روري
التكفير.
كلمة واحدة، لكنها تبدو عالية جدًا، تصدح في الأجواء وتثير حرارة في أذني.
من خلال عينيّ نصف المغلقتين، أنظر إلى أنجيلو وأبتلع. لا أستطيع حتى لثانية واحدة أن أقنع نفسي أنني على خطأ. ليس عندما أرى العاصفة تتجلى خلف عينيه، ولا عندما يصبح خط فكه حادًا وهو يضغط عليه.
يتقدم خطوة إلى الأمام. أتناول خطوة إلى الوراء. هذا يثير ضحكه، فتضعف شفتيه ويصبح نظره لامعًا وأسود مثل تسرب النفط.
أخيرًا، أجد صوتي، على الرغم من أنه ليس بالقوة التي كنت آملها. “هل تقصد…؟”
يتوقف. يرفع حاجبه. يشتعل خديّ. إنه ينتظر مني أن أقولها. لكن لا أستطيع. الفكرة فاحشة لدرجة أنني لا أستطيع جسديًا إخراج الكلمة إلى العلن.
“هل تقصد ما أعتقد أنك تقصده؟”
“لست عرافًا، أورورا. ماذا تعتقدين أنني أعني؟”
أضغط على فكّي، مستاءة من مقدار استمتاعه بهذا. حسنًا، لن أعطيه هذا الرضا. آخذ نفسًا عميقًا، وأرفع كتفيّ وأواجه نظره. “ضربي على المؤخرة.”
تتحرك تفاحة آدم لديه، لكن تعبيره يبقى محايدًا. “نجمة ذهبية أخرى لروري.”
تغمض عيوني عند سماع اسمي الحقيقي. إنها المرة الأولى التي يستخدم فيها اسمي، وأكره كيف أن ذلك يدفئ قاع معدتي.
“حسنًا؟”
ينتبه نظري إليه مرة أخرى.
“حسنًا ماذا؟” أجيب بغضب. “لا يمكنك ضربي على مؤخرتي. يا إلهي، أنت حتى غير مسموح لك بلمسي.”
لكن حتى مع تسرّب اعتراضي عبر شفتيّ ، يبدأ قلبي في الخفقان بشدة، ويضرب نبض جديد لم أشعر به من قبل خلف بظري. بطريقة مريضة ومعوجة، تثيرني الفكرة.
يبدو عليه الملل، كما لو كنت غبية جدًا ليشارك في الحديث معي. “لذا لن أفعل.”
تجعدت ملامح وجهي بالارتباك للحظة، لكن عندما أدركت ما يعنيه، تحول دمي إلى جليد. من الغريزي أن ينخفض نظري إلى حزامه. ثم، إلى الانتفاخ الذي يضغط على القماش تحته.
يا إلهي. يريد أنجيلو فيسكونتي أن يضربني بحزامه وهو في حالة انتصاب عند التفكير في ذلك. يدور رأسي، ربما لأنني أواصل نسيان التنفس. ألتفت حولي، واضعة يديّ على المذبح لأستعيد توازني. أحدق في سطح الخشب اللامع، أطلب من نفسي أن أستعيد بعض من رباطة جأشي.
لكنني لا أستطيع التفكير. أنا الآن هائمة، مُسكرة بفكرة حزام أنجيلو البارد يلامس مؤخرتي. لماذا بحق الجحيم تثيرني هذه الفكرة كثيرًا؟ يمكنني أن أشعر بالفعل بالرطوبة تتجمع في قماش ملابسي الداخلية.
“حسنًا.”
أوافق قبل أن يستطيع عقلي الموافقة على ذلك. كما لو كانت هناك رغبة عميقة داخل كياني، يائسة لدرجة أنها تحدثت نيابة عني.
تلامس حرارة متلألئة ظهري، مما يجعل حلمات صدري تشتد.
تستقر يد كبيرة على المذبح على جانبي يديّ.
يتدفق نفس أنجيلو فوق قشرة أذني. “حسنًا؟”
أبتلع. وأومئ برأسي.
تخرج ضحكة بطيئة ومظلمة من خلفي، تتسلق عمودي الفقري وتدفع كل شعري للانتفاخ. “روري.” صوت أنجيلو يقطر مثل الشراب. “حسنًا ليس كافيًا.”
“لا أفهم.”
