انجليو
لقد حُفرت صورة خطيبة عمي عارية وهي تداعب نفسها الليلة الماضية في أعماق عينيّ لدرجة أنني أراها كلما أغمضت عيني.
ولا يزال شبح أنفاسها الضحلة يرن في أذني. ويطاردني صوت الضربة الرطبة التي ضربت بها يدها مهبلها المتورم. وعندما احمر وجهها وارتجف جسدها بالكامل عندما وصلت إلى النشوة، أدركت أنني يجب أن أخرج من هناك قبل أن أفعل شيئًا لا أستطيع التراجع عنه.
ليس حتى المسيح نفسه لديه هذا القدر من ضبط النفس مثلي.
بمجرد أن خرجت من مكتب تور، غادرت النادي. ليس فقط لأنني كنت مثاراً ولن يزول هذا الشعور قريبًا، ولكن لأنني كنت أعلم أن الليلة وصلت إلى ذروتها. لم أستطع العودة لمشاهدة أورورا تتلوى في ذلك الفستان الضيق بشكل فاحش الآن بعد أن عرفت درجة لون وردية جسدها. وبالإضافة إلى ذلك، لم أكن في مزاج للتعامل مع دانتي، الذي كان يحدق بي من الجانب الآخر من مقصورة الشخصيات المهمة، وكأنني مارست الحب مع رفيقته في حفلة التخرج مجددًا.
اليوم، بينما تُفتح البوابات الحديدية المشغولة، ينبض جسدي بشوق. أعلم أنني ألعب لعبة خطيرة، لكنني تخطيت مرحلة الاهتمام. أريد فقط أن أراها، حتى لو كانت بكامل ملابسها. حتى لو كان ذلك فقط لأستمتع برؤية ارتباكها بعد أن كشفت لي كل شيء ليلة البارحة.
عند وصولي إلى المدخل، يمكنني أن أشعر فورًا بالحركة النشطة التي تحيط بالقصر. الخدم يدخلون ويخرجون من الباب الأمامي، يحمّلون الصناديق في السيارات ويتحدثون بحماس عبر الهواتف المحمولة.
هناك الكثير يجري داخل البهو أيضًا. هناك نساء مع سماعات أذن، وجريتا تمسك بلوحة ملاحظات وهي تصرخ في مجموعة من الخادمات الشابات. ما الذي يحدث بحق الجحيم؟
شيء ما يلفت انتباهي عند قمة الدرج، وعندما أنظر للأعلى، أرى أورورا. هي تلاحظني أيضًا وتتجمد في مكانها، وقدمها معلقة في الهواء، مستعدة للنزول إلى الدرجة التالية. هناك امرأة تتحدث في أذنها، لكن يمكنني أن أرى من احمرار بشرتها تحت ردائها الحريري أنها لا تستمع.
أكتم ابتسامتي وأميل برأسي. “أنتِ لستِ مرتدية ملابسكِ.”
“وأنتَ ليس من المفترض أن تكون هنا،” تهمس عائدة. عيناها تلمعان باتجاه باب مكتب ألبرتو المغلق، ثم تتوجه سريعًا نزولاً إلى الدرج وتتوقف أمامي. تنظر إلى الأعلى وتتراجع قليلاً، وكأنها نسيت كم كنت أطول منها. أو ربما تتذكر الليلة الماضية بوضوح كما أفعل أنا.
“ألا تريدين رؤية والدكِ اليوم؟”
“لا أستطيع.” تحول نظرها إلى قدميها العاريتين. بالطبع، أصابعها مطلية باللون الوردي أيضًا. “إنه… حفل خطوبتي الليلة.”
أشعر بتقلب في معدتي. أفاجأ بمدى سرعة تأثير تعليقها عليّ، حيث ينحت طريقًا مريرًا وغاضبًا في جسدي. أقبض فكي في محاولة للحفاظ على تعبير وجهي محايدًا. “جميل، لكن هذا الليلة.”
