روري
البار الموجود في الطابق السفلي يغمره ضوء خافت، وأحاديث مرحة، وضيوف جدد لم يعتبروا مهمين بما يكفي لحضور العشاء الفعلي. تحولت الموسيقى من الكلاسيكية إلى الجاز، متسللة عبر السماعات خلف البار المكسو بالبلوط.
خلف الأكشاك والأرائك المخملية الخضراء، تؤدي أبواب تمتد من الأرض إلى السقف إلى منطقة الفناء، حيث تور ودوناتيلو يتبادلان حديثاً عميقاً تحت مصباح التدفئة.
أكره أنني على الفور أبدأ بالبحث عن أنجيلو. عندما أتفحص بحر الوجوه ولا أراه، أو خطيبي المقزز، على حد سواء، يتسلل الذعر على طول عمودي الفقري. ماذا لو أن أنجيلو أخذه إلى غرفة السيجار، أو غرفة الألعاب، ويخبره بما رآه؟ لأنه بالتأكيد، بعد انفجاري، قد ربط الأمور الآن.
أنظر في اتجاه غرفة السيجار وأرى دانتي يقف خارج الباب المغلق، يده الواحدة في جيبه، والأخرى ملفوفة حول كأس الويسكي. إنه يمشي ذهاباً وإياباً.
دانتي فيسكونتي ليس من النوع الذي يمشي ذهابًا وإيابًا.
أبتلع ريقي بصعوبة وأشق طريقي نحو البار وأتسلل بجانب أميليا. يستدير الساقي، يركز نظره عليّ، ويضحك. “روري كارتر”، يهمس، وهو يلف قطعة قماش حول داخل كأس بيرة. “سمعت أنكِ تتسكعين مع عائلة فيسكونتي هذه الأيام. لم أصدق ذلك.”
أضيّق عينيّ تحت الوهج الكهرماني وأدرك أنه دان. يعمل مع صديقتي رين في “المرساة الصدئة”، البار في ميناء ديفيلز ديب.
بشكل غريزي، أزيل يدي التي ترتدي خاتم الخطوبة عن البار. “دان، مرحبًا. ماذا تفعل هنا؟”
“أكسب بضع ساعات إضافية في العمل بالبارات الخاصة.” يرمي قطعة القماش على كتفه ويضيّق عينيه. “لم أكن أتوقع أنكِ من هذا النوع من الفتيات.”
صدغاي ينبضان. من هذا النوع من الفتيات. لستُ بحاجة حتى للنظر حولي في البار لأعرف عن أي فتيات يتحدث. هناك مزحة متداولة في “ديفيلز ديب” بأن هدف كل فتاة في الحياة هو إما الهروب أو الزواج من أحد أفراد عائلة فيسكونتي. وإذا لم تتمكني من الإمساك بفيسكونتي، فعلى الأقل رجل غني جدًا يمكنه تحمّل ارتياد الأماكن المملوكة لعائلة فيسكونتي في خليج الشيطان.
كنت دائمًا في المجموعة الأولى من الفتيات؛ كان هدفي هو الهروب في اللحظة التي أبلغ فيها الثامنة عشرة. أعتقد أن الحياة لا تسير دائمًا كما تود.
“ماذا يمكنني أن أحضر لكِ؟”
أي شيء يجعلني أشعر بالخدر. “جن وتونيك، من فضلك.”
“اجعلها اثنتين”، تتدخل أميليا، وهي تتقدم بجانبي. “ليالي الجمعة هذه مملة جدًا، أليس كذلك؟ بالكاد أتحمل العشاء، لكن هذه الحفلات اللاحقة…” تكتم تثاؤبًا. “إنها تستمر إلى الأبد.”
“أعرف”، أتأوه، وأنا أنحني لأفرك البثرة الجديدة على كعبي. “ماذا سأعطي لأكون في بيجامتي المريحة أشاهد ‘غريز أناتومي’ الآن.”
