انجيلو
الأربعاء. يجب أن أتوقف عن التطلع بشغف إلى
أيام الأربعاء.
في الرحلة التي تستغرق أربعين دقيقة بين خليج الشيطان وديفيلز ديب ، لم نتبادل أنا وروري أكثر من خمس كلمات. جميعها كانت مهذبة ورسمية.
قلت “لا” عندما عرضت علي بصمت علكة “بيغ ريد”، وتمتمت “حسنًا” عندما أخبرتها أن تعود خلال ساعة.
الآن، بينما أشاهدها تقفز عبر الطريق وتختفي في الظلام بين الأشجار، تهمس سيارتي بكلمات غير منطوقة. الكلمات التي ليست مهذبة جدًا وليست رسمية.
يا إلهي. لدي كيت كات بنكهة الوسابي(قطعة شوكولاتة فريدة من نوعها بنكهة حارة) يذوب في صندوق القفازات. إنه من بقايا رحلتي إلى طوكيو قبل بضعة أسابيع، وعندما وجدته مطويًا في زاوية حقيبتي، كانت أول فكرة خطرت ببالي هي. ابتسمت لنفسي، ابتسمت حقًا، وأنا أتخيل التعبير اللطيف على وجهها عندما تتذوقه وتتراجع عن حرارته. لكن ذلك كان قبل حفل الخطوبة، قبل أن نرسم حدودًا تحت ما كان، أيا كان ما عليه هذا.
الخط الأول، رسمته هي. لكنه كان سطحيًا، وبالحكم على الاحمرار في بشرتها والطريقة التي كانت عيناها تجد فيها شفتي في كل مرة أتحدث، كنت أعلم أنها ستنهار مثل قطعة بسكويت إذا تجاوزت الخط.
رسمتُ الخط الثاني بعد الحديث مع تور. تأكدت من تقويته بإشارات تحذيرية وسياج من الأسلاك الشائكة في خدمة يوم جميع القديسين من خلال إخبارها بأحلك أسراري، بالإضافة إلى بعض الأكاذيب عن كوني خائنًا فقط لتأكيد الاتفاق. الآن، لن تغريها فكرة عبور الخط لأنني أوضحت لها أن الجانب الذي أوجد فيه ليس أكثر اخضرارًا. إنه بارد، مظلم، وقاحل هنا. من الأفضل أن تبقى في مكانها هناك.
تبًا. أحتاج إلى الخروج من هذا الساحل والعودة إلى حياتي الحقيقية، بعيدًا عن روري والإغراء المظلم الذي تحمله. بينما أنتظرها لتنتهي مع والدها، أقوي عزيمتي بالرد على رسائل البريد الإلكتروني العملية وتصفح ملاحظات الاجتماعات: أي شيء يساعدني على إعادة الاتصال بحياتي في لندن.
يبدو الأمر أبعد بكثير من مجرد الجانب الآخر من المحيط الأطلسي.
عندما تخرج أورورا أخيرًا من الغابة، أخرج من السيارة وأتكئ على غطاء المحرك. تراقبني بتعب وهي تقترب، وتبطئ حتى تتوقف على بعد بضع أقدام فقط.
تضيّق نظرتها. “لا يعجبني عندما تحدق بي بهذه الطريقة.”
أكبح ردي، وأحافظ على تعبير غير مبالٍ. “أريدك أن تعدي لي قائمة بكل المنحرفين الذين تعرفينهم في ديفيلز ديب .”
ترفع حاجبها. “من الأشخاص الذين أظن أنهم ربما قتلوا والدتك؟”
أومئ برأسي.
“حسنًا.”
عندما تهمّ بتجاوز السيارة، أدفع نفسي بعيدًا عن غطاء المحرك وأعترض طريقها. تتوقف، وعيناها تصعدان للقاء عينيّ . “تقصد الآن؟”
إيماءة أخرى. “الآن. كلما ساعدتِني في العثور عليه بشكل أسرع، كلما تمكنت من مغادرة الساحل بسرعة أكبر.”