تنظر حولها إلى بحر من الناس الذين يتدافعون لإنجاز المهام. “هناك الكثير يجب القيام به.”
“لهذا لديكِ خدم.”
“لكن—”
يدي حول فكها تقطع كلامها. تتسع عيناها، وتلمعان باتجاه مكتب ألبرتو. “ماذا حدث لقانون عدم اللمس؟” تهمس.
أطلق ضحكة جافة وأسقط يدي على جانبي على مضض، وأسحب إبهامي على خدها الناعم أثناء نزولي.
“صحيح،” أقول بجفاف. “أستطيع النظر لكن لا أستطيع اللمس.” بحق المسيح، كنت مثارًا لها بشدة الليلة الماضية لدرجة أنني كنت سأختلق أي عذر لمجرد رؤية ما كان تحت ذلك الفستان الفاضح. “هل تريدين الذهاب لرؤية والدك أم لا؟”
“لا أستطيع—”
“لم يكن هذا سؤالي.”
مرة أخرى، تنظر إلى مكتب ألبرتو، وينبض عرقي بغضب. اللعنة، أكره كم لديه من السلطة عليها.
“ليس مسموحًا لي اليوم.”
دون كلمة أخرى، أدور على عقبي وأقتحم مكتب ألبرتو دون طرق الباب.
يغيم وجهه بالغضب، حتى يرفع نظره عن الملفات ويدرك أنني أنا. ثم يغيّر وضعه في كرسيه الجلدي ويميل برأسه. “آه، مرحبًا يا فتى. أنت مبكر. الحفلة الليلة، وسنقيمها في قاعة فيسكونتي الكبرى.” ترتسم على شفتيه المتجعدتين ابتسامة ضيقة. “لم يكن عليك القدوم إلى هنا، كان عليك فقط النزول بالمصعد إلى قاعة الاحتفالات.”
لا أتفاعل مع حديثه الخفيف. بدلاً من ذلك، أغلق الباب بكعبي وأتقدم نحو مكتبه. وألاحظ أنه يتراجع قليلاً.
“أحتاج أورورا اليوم.”
“إنه حفل خطوبتنا—”
“كنت أفكر في عرضك بشأن محمية الشيطان. ربما أنت محق. إنها مساحة مهدرة للغاية، ربما يجب علينا فعل شيء حيال ذلك.”
تتلألأ عيناه، ثم يظهر تعبير ساخر على وجهه. “أخيرًا. اللعنة، كم مرة تحدثنا عن ذلك هذا الأسبوع وحده؟”
كثيرًا. في كل مرة يحبسني ألبرتو خلف باب مغلق، يسأل عن المحمية اللعينة.
“الكثير,” أقول بمرارة. “أود استكشافها قبل أن نناقشها أكثر. أورورا تعرف الغابة كظهر يدها، لذا أود أن آخذها هناك معي.”
“فكرة ممتازة. لكن… ” تلمع عيناه باتجاه الباب ويخفض صوته قليلاً. “يجب أن تعرف أنها تعتقد أن محمية الشيطان هي منطقتي.” رافعًا يديه في استسلام ساخر، يضيف، “أعرف، أعلم. أنا ولد مشاغب. يجب أن أفعل ما يجب أن أفعله، أليس كذلك؟ لذا، إذا كان بإمكانك عدم ذكر أنها لك، سأكون ممتنًا.”
حرارة بيضاء تلسع بطانة معدتي. أمرر لساني على أسناني وأومئ برأسي بإيجاز، قبل أن أدور على عقبي.
“أنجيلو؟” أتوقف. “أنت وأنا، يمكننا القيام بأشياء مذهلة معًا على هذا الساحل، يا فتى.”
اصمت، وجه غبي. أفتح الباب وأجد أورورا مباشرة على الجانب الآخر منه. تصرخ بأحد نكاتها السخيفة وتبتعد للخلف.
“ماذا؟” تهمس، وعيناها كبيرتان بشكل جميل.
