الخطاة المدانون

بيني 

بينما أتجول عبر الممرات الضيقة وصعود الدرج الحلزوني حافية القدمين، من السهل أن أضع تعليقات زميلاتي اللاذعة في مؤخرة ذهني، لأن هناك مسألة أكثر إلحاحًا تنتظرني في الغرفة وراء جسر القبطان. 

مكتبي، عشر دقائق قبل بداية الخدمة. لم يقل من فضلك، وهو ما قد يوحي بأنني في ورطة، ولكن، من ناحية أخرى، في المرات القليلة التي كان لي الحظ السيئ في مواجهة رافائيل فيسكونتي، لم يستخدم المجاملات أبدًا. 

تهتز أعصابي داخل جدران معدتي وأنا أطرق على الباب المصنوع من الماهوجوني بخوف. تقريبًا فورًا، يطفو صوته العميق والمخملي من تحت الباب. “ادخلي.”

أقبض على يديّ المبللتين بالعرق، أذكر نفسي بأن أُبقي فمي الذكي مغلقًا، وأخطو إلى الداخل. 

رافاييل جالس على حافة مكتبه، ساعداه على فخذيه ورقاقة بوكر تدور بين أصابعه السميكة. 

ترتفع نظرته من الأرض، وتشق مسارًا دقيقًا على ساقيّ ومن ثم على صدري، قبل أن تضيق على وجهي. 

تتوقف رقاقة البوكر عن الدوران. 

“هل هذا هو الزي الذي أعطتك إياه لوري؟”

يخفق قلبي بشدة، فأكتفي بهز رأسي. 

تسقط عيناه على جسدي مرة أخرى، ويغمقان مع كل بوصة يغطونها. لماذا أشعر وكأنه يقوم بتقييم ملامحي سرًا من عشرة؟ ولماذا أشعر وكأنني حصلت على درجة منخفضة جدًا؟

ولماذا أشعر بخيبة أمل بسبب ذلك؟ 

تتوقف عيناه على فخذيّ، ثم يبتسم ابتسامة ضيقة، ثم يدفع نفسه بعيدًا عن المكتب ويهمس بشيء لم أسمع ما هو. لا أستطيع أن أكون متأكدة، لكن يبدو أنه قال “يا إلهي“. 

شعور خفيف بالوخز يزحف على مؤخرة رقبتي بينما يسير إلى الجانب الآخر من الغرفة ويقف وهو يظهر لي ظهره، يواجه الأبواب الفرنسية الكبيرة التي تطل على البحر الغامض. يضع يديه في جيبيه، والكتفان العريضان مشدودان. 

أشعر بمزيج من الإحراج والانزعاج يغطي خديّ، لأنه مع كل ثانية ثقيلة تمر، يصبح من الواضح أكثر فأكثر ما الذي يفكر فيه.

إنه يوظف نوعًا معينًا، وأنا لا أتناسب مع ذلك. الآن هو يتساءل عن ما يجب عليه فعله حيال ذلك دون أن يتعرض لدعوى تمييز. 

قبل أن يسيطر عليَّ الإحساس بأن أخبره أن يذهب إلى الجحيم، ويتغلب على رغبتي في الحفاظ على هذا العمل، يلتفت ويأخذني على حين غرة بتعبير أكثر نعومة وأمر من كلمتين. 

“تعالي هنا.” 

غريزتي الطبيعية هي أن أعبس وأهز رأسي، لأنني ما زلت أشعر بالإحراج بسبب استجابتي لإشارة إصبعه في حفل الزفاف. لكن في نفس الوقت، هناك شيء سهل وجذاب في نبرته يجعل قلبي ينسى نبضته التالية.

سخيف. أتساءل إذا كان هذه هي جاذبيته الحقيقية. ليس مظهره أو ذكائه السهل، ولكن حقيقة أنه يمتلك موهبة في إلقاء الأوامر الوقحة بطريقة تجعلك ترغب في اتباعها، بدلاً من صفعه على وجهه. 