تنظر إليّ بعدم تصديق. “لا تبدين لي كنوع الفتاة التي تمتلك بيجاما مريحة. أراهن أنكِ تنامين على عطر شانيل رقم 5 وتذهبين للركض الصباحي بفستان من فيرساتشي.”
كانت ضحكتي بشعة، ولو كان ألبرتو قد رآها، لكان قد جر خاتمه على المزيد من جسدي. أريد أن أخبرها أن كل ما تراه أمامها هو من صنع ألبرتو. أن هذا السروال الضيق يمزق مؤخرتي إلى نصفين، وأنني فقدت العدّ لعدد المرات التي علقت فيها بشرتي بسحابات ضيقة جدًا. لكن حتى مع أن أميليا هي رابطتي الوحيدة إلى العالم الطبيعي داخل أسوار هذا القصر، فهي لا تزال جزءًا من العائلة. لذا أبتسم وأهز رأسي، لتذوب ضحكتي القبيحة في ضحكة جميلة صغيرة أتقنتها خلال الشهرين الماضيين.
نأخذ مشروباتنا ونعثر على أريكة بجانب أبواب الفناء. وبمجرد أن جلسنا، يدخل دوناتيلو وتور من الأبواب، وكلاهما بابتسامات كبيرة على وجهيهما.
“سيداتي، نحن نضع رهانات. هل ترغبان في المشاركة؟” يسأل تور.
تنظر أميليا إلى زوجها بعبوس. “أقسم ، دوني. كم مرة أخبرتك أن تتوقف عن التورط في هذه الرهانات الغبية؟ عائلتك مجموعة من المحتالين – لن تربح أبدًا.”
ينحني دوناتيلو ليقرص ذقنها. “اهدئي، حبيبتي. نحن نراهن على المدة التي سيستغرقها دانتي وهو واقف خارج غرفة السيجار قبل أن يحطم الباب.”
ألقي نظرة. لا يزال دانتي يمشي ذهابًا وإيابًا، والآن يهمس بشيء تحت أنفاسه.
يضحك تور. “إنه غاضب لأنه لم يُدعَ إلى الاجتماع.”
“أي اجتماع؟” تسأل أميليا.
“الأب هناك مع أنجيلو. على ما يبدو، أراد محادثة خاصة.”
يضع تور إصبعين في فمه ويصفق. ينظر دانتي إليه ويعبس وجهه، لكن عندما يشير إليه، يأتي.
“ماذا؟” ينفجر غاضبًا.
يضع تور يده على كتفه. “هل تعرف كم تبدو بائسًا وأنت واقف هناك، يا أخي؟ كأنك في المدرسة الثانوية وصديقتك في سبع دقائق في الجنة مع رجل آخر.”
هناك موجة من الضحك، والدفء يملأ معدتي لأنني أعلم أنه، للمرة الأولى، ليس على حسابي.
“الأب دائمًا كان مهووسًا به,” يهدر دانتي، سارقًا نظرة أخرى إلى الباب. “ماذا بحق الجحيم لديهم ليتحدثوا عنه؟ بالكاد أصبح رجلًا محترفًا في هذه الأيام.” بعد أن ابتلع السائل البني المتبقي في كأسه، يضربه على أقرب طاولة وهدر، “تبًا. سأدخل.”
نشاهد دانتي وهو يندفع نحو باب غرفة السيجار. يتحقق تور من ساعته، ويبتسم بسخرية، ثم يمد يده. يهدر دوناتيلو ويخرج مشبك نقود من جيبه الأمامي. يشير باعتذار إلى أميليا، التي تبدو وكأنها تريد ضربهما معًا.
“إنه في الثانية والثلاثين من عمره،” يضحك تور، وهو يعد الأوراق النقدية في يده. “وما زال غاضبًا بشأن ذلك.”
“بشأن ماذا؟” أجد نفسي أسأل.