“ارتدي ملابسك. سألقاكِ في السيارة.”
بعد أقل من عشر دقائق، تنزلق إلى مقعد الراكب في سيارتي أستون مارتن وهي ترتدي بنطلون رياضي رمادي وكنزة فضفاضة. اللعنة. لا أعتقد أنني قابلت فتاة تبدو جيدة في الملابس الرياضية كما تبدو في الجلد.
يتدلى شعرها في تجاعيد فضفاضة حول كتفيها، ويجب أنها قد غسلت شعرها للتو، لأن رائحة شامبو الكرز الخاص بها تملأ السيارة بالكامل وتجعل قضيبي يؤلم.
أخرج من ممر السيارة، محاولًا التركيز على الحفاظ على السيارة على الطريق، وهو ما يكاد يكون مستحيلًا. كل ما يمكنني التفكير فيه هو شكل ثدييها تحت تلك الكنزات، والشريط الصغير من الشعر الذهبي على مهبلها.
أشد على ياقة قميصي. أطرق بأصابعي على عجلة القيادة.
“هل أنت مصابة بالصداع؟”
تتوتر أورورا. “لا.” تمر نظرتها على خدي، ثم تخفض صوتها. “لم أكن حتى مخمورة بذلك القدر.”
“صحيح.”
تسعل. تتململ. ثم تخرج عبوة من حلوى مايك آند آيك من حقيبتها وتدفع حفنة من الحلوى في فمها، قبل أن تعرض عليَّ العلبة. أعبس في وجهها وأهز رأسي.
“افعل كما تريد،” تتمتم. “لذا، أين كنت يوم الأربعاء؟”
“لماذا؟ هل افتقدتني؟”
“نعم.” جاء جوابها سريعًا وثقيلًا. يتبع ذلك أروع ضحكة صغيرة.
عند التوقف للقاء البوابة، أضع رأسي على مسند الظهر وأغلق عينيّ.
“لا تختبري صبري اليوم، أورورا. لقد قضيت تسع سنوات في مقاومة الإغراء. إنك تجعلين الأمر صعبًا للغاية بالنسبة لي لأصل إلى عقد من الزمن.” في اللحظة التي أجرؤ فيها على النظر إليها، أندم على ذلك على الفور. إنها تحدق بي تحت رموشها الكثيفة، تتنفس بصعوبة من خلال شفتيها الممتلئتين والمفترقتين. أشدد نظرتي. “أعني ذلك.”
تهز حبة أخرى من الحلوى وتتأملها. “كانت ليلة البارحة سيئة… سيئة حقًا.” تمسك بشفتيها السفليتين بأسنانها الأمامية.
“لم يكن ينبغي علينا أن نفعل… ذلك.”
“نحن؟ لم أفعل شيئًا.”
تعبس، وتتحول بشرتها الفاتحة إلى ظل أغمق من الأحمر. “لقد كنت تراقب. على أي حال، لا يمكن أن يحدث هذا مرة أخرى.” تبتلع وتلتف في مقعدها لتنظر إليّ بنظرة سامة بشكل مفاجئ. “وإذا أخبرت ألبرتو، أقسم أنني سأشعل النار في سيارتك.”
أكتم ضحكة. “ستفعلين ماذا الآن؟”
“لقد سمعت.”
“يا إلهي. من أنتِ وماذا فعلتِ بأورورا؟ لقد كان قبل أقل من أسبوعين أنك كنتِ على وشك البكاء، تتوسلين إليّ ألا أستمع إلى أسرارك.”
“حسنًا، أنا أعلم أنك ستحتفظ بهذا السر، لأنك ستكون بنفس القدر من الورطة مثلي إذا لم تفعل.”
“لم يحدث شيء، أورورا. لم ألمسكِ؛ ولم تلمسيني. استرخي.” أجبر نفسي على أن أبدو غير متأثر، لكن داخلي، دمي ينبض بسرعة وحرارة ضد جلدي.