تومض خيبة أمل في قزحتيها لكنني أتظاهر أنني لم أراها. كأنها لا تضربني في الجحيم. تمر بسرعة، يحل مكانها تعبير صارم وعمود فقري مشدود. تفتش في حقيبتها، وتسلمني حفنة من أغلفة الحلوى. ترتفع الدهشة في داخلي. ثم، تسحب كتيبًا، وقد تآكلت أطرافه.
“لدي خريطة لديفيلز ديب، في الواقع.” تعطي مساحة واسعة وهي تتجاوزني وتفتحها، مفرودة على غطاء سيارتي.
“لماذا بحق الجحيم تحتاجين إلى خريطة؟ هل نسيت أين عشتِ طوال حياتك؟”
“لا”، تهمس وهي تبحث في حقيبتها عن قلم. “ستتفاجأ بعدد المرات التي واجهت فيها سياحًا ضائعين في الغابة. بين الحين والآخر، يبتعدون كثيرًا عن فندقهم ذو الخمس نجوم في خليج الشيطان، باحثين عن نزهة مريحة في الطبيعة. يبدو أنهم لا يدركون أبدًا أنها ليست تلك النوعية من الحدائق. أحب أن يكون لدي نقطة مرجعية لمساعدتهم.”
أقف فوق كتفها، صدري يلامس ظهرها. “يبدو وكأنه شيء ستفعله الفتاة الجيدة.”
يتوتر ظهرها؛ تخرج كلمة صغيرة كطائر همسًا. ثم تنحني فوق الخريطة وتبدأ في الكتابة بخط غير مستقر على أجزاء مختلفة.
عندما تستقيم، أكون مباشرة خلفها. أقرب مما كانت تتوقع. قريب بما يكفي لسماع الشهقة التي تخرج من شفتيها عندما تلامس مؤخرتها فخذي. قريب بما يكفي لتجعل قضيبي يرتعش.
“أم”، تتنفس، وتمرر أصابعها على الخريطة. “لقد وضعت علامة صليب بجوار عنوان كل شخص أعرفه في ديب يتناسب مع وصف الرجل الذي قتل والدتك. لا أحد منهم مجرم في الواقع، لكنهم أيضًا ليسوا مواطنين مثاليين.”
أنا بالكاد أستمع. أنا مشغول جدًا بلعب دور الحكم في جدال بين عقلي وقضيبي. عقلي ينتصر، وأخطو خطوة إلى الوراء.
“شكرًا”، أقول بصوت خشن، وأنا أضع الخريطة في جيب سترة بلوزتي.
أتوجه نحو مقعد السائق، لكن شيئًا يشد على طية سترة بلوزتي يمنعني من التحرك. أعبس، أنظر إلى الأسفل لأرى قبضة روري الصغيرة تمسك بسترتي. تتركز نظرتي مرة أخرى على وجهها.
“هل هناك شيء تودين قوله؟” أسأل بنبرة باردة.
هناك تهديد خفي في نبرتي لكنها لا ترتجف. بدلاً من ذلك، تواجهني بنظرة تحدي. “أنا، آه. أعتقد أنه يجب علينا البقاء لفترة.”
تبًا. لماذا يلتف صوتها حول قضيبي ككماشة؟ إنه منخفض ولزج. مليء بالحرارة ونوايا سيئة.
أشد نظرتي وأطحن أسناني. “وأنا أعتقد أنه يجب علينا أن نركب السيارة ونبحث عن الرجل الذي قتل والدتي.”
تجعل أسنانها تلامس شفتها السفلية، وتومئ ببطء. “أو… يمكننا البقاء لفترة.”
تتسلل الشهوة إلى حلقي، كثيفة جدًا وحلوة لدرجة أنني لا أستطيع ابتلاعها. أعلم ماذا تريد؛ إنه مكتوب على ملامحها المثالية. على الرغم من احتجاجات عقلي، يشعر قضيبي بالخدر عند سماعها لذلك.