تعالي هنا. اجلسي على وجهي. تأوهي اسمي بصوت أعلى، بينيلوبي . 

تتحرك قدماي قبل أن يوافق عقلي على ذلك. توقفت أمامه، قريبًا بما يكفي لأشعر بحرارة تتدفق من جسده. 

لم أكن أعرف أن الدفء يمكن أن يتسرب من مكعب ثلج.

تجمدت عندما مد يده بلطف وأمسك فكّي. تحرك رأسي بإرادته، إلى الأعلى وإلى اليسار، حتى أصبحت أحدق مباشرة في القمر المتلألئ في السماء الخالية من النجوم. 

يداه كبيرة وساخنة، باستثناء الخاتم البارد كالثلج الذي يرتكز على عظمة خدي. يا إلهي. انتشر الدفء في معدتي السفلية، وعلى الرغم من محاولتي الحفاظ على تعبير محايد، أعلم أنه يمكنه أن يشعر بنبضي يسرع قليلاً في حلقي؛ يشعر بأنفاسي تزداد كثافة وهي تلامس ظهر يده. 

“كيف رأسك؟”

“بخير,” قلت وأنا أضغط على كلماتي، قبل أن أسحب نفسي من قبضته. 

تركني بسهولة، مع ابتسامة خفيفة مليئة بالاستمتاع. 

كنت بالتأكيد خارجة عن عقلي عندما اعتقدت أنني أريد أن يعاملني كما يعامل النساء الأخريات. لا أحب هذا الجانب منه. في الواقع، لا أحبه. يجعلني أشعر بالارتباك وكأنني خرجت في صباح فبراير لأكتشف أن هناك موجة حر شديدة. 

“اجلسي.”

“أفضّل أن أقف.” 

مُتَظَاهِرًا وكأنه لم يسمعني، مد يده إلى قطعة من الورق على مكتبه. وبدأ في دراستها. 

“بينيلوبي برايس.” 

بقلب ثقيل، أدرك أنه يحمل سيرتي الذاتية الممزقة. تلك التي كتبتها في الساعات الأولى تحت الأضواء البيضاء في مقهى ديفليز ديب. إنها شبكة من الأكاذيب مطبوعة على جانب واحد من ورقة A4، وأصابعي ترتعش لأنتزعها من يديه. 

خطا خطوات بطيئة عبر الغرفة وأمال سيرتي الذاتية نحو شق من ضوء القمر الذي يتسرب من خلال الزجاج.

تلمع تلك العيون الخضراء بينما تمسح من اليسار إلى اليمين. 

“قضيتِ ستة أشهر كنادلة كوكتيل في كازينو هوريكان في أتلانتيك سيتي؟” 

ينقبض صدري، وأومئ برأسي. اللعنة. كان وضع الكازينو الذي أحرقتُه في أتلانتيك سيتي في سيرتي الذاتية يبدو فكرة عبقرية في الساعة الثالثة صباحًا، عندما كنتُ في حالة من النشاط بعد تناول القهوة وكعكة الشوكولاتة. لم يعد موجودًا الآن، لذلك لا يوجد أحد هناك للتحقق من الحقائق. أعني؛ ليست أكبر كذبة في سيرتي الذاتية، لكنها الأكثر جرأة. تقنيًا، قضيتُ ستة أشهر هناك، لكنني كنتُ على الجانب الآخر من البار، أشرب الكوكتيلات الاستوائية من قشور جوز الهند وأحتال على رجال الأعمال لأسرق منهم بدل سفر شركاتهم بحيل بار غبية.

“مثير للاهتمام,” يتأمل رافاييل وهو يداعب ذقنه. “شقيق المالك صديق جيد. أخبريني، كيف كان العمل تحت إدارة توماس؟ سمعت أنه طاغية إلى حد كبير.” 

يرتفع نظره نحوي، وعيناه مظللتان بتحدٍ. على الرغم من شعوري بعدم الارتياح، إلا أن الإحباط المتسلل يعض أطرافي، لأنني أعلم أنه يحاول أن يكشفني. 