تومئ برأسها، مسترخية بشكل واضح، وكأن هذه كانت التأكيد الذي تحتاجه. “أنت محق. لم نلمس بعضنا. كل شيء على ما يرام. بالمناسبة، اسمي روري.”
“ماذا؟”
“اسمي روري. اعتقدت فقط أنه يجب أن تعرف. أعني، الآن لقد رأيتني عارية وكل شيء.”
ماذا؟
أعض على لساني، وأهز رأسي وأركز على الطريق الساحلي.
اللعنة، كانت هذه فكرة سيئة. كنت أعلم أنه لم يكن ينبغي لي أن آخذها اليوم، لكن جزءًا مريضًا ومنحرفًا مني أراد رؤيتها، فقط لكي أستمتع بارتباكها. كنت أعتقد أنها ستكون محمرة ومتململة، غير قادرة على النظر إليّ وهي تعرف ما فعلته من أجلي الليلة الماضية. كنت أعتقد أنها ستتسلق الجدران، مرعوبة لأنها أخيرًا لديها خطيئة حقيقية تحت حزامها.
لكن هذه الفتاة؟ هي “روري” فجأة. لديها جاذبية، وهذا يثير الأعصاب بشكل مثير.
نقود بقية الطريق في صمت، وأتوقف في المكان المعتاد خارج الكنيسة.
“ساعة واحدة،” أذكرها. تومئ برأسها وتخرج من السيارة، متجهة نحو الغابة دون أن تنظر إلى الوراء.
عندما تظهر من بين الأشجار بعد قليل، يبدو تعبيرها عابسًا. خطواتها سريعة بينما تتشبث يديها بأكمام كنزتها.
أظل ثابتًا، ممسكًا بعجلة القيادة بينما أشاهدها تقترب من السيارة.
“ما الخطب؟” أصرخ، في اللحظة التي تفتح فيها الباب.
تسقط في مقعدها وتحدق من خلال الزجاج الأمامي بلا مبالاة. “لا شيء. دعنا نذهب فقط.”
تضيق عينيّ . “أورورا، انظري إليّ.” تهز رأسها. “اتحداك أن تجعليني أسأل مرتين،” أزمجر.
تتوتر، لكنها لا تزال تحدق إلى الأمام. يتأرجح انزعاج في معدتي، أتابع نظرها وأدرك أنها تحدق في صندوق الهاتف.
“كنت مخطئة. ليس كل شيء على ما يرام.” يكاد صوتها الناعم يكون غير مسموع، لكنه يصيبني في معدتي. “لدي الكثير على المحك لأفعل أشياء غبية معك.”
“انسِ الأمر—”
“لا أستطيع،” تقاطعني، نبرتها أكثر ثباتًا. “هذا ليس كيف تسير الأمور. لا أستطيع إلا أن أفعل أشياء سيئة، لكن الأمور دائمًا ما تنتهي بشكل جيد لأنني أعترف وأتخلص من الذنب.” تبتلع وتدفع خصلة من شعرها بعيدًا عن وجهها. “والآن لا أستطيع، لأنك تمتلك الشيء الذي كنت أعترف له.”
أستند إلى الوراء في مقعدي، أفرك يدي على فكّي. “أخبرتك، لن أستمع، أورورا. لدي أشياء أكبر لأقلق بشأنها من اعترافاتك الغبية. اذهبي اتصلي بالخط. لا يهمني.”
“لكن ليس أنت الوحيد الذي لديه وصول إلى مجموعة الخطاة المجهولين، أليس كذلك؟ إخوانك لديهم الوصول أيضًا.”
لقد حصلت على نقطة هنا. لا شك أنها ستتحدث عن ما حدث الليلة الماضية، وإذا سمع راف أو غايب، سيجمعون بين النقطتين، وسيبدأ كل شيء في الفوضى. تدور كلمات راف في رأسي: لا تجعلني أذهب إلى الحرب من أجل قطعة من اللحم. وماذا عن غايب؟ حسنًا، يبدو أنه يعتقد أنه يمتلك القدرة على التنبؤ هذه الأيام، ولا أستطيع تحمل سلسلته من “أخبرتك بذلك”.