ينظر تور إليّ بابتسامة ساخرة. “أنجيلو نام مع رفيقته في حفلة التخرج.”
“لماذا؟”
ينظر إلى دوناتيلو، وفي انسجام يقولان: “لأنه فيسكونتي الشرير.”
تقف شعرات رقبتي. “شرير؟”
“نعم، إنه شخص قذر,” يضحك تور. “حسنًا، كان كذلك قبل أن يصبح مستقيمًا.” يدفع أضلاع دوناتيلو ويضيف، “تذكُر عندما دمّر ركبته لأنه اتخذ الاتجاه الخاطئ؟”
يومئ دوناتيلو برأسه. “مم. وعندما حبس جميع عمال الميناء في حاوية شحن وفجرها، كل ذلك لأنه كان هناك سجل قارب واحد لم يتمكنوا من حسابه.” يهز رأسه غير مصدقًا. “من بين جميع الرجال المحترفين الذين أصبحوا مستقيمين، لم أكن أظن أن يكون فيسكونتي هو من يفعل ذلك.”
يصفع تور دوناتيلو على ظهره. “وعند الحديث عن المواعيد، يجب أن أجد سارة.”
“سكايلر”، تصححه أميليا وهي تدوّر عينيها. “اسمها سكايلر.”
“أيًا كان. لم أرها منذ فترة. من المحتمل أنها مشغولة بالأطباق العائلية.” ومع ذلك، يتجه تور عبر الحضور ويختفي. يلقي ابتسامة اعتذارية لأميليا، ويتبع دوناتيلو خطاه.
“في كل مرة”، تتمتم أميليا، وهي تطعن مكعب الثلج بقشتها.
لكنني لا أستمع. بدلاً من ذلك، أراقب دانتي وهو يضرب قبضته على باب غرفة السيجار. ينفتح الباب ليكشف عن ظل ألبرتو المهيب. يدور حديث قصير ومحتدم قبل أن يدير دانتي ظهره ويثبّت نظره عليّ بنظرة مشتعلة.
أتجمد في مكاني، وكأسي في منتصف الطريق إلى شفتي، وعندما يتجه نحوي مباشرة، تبدأ راحتيّ بالتعرق. هذا ليس جيدًا.
“إنها أنتِ”، يزأر، متوقفًا على بُعد بضع بوصات فقط من حيث أجلس. “يريد التحدث إليك.”
يتوقف قلبي عن النبض. “أنا؟” أقول بصوت مبحوح.
لكن دانتي قد قطع نصف الطريق إلى البار، وأصبحت أميليا الآن تضرب على هاتفها المحمول بعصبية. تنخفض معدتي، وفي لحظة قصيرة، أفكر في الانزلاق عبر أبواب الفناء والاختفاء على الشاطئ، لكن العبوس غير الصبور المرسوم على وجه ألبرتو يخبرني أن وجودي غير قابل للتفاوض.
أترك مشروبي وأتجه نحو غرفة السيجار، وكعبي يهدد بالانزلاق على السجادة الفخمة. يخطو ألبرتو إلى الجانب، ويلف ذراعه حول خصري، ويزرع قبلة باردة وزلقة على انحناءة رقبتي، كما لو أنه لم يكن قد أمسك بفكي بينما رشّ وجهي باللعاب والسم قبل أقل من عشر دقائق.
يدفعني إلى داخل الغرفة. عندما أخذتني غريتا، المدبرة المنزلية، في جولة حول قصر فيسكونتي للمرة الأولى، أخبرتني أن النساء غير مسموح لهن بالدخول إلى هنا. إنه مكان للرجال. لكنني لم أكن أفتقد الكثير – إنها مجرد نسخة أصغر من مكتب ألبرتو. خزائن من الماهوغاني وكراسي فخمة، جميعها تحت سحابة ثقيلة من دخان التبغ.
تبدو الغرفة أصغر حتى مع أنجيليو فيسكونتي الذي يتدفق من الكرسي بجانب المدفأة.