تسقط عيناها على الكنيسة. “الاعتراف رائع وكل شيء، لكن، آه… كنت أفكر أنه بينما نحن هنا… ربما أستطيع التكفير عن ذنوبي مرة أخرى.”
“ربما يمكنكِ. كيف تخططين للقيام بذلك؟”
تطابق لا مبالاتي. “مع قليل من المساعدة منك.”
يا إلهي وكل تلاميذه. عيوني على وشك أن تتدحرج في رأسي من ثقتها. إنها السمة الأكثر إثارة التي رأيتها في امرأة، خاصة عندما تكون غير متوقعة جدًا.
أثبت عينيّ عليها بنظرة نارية، محاولًا أن أبقي عينيّ مركّزتين على عينيها، وليس على صدرها وهي تقوس ظهرها وتضغطه ضد سترة كنزتي الواسعة. ما أحتاج إلى فعله هو تذكيرها بأن هذا يتجاوز الحدود. تعرف، تلك التي عززتها بالأمس مع إشارات تحذيرية وسياج من الأسلاك الشائكة.
لكنني مجرد رجل، بحق الجحيم.
أجليّ حلقي، مررت لساني على أسناني. “أرى. حسنًا، ما الذنوب التي ارتكبتها منذ يوم السبت؟”
تتجمد، وعيناها تتجهان إلى الجانب. “آه…”
“كما ظننت,” أقول ببطء، مرتفعًا في داخلي شعور بالمرح. “لا ذنوب، لا صفعات، أورورا.” أستنشق كمية كبيرة من الهواء، وأشعر أن عزيمتي أخيرًا تتحول إلى وضعية التشغيل. كل ما أحتاجه هو أن أضع هذه الفتاة في سيارتي حيث لا يمكنها النظر إلي بهذه الطريقة. “الفتيات الجيدات لا يحصلن على الصفعات.”
تلمع عيناها بشيء مظلم وخطير. إنه نفس الشيء الذي رأيته فيها تلك الليلة عندما لمست نفسها من أجلي. تتوقف للحظة، ثم دون تحذير تدفع نفسها عن غطاء السيارة وتزلق يدها في جيب بنطالي.
يتجمد دمي، لأن كل الدفء في جسدي يتجه فجأة إلى قضيبي. يا إلهي. أصابعها ساخنة، تلامس خطًا رقيقًا على فخذي، قبل أن تمر على طول قضيبي، الذي أصبح الآن صلبًا كالحجر.
تتراجع ثقتها للحظة، وأنا ألاحظ ذلك فقط لأنني لا أستطيع أن أبعد عينيّ عنها.
“عفوًا”، تقول، مع ابتسامة خجولة على شفتيها. “هذا ليس ما كنت أبحث عنه.”
أعض على لساني، أبقى ساكنًا وصامتًا، كأن قلبي ليس يضرب ضد قفص صدري، وكأني لا أحارب غريزة حيوانية لأمسكها من مؤخرة عنقها وأزيل تلك الابتسامة عن وجهها.
عندما تزيل يدها من بنطالي، يلمع شيء فضي في يديها. تنخفض عينيّ إلى قبضتها وهي ترفعها، منتصرة.
مفتاح سيارتي.
“أنت محق”، تقول بصوت خشن. “لا ذنب، لا صفعات. أعتقد أنه يجب عليّ ارتكاب واحد إذن.” وتوسع عينيها، وتظهر تعبيرًا يجعلها تحصل على ترقية سريعة إلى الجنة إذا كان لدى الرب نقطة ضعف تجاه الفتيات الشقراوات ذوات العيون الواسعة. “فقط واحدة صغيرة.”
ألتقط نهاية ابتسامتها وهي تنزلق بيني وبين غطاء سيارتي وتمشي نحو باب الراكب.
تتأرجح عينيّ بين المفتاح في يدها وبين هيكل سيارتي الأسود غير اللامع من طراز أستون مارتن. لسبب ما، هما يبعدان بضع بوصات فقط عن بعضهما.
تظلم نظرتي. “ستكونين مجنونة تمامًا.”
