفت انتباهي من زاوية عيني. إنه وردي ومزخرف، موضوع على عصا التحكم الوسطى. يستغرق الأمر مني بضع ثوانٍ لأدرك ما هو.
تحتها، هناك ملاحظة مكتوبة على سجل الطيران بخط يد أنثوي منحني.
“لإضافته إلى مجموعتك.”
أهز رأسي بعدم تصديق، وأقبض على سراويل روري وأرفعها إلى شفتي. لا تزال دافئة ومبللة.
أستنشِق بعمق، مُملئًا روحي برائحة فتاة لن تكون أبدًا لي.