“لا يمكن أن يكون صديقًا جيدًا، لأن اسمه مارتن.” 

تصدر قلادتي الفضية الباردة على عنقي صوتًا خفيفًا على بشرتي المتعرقة. لماذا أعرف ذلك؟ لأنه زأرها ضد أنفي في الزقاق الجانبي للكازينو، قبل أن يضرب رأسي ضد الجدار الطيني. 

يراقبني رافاييل بنظرة مظلمة من التسلية، قبل أن يعيد تركيزه على أكاذيبي في يده. “وهكذا هي الأمور.”

يخطو بخطوات بطيئة على الأرض، مستمراً في القراءة. أكره كم أنا مدركة لكل خطوة ثقيلة وبطيئة. كيف أشعر بكل دَوي مثل نبض القلب تحت ضلوعي. تبدو الثواني كالدقائق، وعندما يصبح التوتر لا يُحتمل، يقطع صوتي اليائس الصمت. 

“ما هذا؟” أفجر الكلام. “هل أنا في ورطة بالفعل؟” 

يعطي ابتسامة ضيقة، ومن ثم، وهو يستغل كل الوقت في العالم، يغوص في كرسيه الجلدي ويديره ليواجهني. بفضل شعاع ضوء القمر الذي يقطع وجهه، أشهد على نظرته التي تنزل إلى حافة فستاني ثم يمرر لسانه على أسنانه.

بالطبع، كان ذلك مزعجاً. ومع ذلك، أن أكون موضوع اهتمامه يجعلني ألهث قليلاً. 

“بينيلوبي ، أعتقد أننا بدأنا بداية خاطئة.”ينحني إلى الأمام ، يضع ساعديه على فخذيه وينظر إليّ بنظرة نصف مغلقة. “إذا كنت ستعملين معي، يجب أن تكون علاقتنا أكثر…” يعض على شفته السفلى ويمرر عينه على فخذيّ مرة أخرى. “مهنية.” 

أشعر أنني أحمّر خجلاً من الطريقة التي يلف بها تلك الشفاه الممتلئة حول كلمة “مهنية”. إنها تنضح بالإيحاء، كما لو أننا كنا نمارس الجنس سراً لمدة ثلاثة أشهر. وهو بالطبع، لن يحدث أبداً في مليون سنة. جزئياً لأنني أفضّل أن أضع إبرة حياكة في عيني، وجزئياً لأنني متأكدة أن رافاييل سيبحث بكل سرور عن أمضى واحدة ممكنة لي. 

بالإضافة إلى أنه إذا كانت تلك الإشاعة صحيحة، وأنه لا يضاجع الفتيات سوى مرة واحدة…

أطرد الفكرة بعيدًا بهزة مفاجئة. “لا أفهم.”

“حسنًا، أخشى أنني أعطيتكِ الانطباع الخاطئ عني.”

“وأي انطباع هذا؟”

“أنني لست رجلاً نبيلًا.”

كان شخيري قبيحًا، عالي ومليئ بعدم التصديق. يقفز عبر المكتب المظلم ويهبط على وجه رافاييل المثالي. إنه مليء بالخطوط الحادة والرموش الكثيفة، وإذا رأيته على طاولة مخملية، لا أستطيع أن أقول على وجه اليقين إنني لن أتنازل، حتى لو كان لدي فلاش ملكي(مصطلح مأخوذ من لعبة البوكسر يشير إلى أعلى يد ممكنة وإنه لا يُهزم في لعبة البوكر.) .

“أنت لست رجلاً نبيلًا.”

تومض عيناه بلهيب صغير من التسلية.

“ألستُ كذلك؟”

“أنت تملك يختين.”

“تمتلك الملكة إليزابيث ثلاثة وثمانين.”

أرمش. “أنت فيسكونتي .”

“ونيكو أيضًا، ويبدو أنك تعجبين به.”

“أنت تحمل مسدسًا!”

يمرر إصبعين على شفته السفلى، محاولًا وفاشلًا في إخفاء ابتسامة خفيفة. “المسدس مزيف، بينيلوبي.”