تعض شفتها وتنظر إليّ، بتوقع. “هذه خطيئة، أليس كذلك؟” تهمس. “واحدة ستجعلني أتعرض للصفع؟”
يثبت فكّي، وعلى جانبي، تلتف قبضتي بشدة لدرجة أن مفاصلي تصدر صوتًا. “أعتقد أنك تخلطين بيني وبين شخص يمكنك اللعب معه، أورورا”، أزمجر.
“حسنًا.” تتوقف. “لن أفتح سيارتك، ويمكنك أن تضربني على أي حال. ماذا عن ذلك؟”
“أنا لا أتناقش مع الإرهابيين.”
“حسنًا إذن. عفوًا”، تقول مرة أخرى. لكن هذه المرة، يرافق نبرتها صوت خدش. ترتفع الحرارة إلى دماغي وأسفل طول قضيبي، مما يجعل الدم في رأسي الاثنين يغلي. تبًا، إنها مزعجة. تبًا، إنها مثيرة.
أتقدم خطوة نحوها. تتراجع خطوة إلى الوراء.
“تعالي هنا.
تهز رأسها ويقفز حاجباها إلى خط شعرها.
“اجبريني أطلب مرة أخرى، أورورا. أتحداك.”
قبل أن تتمكن من الرد، أمسكت بمعصمها، وسحبتها إلى غطاء سيارتي ودقّت وجهها لأسفل على غطاء المحرك. مع زئير حيواني يتصاعد داخل قفص صدري، أثبت ساقيها ضد المصد بفخذي، وأدخلت إبهامي في حزامها.
ثم سحبت.
تتجمد. “ماذا تفعل؟!”
“أعطيكِ ما أردت.”
“م—ماذا؟” تدير رأسها في احتجاج، لكنني أطبق قبضتي على تجاعيد شعرها وأدفعها مرة أخرى إلى الأسفل على الغطاء، بحيث يكون خدها مستويًا عليه. “لا أريده هنا أنجيلو—”
“اصمتي”، أصرخ، وأنا أسحب بنطالها الداخلي وملابسها الداخلية بقوة إلى ركبتيها. تضغط أسناني عند رؤية مؤخرته المثالية كالحب، وشقها الوردي يظهر من تحتها. يا إلهي. العلامات الحمراء الخفيفة من حيث زينتها بحزامي يوم السبت لا تزال ظاهرة.
“سيرى أحد ما”، تصرخ، أنفاسها الباردة تخلق سحبًا من التكثف على طلاء سيارتي. “أنا—”
قبل أن تتمكن من إنهاء جملتها، أسحب المنديل الحريري من جيبي العلوي، وأجمعه في قبضة محكمة، وأخنق بقية جملتها بدفعه في فمها. تتجمد لحظة، قبل أن تبدأ أنفاسها الثقيلة مرة أخرى، أثقل وأكثر حرارة من ذي قبل.
أنحني فوقها، ملامسًا شفتاي لأذنها. أضغط على انتفاخي الصلب في بنطالي ضد شق مؤخرتها. تضغط أصابعي على جانب رقبتها. يا إلهي، بشرة ناعمة وحريرية تتوسل لتتعرض للكدمات.
“إذا أردتِ أن تتصرفي كحيوان، فسوف يتم خنقك كواحد.”
لا زلت أثبتها على السيارة بصدري، أنحني لأسفل وأفك حزامي. أستخرجه من الحلقات وألفه بجانبي.
إنها تتنفس بشدة وأنا أيضًا. بشرتي مضاءة كالسلك المكهرب، محترقة بمزيج خطر يتكون من أجزاء متساوية من الغضب والشهوة.
يهمس الأدرينالين تحت السطح، وأعلم أن وحشيتي، بكل مجدها الساخن والمثير للحكة، على وشك أن تُطلق على مؤخرة روري المثالية.
هذه المرة، لا أستطيع أن أعد بأنني لن ألمسها. لكن ما أستطيع أن أعد به هو أنني هذه المرة سأستمر لأكثر من ثلاث ضربات.