أقرص جسر أنفي، وأئن. “ولماذا لا يمكنك فقط الاحتفاظ بمذكرات كالجميع؟”
تضحك بسخرية. “ليس حتى مسموحًا لي بكود على هاتفي. ما الذي يجعلك تعتقد أنني سأتمكن من إخفاء مذكرات؟”
يغلي الغضب ببطء في قاع معدتي.
ليس مشكلتي. ليس مشكلتي. ليس مشكلتي.
لا أستطيع أن أرتبط بهذه الفتاة. حتى مجرد السماح للفكرة أن تعيش في ذهني بدون سبب أمر سخيف. “وإذا لم تتمكني من الاعتراف؟ ماذا يحدث بعد ذلك؟”
للحظة، أقسم أن تركيزها يتحرك إلى اليسار. فوق المقبرة. بعد الكنيسة.
إلى المنحدر.
يجري دمي باردًا. اللعنة. إنها مليئة بالجرأة والكلام، لكن هل يمكنها حقًا عدم التعامل مع ضميرها المتأنب؟ اللعنة، لقد سمعت عينة من خطاياها وهي التعريف القاموسي للأشياء التافهة. إذا لم تتمكن من التعامل مع الأمر عندما لديها منفذ للاعتراف، كيف ستتعامل مع خطيئة الليلة الماضية دون أي وسيلة للاعتراف؟
“اخرجي.”
بعد أن أطفأت المحرك، أدور حول السيارة وأسرع نحو الطريق المؤدي إلى الكنيسة. عندما لا أسمع بابها يغلق، ألتفت إلى الوراء، بانزعاج.
“هل تحتاجين إلى طوق؟”
بحلول الوقت الذي أدخل فيه الكنيسة، تكون قد لحقت بي، تتدافع في الظلام خلفي.
“واو،” تتنفس، متوقفة في منتصف الممر. “أنت تعرف، هذا المكان مغلق منذ أن كنت في الثانية عشرة.” تجعلني هذه الفكرة أشعر بالقشعريرة. اللعنة، قبل تسع سنوات، لم تكن حتى مراهقة. “لطالما تساءلت كيف يبدو من الداخل.”
“لم تفوتي الكثير،” أجيب بعبوس. “هيا.”
تتبعني في الممر، حول المذبح، إلى كشك الاعتراف في أقصى اليمين. أطرق الباب المصنوع من الماهوجني بقبضتي، ثم أستند بظهري عليه. “هنا. كشك اعتراف حقيقي، استمتعي.”
لكنها ليست مستمعة؛ إنها مشغولة للغاية بالصعود إلى درجات المذبح، وتمرر أصابعها فوق النقوش المنحوتة على المنبر. “هل نشأت هنا؟”
أتوقف. “نعم. كان والدي شماسًا.”
“سمعت ذلك،” تقول بعبوس على وجهها. “يبدو أنه كان له تأثير كبير على المدينة.” تتوقف، ثم تلتف برأسها بسرعة لدرجة أن تجاعيد شعرها تتشكل في موجة عبر ظهرها. “انتظر.” تلتقط عينيها مرة أخرى نحو كشك الاعتراف. “إذًا، كان والدك يستمع للاعترافات. وأنت تفعل ذلك أيضًا. لقد حدّثت كشك اعتراف والدك.”
“واو. نجمة ذهبية للمحقق أورورا.”
يضيق نظرها، لكن سرعان ما يلين. “إذًا، هل جماعة الخطاة المجهولين هي تكريم لوالدك الراحل؟”
“لا،” أصرخ مع قدر أكبر من السمّ مما هو مطلوب. أدفع نفسي بعيدًا عن الكشك وألتحق بها في المذبح. “عندما كنا نكبر، كنا أنا وإخوتي نقضي أيام الأحد نستمع إلى خطايا الجميع.” ألتفت، مشيرًا إلى الجدار خلف الكشك. “هناك فجوة كبيرة خلفه. كنا جميعًا نتزاحم هناك ونسترق السمع. أسوأ خطيئة نعتبرها، كنا… نعتني بها.”