“أورورا، لم تتح لي الفرصة لتقديمك رسميًا إلى أنجيليو خلال العشاء.”
خلفي، ينغلق الباب، مما يغمرنا في صمت مدوٍ.
في الوقت القصير الذي كنت فيه مخطوبة لزعيم الكوزا نوسترا، قمت بهذه اللعبة مرات لا تحصى. رجال مختلفون، نفس البدلات. قبلات على ظهر يدي، ابتسامة متجمدة على شفتي. لكن هذه المرة، يبدو الأمر مختلفًا.
يبدو وكأنني لا أستطيع التنفس. لماذا؟ لأنني، لسبب لا يمكن تفسيره، أفضل أن ألقي بنفسي من الجرف في ديفيلز ديب على أن أقوم بهذه اللعبة مع أنجيليو فيسكونتي. فيسكونتي الشرير.
آخذ نفسًا عميقًا من أجل الشجاعة، وأجبر نفسي على رفع نظري عن السجادة.
يزن ثقل على صدري وأنا ألتقي بنظراته الثقيلة. يا إلهي، إنه وسيم. ربما لأنه لم يعد يقف بالقرب من حافة الجرف بشكل خطير، أو ربما بسبب الطريقة التي يسترخي بها في ذلك الكرسي، مع تجاعيد منزعجة على وجهه، لكن لا أستطيع أن أصدق أنني لم أدرك أبدًا أنه من آل فيسكونتي. تتلألأ عيونه الخضراء ضد بشرته المدبوغة، وشعره الأسود الذي يبدو كأنه من الحرير يتلألأ تحت الأضواء المدمجة في السقف المنخفض. ذلك الفك وتلك الخدود؛ هما حادان كما أتذكرهما، ولا يزالان لهما تأثير خطف الهواء من رئتي.
إنه جميل بأكثر الطرق التي لا يمكن الاقتراب منها. ليس أنني أرغب في لمسه. وحتى لو رغبت، استنادًا إلى الاحتقار الذي على وجهه والسمعة التي تسبقه، فإنه سيكسر أصابعي إذا حاولت حتى.
“أنجيليو، أقدم لك خطيبتي أورورا، وأورورا، أقدم لك أنجيليو. إنه ابن أخي المفضل. بالطبع”، يضيف مع ضحكة، “لا تخبري رافاييل أو غابرييل أنني قلت لك ذلك.”
لا أعرف من هم ولا أريد أن أسأل. بدلاً من ذلك، أمزق نظري عن أنجيليو، لأن القلق الذي يتسلل إلى ذراعي يخبرني أن شيئًا سيئًا سيحدث إذا لم أفعل. لكن بعد ذلك، يجبرني عنادي المدفوع بالكحول على القيام بالعكس. أبتلع العقدة في حلقي وأرفع ذقني أعلى، معززةً الاتصال بالعين.
“خطيبة”، يلفظها ببطء، مسترخيًا في كرسيه. عيونه تتغلغل في عيوني، ولا أستطيع إلا أن ألاحظ أنه الرجل الوحيد الذي قدمه لي ألبرتو بشكل رسمي ولم يوجه انتباهه على الفور إلى صدري أو ساقيّ. ولا أستطيع إلا أن ألاحظ أنه لسبب غير معروف، يجعلني أكرهه أكثر. “أفقد حساب عدد الزوجات التي تزوجتها، يا عمي أل.”
أرمش. لم أسمع أحدًا يتحدث إلى ألبرتو بهذه الطريقة سوى دانتي. تسري حرارة على بشرتي، لكن قبل أن أتمكن من استعادة بعض من رباطة جأشي، يلف ألبرتو ذراعه حول خصري ويجلس في كرسي بذراعين، مما يجعلني أتحطم في حضنه.
أشهق. يبدو أن أنجيلو يشعر بالاشمئزاز بشكل طفيف.