“مؤخرتي ( تقصد انه كلام فارغ) .”

“ماذا عن ذلك؟”

تتواجه نظراتنا. نظرتي تحترق من الغضب، بينما نظراته تغلي بالرضا. أحرر نفسي من فخه المغناطيسي. قد يجعل دمي يرتفع بضعة درجات، لكنني سأكون ملعونة إذا كنت سأنخدع به بسهولة مثل الفتيات في غرفة الخزانة أسفل. بدلاً من ذلك، أحدق في مقبض الباب الذهبي، متمنية لو كان بإمكاني فتحه بقوة عقلي.

“بينيلوبي .”

أضغط على أسناني من الطريقة التي ينطق بها اسمي وكأنه على وسادة حريرية. أكره كيف أنه يبدو كالكشمير ضد أذني، ومع ذلك يفرقع ويتلألأ كتيار كهربائي بين فخذي. 

أفضّل أن أفقأ عينيّ على أن أرجع بهما إليه، لكنني أفعلها على أي حال. وهو يدرس وجهي، يمد يديه إلى الفراغ أمامه. أولاً، راحة اليد إلى أسفل، ثم مع حركة بطيئة وحسية من معصميه، تتحول راحتا يديه إلى الأعلى نحو السقف.

أيدٍ ناعمة، مسمرة. أصابع طويلة وسميكة، وخاتم قيمته أكثر من روحي اللعينة. بالطبع، أكره الطريقة التي ينطق بها اسمي، لكنني أكره رؤية يديه أكثر. اللعنة. أصبح تنفسي ضحلًا، وعلى الرغم من معرفتي الأفضل، يسبح عقلي بفكرة أن أصابع رافاييل تمسك خصل شعري. إنه أمر مبتذل، لكنني فضولية لمعرفة إن كانت الشائعات صحيحة عن سحبه للشعر عندما يضاجع. أستطيع تخيل الجزء المتعلق بالعشاء والذوق بدون مشكلة—أنا متأكدة أنه يمكنه أن يظهر سحره مثل الصنبور، لكنه يبدو مصقولًا جدًا ليمارس الجنس بهذه القسوة. 

“هل ترِ دمًا على يديّ هذه، بينيلوبي ؟” أعبس في الرد. عندما يرفع حاجبه بتوقع، أضطر إلى هز رأسي قليلًا. “لن ترِ دمًا على هذه اليدين. هل تعرفين لماذا؟ لأنني رجل نبيل.”

بدت عليه علامات الرضا، استرخى في مقعده وضم أصابعه تحت ذقنه. “صفحة نظيفة؟”

يغلف غروره جلدي مثل الحمى، وأريد أن أغمر نفسي بالماء البارد لأتخلص منه. في هذه اللحظة، سأقول أي شيء، وسأفعل أي شيء، فقط لأرحل.

“حسنًا، صفحة نظيفة. تم مسحها تحت السجادة. خط في الرمل، مهما كان”، قلتها بسرعة.

حاولت التراجع لتجنب المكتب، لكن بينما مررت بالقرب من رافاييل، امتدت يده بسرعة وأمسكت بمعصمي.

يا إلهي. شعرت أن الدم ينسحب من رأسي، نظرت إلى المكان الذي يمسك بي فيه. قبضته ليست قوية كما كانت في الزفاف، لكنها تحقق نفس التأثير في تثبيتي في مكاني. إنها ثابتة. آمنة. بالتأكيد، يمكنني أن أتملص منها بهزة من يدي، ولكن عندما يمر إبهامه برفق على النبض في معصمي ويجعل رؤيتي تهتز، بطريقة ما أعلم أنني لن أفعل.

الآن، صوته أصبح خشنًا عندما لامس جلدي المبلل. “إذا كنتُ رجلًا نبيلًا، سأحتاجك لتكوني سيدة.”

أرف رموشي. “ماذا تعني؟”

“أعني، لا مزيد من الفساتين المسروقة ولا مزيد من الاختبارات الغبية.”