“فتاة سخيفة,” همس، “ألم تعلمك والدتك أبدًا أن تقولي من فضلك؟”
تتعثر أنفاسي في حلقي. تغمض عيوني وأمسك بحافة الطاولة. “هل ستجعلني حقًا أطلب منك أن تضربني على مؤخرتي؟” أسأل مع ضحكة صغيرة. “هل أنت جاد؟”
“بشكل مميت,” يقول.
يجب أن أدفعه بعيدًا عني. هذا خطأ كبير على العديد من المستويات المختلفة. لكنني في عمق الأمور؛ لقد مشيت بعيدًا جدًا في منطقة الخطر. وقد جعلني أشعر بأنني على قيد الحياة جدًا.
يتردد النبض في صدغي، أستمر في النظر إلى صورة العذراء مريم فوق المذبح. أهز رأسي في بعدم تصديق. اغفر لي.
“أريدك أن تضربني على مؤخرتي. من فضلك.”
خلفي، يأخذ أنجيلو نفسًا عميقًا، وتصربني طعنة صغيرة من الرضا في معدتي. بالطبع لم يعتقد أن هذه “الفتاة السخيفة” ستذهب حقًا في ذلك. لم يعتقد أنني سأكشف عن خديعته.
لكن شعوري بالفخر يتلاشى بسرعة، يتبخر في اللحظة التي أسمع فيها صوت قفل حزامه. الصوت الناتج عن سحب الجلد من حلقات سرواله.
شيء خشن يلتقط في نبرته. “انحني.”
يشتد النبض في عنقي. ببطء، أنحني على المذبح، واضعة خدي على الخشب البارد.
يصفي أنجيلو حنجرته. ثم، ينخفض صوته درجة. “الآن، أحتاجك أن تلامسي لأسفل وتزيلي سروالك وملابسك الداخلية.”
تنقبض جميع عضلاتي، وأغلق عينيّ بشدة. أوه، بجعة. هذا يحدث حقًا. لكن لا يوجد طريق للعودة الآن، حتى لو أردت ذلك. والذي، أعلم في أعماق قلبي، أنني لا أريده.
لن يكتشف أحد.
مرتجفة، أضع إبهامي في حزامي وألفّ القماش حول انحناءة مؤخرتي.
منحنية ومعرضة لأنجيلو، لم أشعر أبدًا بهذا القدر من الضعف. بهذه الحيوية.
يجعلني الترقب أشعر بقشعريرة على بشرتي، وعندما يطلق أخيرًا تأوهًا منخفضًا ومفعمًا بالرغبة، أستمتع به، مما يجعله يدفئ بشرتي مثل أشعة الشمس.
“تبا,” يتنفس، ممسكًا بظهر كنزتي. “فرجك هو أجمل شيء رأيته على الإطلاق.” تلامس مقدمة فخذيه مؤخرة فخذي، ويؤدي شعور القماش البارد والناعم إلى صدمة من المتعة تصل إلى بظري.
يُحكم نبرته. “سيؤلمك هذا. إذا أخبرتني بالتوقف، سأتوقف. إذا لم تخبريني، فعندئذ…” أشعر بالقشعريرة عندما يسحب الحزام المطوي على عمودي الفقري. “سأتوقف عندما أرى ذلك مناسبًا. هل فهمت؟”
أومئ برأسي.
“لا,” يزأر، ضاغطًا وزنه ضدي، وينحني حتى تحرق أنفاسه أذني مرة أخرى. “استخدمي كلماتك.”
“نعم,” أخرجت بصوت خافت. “أفهم.”
فمي يفيض باللعاب. قلبي يدق بشدة ضد المذبح. الانتظار مؤلم و—
يصفق الحزام في الهواء ويأتي بسرعة وبشكل غير متوقع على مؤخرتي. ينفجر الألم على بشرتي، ويتألم الورم ويعصر في نفس الوقت. صرخة تتصاعد في حلقي وتنسكب على المذبح.
خلفي، يتجمد أنجيلو. “استخدمي كلماتك، روري.”
مشدودة أسناني معًا، أستغرق بضع لحظات لأهدئ تنفسي. يتحول النبض على خدي إلى ألم خفيف، ولدهشتي، تجتاحني موجة من المتعة.
“مرة أخرى.”
يخرج زئير عميق من صدر أنجيلو، ويشدّ فرجي حوله. بدون كلمة أخرى، يركل قدمي، مما يجبرني على فتح ساقيّ بشكل أوسع، ثم يضرب حزامه مرة أخرى. هذه المرة، أندفع للأمام، متأوهةً من الشعور بحلمات صدري تفرك بطانة كنزتي. يتألم فرجي لنفس نوع الاحتكاك، وأجد نفسي على أطراف أصابعي، أركّز ظهري نحو الحزام.