“هذه الزوجة مميزة”، ينفخ ألبرتو، ذراعه يمسك بي في حضنه مثل حزام الأمان. “إنها عذراء.”
يا إلهي. هل قال ذلك حقًا؟
يدور رأسي من عدم التصديق والحرارة تحرق وجنتيّ . من الصعب محاربة الرغبة في ركل ألبرتو في معدته، لكنني أعلم أنني سكرانة جدًا وكعبي مرتفع جدًا لأهرب منه إذا فعلت ذلك. بدلاً من ذلك، أكسر الاتصال بالعين الذي كنت مصممة على الحفاظ عليه وأختار أمان الصورة المعلقة على الحائط خلف أنجيليو.
بعد بضع ثوانٍ، أدرك أنني أحدق في صورة جوية لساحل الشيطان. سُمي بذلك بسبب واجهات الجرف الوعرة والانحدارات الشديدة؛ يبدو وكأن الشيطان نفسه قد أخذ قضمة من الأرض. في الأعلى، يتلألأ خليج الشيطان مثل مجوهرات التاج. تلمع الأضواء الساطعة من الفنادق والكازينوهات صعودًا وهبوطًا على محيط نصف الدائرة الرملية. أسفلها يوجد واد الشيطان، حيث تكون المناظر الطبيعية سوداء جدًا حتى تبدو كالأزرق الداكن. كل حماس الوادي مدفون عميقًا تحت الأرض، في كهوف رائعة حيث تعتق عائلة فيسكونتي الويسكي في براميل وتستضيف حفلات غير مشروعة للأثرياء والفاسدين. بعيدًا قليلاً عن الساحل، يمكنك رؤية الهيكل الضخم لأكاديمية ساحل الشيطان، التي تعتبر تقريبًا هوجورتس للنخبة الفائقة.
ثم هناك ديفيلز ديب. المنزل. إنه يقع على الانحناءة الصغيرة للأرض في أسفل الساحل. يؤلمني قلبي وأنا أنظر إلى منظر عين الطائر للميناء الصغير والشوارع الضيقة المرصوفة بالحصى، وكلاهما يتواجدان في خلفية المحمية الغابية الواسعة للشيطان. من المجنون أنني على بعد أقل من أربعين دقيقة من المنزل، ومع ذلك قد أكون على بعد مليون ميل.
لمس خفيف على وركي يعيدني إلى الغرفة. أضغط على فكّي المؤلم معًا وأقول، “أعتذر، لم أسمع ذلك. ماذا قلت، عزيزي؟”
عزيزي. ربما سيساعدني تصرفي في لعبة ألبرتو المريضة على الخروج من عقوبة أخرى. ألتفت إليه وأبتسم بأجمل ابتسامة لدي. يبدو أن ذلك ينفع، لأن النار في عينيه تهدأ ويقبض على يدي.
“أرِه الخاتم.”
أبتلع بصعوبة، وألتقي بنظرة أنجيلو مرة أخرى، وأبدأ ببطء في إدخال يدي إلى الفضاء بيننا. يدي ترتجف. لا بد أن ذلك بسبب كل النبيذ.
ينظر إلى يدي كما لو أن فكرة النظر إلى خاتم خطوبتي أكثر مللًا من رحلة بالحافلة الطويلة في يوم ممطر. ثم يأخذ رشفة من الويسكي ببطء، ويستغرق وقته ليضعه على الطاولة الجانبية. شعرت بالحرارة في أذنيّ ، والصمت الممتد يخنقني.
تدق الساعة على المدفأة. صدر ألبرتو يئن ضد ظهري.
مع هفوة صغيرة ومفاجئة، انحنى إلى الأمام ويمرر يده حول معصمي.
يزداد تنفسّي ضحلاً. لم أتوقع أن يلمسني. أنظر إلى الأسفل إلى أصابعه التي تحيط بمعصمي. إنها طويلة جداً حتى أن طرف إبهامه يلتقي بمفصل إصبعه السبابة. تبدو يدي صغيرة جداً في راحة يده، تبدو بشكل مضحك كأنها يد طفل.