أدرس وجهها، منتظرًا رد فعلها. في البداية، تبدو مرتبكة، وعندما تدرك الأمر، ترتفع حواجبها. “تعني…”
“نعم.”
تطلق زفرة من الهواء وتلقي نظرة إلى السقف المدور. “لا أعتقد أن الرب سيوافق على ذلك.”
أخرج ضحكة مختصرة وأهز رأسي. ” لن يوافق الرب على الكثير من الأشياء التي فعلتها. على أي حال، بعد أن توفي والداي، جاءت فكرة راف لتحديث لعبتنا في الطفولة. وهكذا وُلدت جماعة الخطاة المجهولين.”
يتوتر جسدها، وبشكل غريزي، تتراجع خطوة للوراء مني. جيد. من الأفضل لأورورا أن تبقى بعيدة عني.
“إذًا، ما زلت تسترق السمع، وما تعتبره أسوأ خطيئة، أنت…”
“نعتني بها. مرة في الشهر.”
تتعثر إلى الوراء، وكأن ثقل هذه الحقيقة ثقيل جدًا. يكاد يكون من الصعب عليّ إخفاء ابتسامة على شفتي. انظر، هذه الفتاة لن تعرف الشر إذا صفعها على وجهها. لكن بعد ذلك، تتماسك، ويومض شيء حيوي عبر وجهها.
تأخذ خطوة إلى الأمام.
وأنا كذلك.
“تجدين صعوبة في أن تكوني جيدة.”
تنخفض نظرتي إلى فمها. الحاجة إلى تمرير إصبعي على شفتها السفلية تجعل يدي تشتعل بالحكة.
“مستحيل.”
نحدق في بعضنا البعض . تبتلع وتدلك خدها، كما لو كانت تتحقق من حرارتها. “وماذا عن يوم الأربعاء؟” تسأل بصوت مبحوح. “هل كنت… تعتني بها؟”
للحظة، أترك سؤالها يتعثر في الهواء بيننا. ثم ببطء، أومئ برأسي.
تسحب نفسًا حادًا. “كيف؟”
“لا تطرحي أسئلة لا تريدين معرفة إجاباتها، أورورا.”
“أريد أن أعرف.”
صوتها مغطى بشيء كثيف ولذيذ، وهو كافٍ لجعل قضيبي ينتفخ. أدرسها بتمعن أكثر وأدرك أن تنفسها غير منتظم وأن بؤبؤيّ عينيها يتسعان في تلك العيون القرفية.
إنها تستمتع بهذا.
اللعنة.
آخذ نفسًا عميقًا، وأمرر يدي عبر شعري وأنظر إلى السقف، كما لو كنت آمل أن ينقذني الرب من هذه الإغراءات. نعم، صحيح. كما لو أنني قدمت له يومًا سببًا لمساعدتي. عندما أوجه انتباهي مرة أخرى إلى أورورا، تظلم نظرتي.
“قمنا بتفجيره.”
تغلق عينيها لفترة قصيرة. “هل استمتعت بذلك؟”
أتقدم خطوة أخرى نحوها، مائلًا برأسي حتى تلامس شفتاي تقريبًا قمم تجاعيدها الذهبية.
“نعم.”
يتنقل تنفسها على قميصي. “ظننت أنك أصبحت مستقيمًا.”
“لقد فعلت.”
تتجرأ على النظر إلي، لكن هناك حافة في نظرتها. “لكن—”
“أحتاج إلى التحرر، أورورا. الانتقام من الخطايا يمنحني نفس التحرر الذي تشعرين به عندما تعترفين بها.”