نظراته تغرس في خدي، والعقدة في حلقي تكثف.

“أفضّل أن تدفع لي أكثر إذن.”

حسنًا—لقد كسرت العهد. على الأقل كتمت لسانِي لفترة أطول من المعتاد، على ما أعتقد. تمرُدي يذكرني بأنني حتى لا أعرف ما هو الراتب: ربما أتقاضى أجرًا في قطع من “ريسيز”(نوع حلوى) وكلمات مثل” عمل جيد” ” على حد علمي.( المقصود يمكن أن تحصل على أجر في شيء تافه أو لا قيمة له (مثل الحلوى أو الثناء الفارغ)

قبضته تشتد، مؤكدة ما كنت أعلم بالفعل. طوال الخمس دقائق الماضية، كان في شخصيته المعتادة، يلعب دور رافاييل الذي يريد الناس أن يروه. هذا الهدوء والسكينة هو مجرد قناع، وهو جيد في الحفاظ عليه من حولي كما أنا جيدة في كتم فمي حوله.

“ليس كل رجل يمر عبر هذه اليخت سيكون لطيفًا مثلي، بينيلوبي.”

“لطيف مثلك؟ هل نسيت أنك جئت إليّ بمطرقة؟”

“كان يمكن أن يكون أسوأ.”

“حقًا؟”

“همم,” يقول ببطء، ونظره يلمع بالأسود. “كان يمكنني أن أضرب بها رأسك .”

ألهث من السمّ غير المتوقع في نبرته، يستغرق الأمر مني نصف ثانية أطول من المعتاد لاستعادة رباطة جأشي. وعندما أفعل ذلك، أمزق معصمي من قبضته وأمسك صدري، أتخذ ملامح مثل أنني متأثرة جدًا بسلوكه الوقح المفاجئ. “أوه. أنت كبير جدًا ومرعب لدرجة أنني أعتقد أنني تبللت قليلاً في سروالي.”

“هل سرقتِ تلك أيضًا؟”

“من الأفضل ألا نتحدث عن ملابسي الداخلية—لا أريد أن أعطيك انتصابًا في منتصف يوم عملك.”

ضيّق نظرته، لكن التسلية الآن تلين حوافها.

“أنتِ تتحدثين كثيرًا بكلام فارغ لفتاة تحتاج إلى وظيفة.”

أرتبك. رغم أن بذور الغضب تنبت في معدتي، إلا أن حكمتي الأفضل تخبرني أنه يجب عليّ السكوت. فهو ما يزال رئيسي، وبعد كل شيء، ورغم أنني لست سعيدة بذلك، إلا أنني بحاجة فعلاً إلى المال.

حسنًا.

أقوم بتقويم عمودي وأثبته بابتسامة خاضعة، وأتظاهر أن الانتصار الذي يطن خلف تعبيره لا يثير غضبي.

“أنت محق,” أقول بأدب قدر ما أستطيع تحمله. “اغفر لي قلة الاحترام، يا سيدي. سأوافق على هذه الصفحة النظيفة، بدءًا من الآن.”

ألقي نظرة سريعة على الابتسامة الصغيرة التي تلوح على شفتيه قبل أن ألتفت نحو الباب. وأنا ألُّف مقبض الباب، تتسلل كلماته المنخفضة والعسلية على أطراف أعصابي. يهمس بها من الظلال، لكنني أسمعها وكأنه قد صرخ بها عبر مكبر صوت.

“أتحداك ألا تستمري الليلة.”

يرتجف كتفاي، ويجتاحني شعور مألوف ينساب على طول عمودي الفقري. “أراهنك بعشرين دولار أنني سأستمر.”

“أراهنكِ بخمسين.”

أمرر لساني على أسناني، والغضب الساخن والمرير يتصاعد بداخلي. “نعم، يا سيدي.”

يغمرني إغراء الحرية وتوهج البرتقالة وأنا أفتح الباب إلى الجسر.

“بينيلوبي .”

تغلق جفوني بسرعة. على وشك.

“إنها نعم، يا رئيس.”