لا أحب ذلك. أشعر أنه خطأ. خطر.
“يبدو أنه ثقيل.”
ترسل اللامبالاة في صوته قشعريرة على عمودي الفقري، وشعور غريب من الانتشاء يتبعها. الماسة ضخمة. تزن على إصبع الخاتم الخاص بي كمرساة، وقد مازحت أميليا ذات مرة أن نقاءها مرتفع لدرجة أنها لا تلتقط الضوء فحسب، بل الظلام أيضاً. كل رجل أجبرني ألبرتو على إظهارها له قد انبهر بها، ومع ذلك…
أنجيلو لا يهتم أبداً بالصخرة التي تقدّر بمليون دولار على إصبعي. على الرغم من كراهيتي له، فإن هذا الفعل الصغير من التمرد ضد ألبرتو العظيم يثير حماسي.
يجليّ ألبرتو حلقه. “لست متأكداً من مدة بقائك في المدينة، لكن حفلة الخطوبة الأسبوع المقبل وسنحب أن تكون هناك.
“انهضي.” لدهشتي، يصفع ألبرتو مؤخرتي مرتين، مما يدفعني للوقوف كأني حمار أرفض العمل. “تعال، أنجيلو. هناك شيء أريد أن أريك إياه.”
يتجاوزني بغضب ويختفي من خلال الباب. يملأ صوت الحفلة الغرفة لفترة وجيزة قبل أن ينغلق الباب ويغمرنا مرة أخرى في الصمت.
نحن وحدنا والحرارة خانقة.
تحترق نظراته نحوّي. أُجبر نفسي على التحديق به.
تومض عينيه بشيء لا أستطيع أن أسميه بينما يمرر أصابعه على شفتيه.
“أورورا فيسكونتي،” يهمس من خلفها.
تتوقف أنفاسي. لقد سمعت ذلك الاسم بصوت عالٍ من قبل، حتى قبل ساعات فقط على مائدة العشاء، من أميليا. لكن الطريقة التي تتدحرج بها على لسانه وتدخل الصمت بيننا تبدو… غير مناسبة.
ومع ذلك، تتوق آذاني لسماعها مرة أخرى.
يقف، متمددًا من على الكرسي ويمتد لطوله الكامل. على الرغم من ارتدائي لهذا الكعب العالي الغبي، فإن عينيّ في مستوى جذع حلقه السميك. أنا مفتونة برؤية تفاحة آدم تتأرجح تحت ظل فكه.
“ثقيلة بما يكفي لتثقلك.”
ترتفع عينيّ إلى عينيه. “عذرًا؟”
يخفض نظره إلى يدي، ثم يسحب أسنانه على شفتيه السفليتين.
تتدفق الحرارة بين فخذيّ، غير مرغوب فيها لكنها لا يمكن إيقافها.
“خاتمك. يبدو ثقيلًا بما يكفي ليثقل كاهلك إذا قررتِ السقوط.”
يصطدم قلبي بقفصي الصدري، ويتوقف تنفسي. الصوت الوحيد الذي أستطيع سماعه في الغرفة هو دقات دمي التي تضرب على صدغي. أنا واعية بشكل مفرط لوجوده، أشعر بكل خطوة ثقيلة وهو يتحرك حولي نحو الباب.
لكن بعد ذلك يتوقف بجانبي، تمامًا كما فعل على حافة الجرف. تتلامس شعيرات ذقنه مع خدي، ورائحته المألوفة الآن تجعل رأسي يدور.
“كان من دواعي سروري أن ألقاكِ، أورورا.”
الهلوسة التي تأتي مع المجهول تعيدني إلى حافة الجرف.
ولأول مرة، أتمنى حقًا لو كنت قد قفزت منه.