تومئ برأسها ببطء، وتنتبه إلى تفاحة آدم في عنقي. عندما تتحدث، يكاد صوتها يكون همسة. “بعض خطاياي سيئة للغاية لدرجة أنني لا أشعر بالتحرر عندما أعترف بها بعد الآن.”
أضغط على شفتي لأخفي ابتسامة. اللعنة، إنها رائعة. “مثل ماذا؟ إخبار معلمتك أن كلبك أكل واجبك، بينما في الحقيقة، لم تقومي بعمله؟”
مع لمحة من الغضب في عينيها، تبتعد عني.
قبل أن أتمكن من إيقاف نفسي، تخرج يدي وأُرجعها إلى صدري. لم أنتهِ من الاحتفاظ بها قريبة. تحدق في قبضتي على ذراعها بوضوح.
“أوه، نعم”، أقول ببطء، مشدداً يدي إلى جانبي. “لا لمس. نسيت.”
مرتبكة، تحوّل انتباهها إلى حذائي. “أنا لست بريئة كما تظن، تعرف.”
يتشكل جليد في صدري، وظهر لي سؤال واحد يتصاعد في حلقي:
لأنك مارست الجنس مع نصف أكاديمية ساحل الشيطان ؟ لكنني أبتلع ردي. رغم أنه يزعجني، إلا أن حياتها الجنسية ليست من شأني.
“إذن، قولي لي ماذا فعلت.”
“لا أستطيع”، تتمتم. “لأنني لم أفعلها بعد.”
أضحك. “ماذا؟ إذن ماذا لديك لتعترفي به؟”
“مجرد التفكير في الأمر. مع العلم أنني في النهاية سأفعله. إنه سيء بما يكفي.”
أفتح فمي لأقول تعليقاً ساخراً آخر، لكن الطريقة التي ت تقبض بها يديها إلى قبضة مشدودة توقفني. مهما كان، فإنه يطاردها حقاً. أدس يدي تحت ذقنها، وأرفع رأسها لتنظر إلي. “أنتِ فتاة صغيرة سخيفة، أورورا”، أقول بصوت منخفض.
عينيها تتجمدان. أشعر بفكها يتقلص ضد طرف إبهامي. “هذا ليس ما قلته الليلة الماضية.”
يخرج أنين من بين أسناني. “يبدو أنك لا تستطيعين إخراج الليلة الماضية من رأسك.”
تثبتني بنظرة حديدية، لكنها لا ترد. أميل برأسي نحو غرفة الاعتراف. أفرك مقدمة إبهامي على خدها الناعم. “هل هذا ما أنتِ متحرقة للاعتراف به؟ أنه كان شعوراً جيداً جداً أن أراكِ تداعبين نفسك أمامي الليلة الماضية؟” أضيق قبضتي، كاتماً أنين عندما يمر نفسها على يدي، حاراً وصعباً. “أو أنكِ مشتاقة لفكرة حدوث ذلك مرة أخرى؟”
صمت. يملأ الفضاء بيننا، مختنقاً بي بتوتر حلو ومزعج. “كلاهما,” همست أخيراً.
يلامس الظلام جدران معدتي. أتنفس، أخرجه. أنقل نظرتي إلى فوق رأس أورورا، لأنه إذا نظرت إلى العذاب في تلك العيون الكبيرة اللعينة سأعرف أنني سأفقد أعصابي. لم أعد ذلك الرجل. أنا لست فيسكونتي الشرير. إنه محبوس في صندوق ما في مؤخرة عقلي، لكن الآن، يمكنني سماعه يطرق على الغطاء، يائساً للخروج.
تقترح الكلمات على شفتي، مغلفة بشهوة خشنة، قبل أن أستطيع إيقافها. “هناك بديل للاعتراف، هل تعلمين؟” تتصادم أعيننا. عيناها حلوة وبريئة، وعيناي مظلمتان وملوّثتان.
“ما هو؟” همست. ولكن من سرعة ارتفاع صدرها وانخفاضه، أعلم أنها تعرف بالفعل.
“التكفير.”