“أعتقد أنك تحبين أن تُعاقبي,” يقول ببطء. يركل قدمي مرة أخرى، وهذه المرة، أفتح ساقيّ على اتساع بحيث يمر نسيم بارد فوق شفاهي الرطبة.
خلفي، تصدر الأرضيات صريرًا. ثم أشعر بنسمة من نفس قرب فرجي؛ لمسة من اللحية على فخذي الداخلي.
يا إلهي. أنجيلو على ركبتيه خلفي، وفمه على بُعد ملليمترات فقط من فرجي. من الغريزي أن أركّز ظهري وأنزل نفسي عليه. لكن يد قوية تمسك أعلى فخذي قبل أن أتمكن من الشعور بحرارة شفتيه على بظري.
“الآن، الآن، روري,” يقول بصوت مبحوح، مخنوق بالرغبة، “سيُعتبر ذلك لمسة. وسيكون من الخطأ لمسك، أليس كذلك؟ أنتِ امرأة مرتبطة.” يصبح صوته أكثر غموضًا. “مدّي يدك وانشري نفسك من أجلي.”
ألهث، أفعل كما طُلب مني، ممتدة وأفصل بين خديّ.
تنهار ركبتي تحت اهتزازات تأوهه ضد فرجي. “أنت تحبين التكفير عن ذنوبك، أليس كذلك، حبيبتي ؟” أعض على شفتّي.
يا إلهي، أحب عندما يناديني حبيبتي . “هل تعرفين كيف يمكنني معرفة ذلك؟”
“كيف؟” أخرجت بصوت خافت، رغم أنني أعرف ما سيقوله. لأنني أستطيع أن أشعر بذلك. يصنع مسارًا رطبًا وساخنًا على طول خط التماس في ساقي.
هناك همهمة، ثم فجأة، شيء ناعم وحريري يحيط بجنسي، جاذبًا عبر بظري ومن خلال طيات فرجي. مع إصبع قوي خلفه، يدور عند مدخل ثقبي، مشعلًا كل نهايات الأعصاب في جسدي.
يمتد أنجيلو إلى أقصى ارتفاع له، ثم يرمي شيئًا أمامي على المذبح. إنه منديله الحريري، ولإحراجي، أصبح القماش الأزرق الفاتح الآن ملطخًا باللون الكحلي الداكن بسوائلي.
“تبتلين لرجل ليس خطيبك؟” ينحني، ممسكًا بالقماش ويقربه من وجهي. “هذا يستحق ضربة أخرى.”
يضربني مرة أخرى دون سابق إنذار، ويتدفق الألم الأبيض الحار عبر جسدي بألذ الطرق. ماذا يحدث بحق الجحيم؟ ولكن الآن بعد أن شعرت بمزيج الألم والمتعة يدور في عروقي مثل المحلول الوريدي، أريد المزيد.
عندما يرفرف نسيم على جلدي بينما يعيد الحزام إلى وضعه، أعد نفسي مرة أخرى. لكن بعد ذلك، يسقط برفق على انحناءة مؤخرتي.
“أعتقد أنك قد حصلت على ما يكفي من العقاب ليوم واحد، روري,” يهمس أنجيلو، مع نبرة خبيثة في صوته.
بالفعل؟ “لا,” أترجى. وأنا أضغط على عينيّ بإحكام، يمكنني أن أشعر ببداية ذروتي تقترب، وسأعطي أي شيء، أفعل أي شيء، لرؤيتها تتحقق.
“لا تتوقف.”
“ضربة أخرى من حزامي، وستأتي في الكنيسة. لا يمكن لأي اعتراف إنقاذ روحك من ذلك.”
في الصمت المؤلم، أسمع حفيف سرواله. صوت قفل حزامه. ثم خطواته الثقيلة تصعد الدرج، وتصبح أكثر هدوءًا وهو يتجه نحو الباب.
هل يترك لي الأمر حقًا هكذا؟
صوته العميق الآمر يرن في الممر. له حافة قاسية. “افعلي ما عليكِ فعله، سواء كان إنهاء نفسك أو استخدام كشك الاعتراف. سألقاكِ في السيارة.”
ثم مع الصوت الثقيل لإغلاق الباب، يختفي.
